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Fútbol Nacional e internacional => Fútbol nacional e internacional => Fútbol Internacional y SELECCIONES => Mensaje iniciado por: RED SKIN en Septiembre 22, 2009, 09:47 Horas
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FC St. Pauli, rebeldes del norte.
(http://www.diariosdefutbol.com/images/2007/07/st-pauli-escudo.jpg)
Hamburgo siempre ha destilado un cierto aroma libertario, completamente ajeno a la tradicional rectitud y formalidad alemanas. Con su importante puerto marítimo (el segundo más grande de Europa tras el de Rotterdam), la ciudad hanseática siempre ha sido marco del lógico ir y venir de barcos, marineros y personajes variopintos venidos de cualquier parte del mundo, que han ido conformando históricamente el carácter abierto y desenfadado de la ciudad. Además, el intenso comercio marítimo ha sido a lo largo de los años una generosa fuente de riqueza para Hamburgo y sus gentes, ayudando a construir una ciudad elegante, moderna y cosmopolita como pocas en Alemania.
Pero paralelamente, y casi de espaldas a la versión “guapa” de Hamburgo, el distrito de Sankt Pauli ofrece una versión quizá más cruda y descarnada de las realidades de una ciudad portuaria. Creado de la nada con el nacimiento del siglo XVII para dar cobijo a todas aquellas gentes y actividades traídas o generadas por el tráfico marítimo que no eran del gusto de la refinada población de la urbe, Sankt Pauli fue modelando su propia personalidad al margen de la ciudad que le había dado vida, casi a modo de gueto. Su fama fue extendiéndose por todo el mundo, recibiendo miles y miles de visitantes (algunos tan ilustres como los embrionarios The Beatles) y dando lugar a uno de los distritos más inquietos y particulares del país germano. Y así sigue hoy, cuatro siglos después, convertido en un símbolo del desenfreno y la ausencia de normas. Como un oasis en la cuadriculada Alemania.
Como no podía ser de otra manera, un fiel reflejo de la particularidad de este singular barrio lo encontramos en su equipo de fútbol, el FC St. Pauli, un caso sin igual en toda la vieja Europa. Fundado en 1910, el St. Pauli nunca ha sido un equipo destacado en Alemania, y son contadas las ocasiones en las que ha conseguido codearse con los grandes del país. La curiosa y original camiseta marrón de los “piratas del Elba” sólo ha sido defendida en siete ocasiones en la máxima categoría del fútbol alemán, la última en la campaña 2001/02.
Pero no es por sus éxitos o por su sala de trofeos por lo que el FC St. Pauli es un equipo tan especial. Llenar tu estadio con más de 15.000 espectadores jugando en la tercera categoría del país (Regionalliga Nord) no es algo que esté al alcance de cualquier club. El Millerntor-Stadion hace tiempo que no presenta huecos de cemento en sus gradas. En su lugar, la fiel hinchada del segundo equipo de Hamburgo abarrota un animado graderío, que engalana con banderas piratas (adoptada por el club de manera oficial) y símbolos antifascistas o de izquierdas, signos tan distintivos del club como su propio escudo.
Guarida de prostitutas, reducto de movimientos punk y okupa, hogar de los estibadores del puerto y morada de gente joven y de clase trabajadora, la singularidad del distrito de Sankt Pauli queda bien patente en su equipo de fútbol. Identificado con unos ideales más propios del amateurismo que del fútbol profesional, el FC St. Pauli se convirtió a partir de su primer y fugaz ingreso en la elite en 1977, en plena eclosión mundial del punk, en todo un símbolo cultural y social. No fue impedimento para que los problemas financieros asolaran al modesto equipo hamburgués en la década de los 80, obligándole a purgar sus carencias económicas en categorías inferiores. Viviendo al día, con lo puesto. Como un integrante más de la clase obrera a la que aglutina.
Pocos clubes en el mundo tienen la claridad de ideas suficiente como para declararse pública y abiertamente antifascistas, antiracistas, antisexistas y antihomófobos. El FC St. Pauli y sus fans pasean sus ideales con orgullo. Pocos estadios europeos acogen a un número tan elevado de mujeres en sus gradas como el Millerntor, y juraría que ningún presidente de un club de fútbol de primer nivel ha reconocido públicamente su homosexualidad. Corny Littman, cabeza visible del FC St. Pauli, defiende sin pudor, en un ambiente tan hostil en ocasiones como el del fútbol, su condición sexual.
Con este marco tan particular, casi antisistema, no es de extrañar que el pasado año se celebrara en Sankt Pauli, con el club local como anfitrión, la conocida como FIFI Wild Cup, una suerte de campeonato del mundo alternativo disputado al margen del Mundial de la FIFA de Alemania, que enfrentó a los equipos de Groenlandia, Zanzíbar, Gibraltar, Tíbet y la República Turca del Norte de Chipre, además del organizador, “vestido” para la ocasión de República de Sankt Pauli, aunque compitiendo bajo los colores y el escudo del popular club. Una muestra más de las inquietudes socio-culturales de un club que va más allá del mero deporte.
Poniéndome en la piel de estos, no sé qué me impresionaría más, si saltar al Allianz Arena o al Olímpico de Berlín, o hacerlo al pequeño Millerntor con las estruendosas campanadas iniciales del “Hell’s Bells” de AC/DC como particular bienvenida.
DIARIOS DE FUTBOL
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Matthias Sindelar: el drama de un genio
“El fútbol no es una cuestión de vida o muerte: es mucho más que eso.” La archiconocida y manida cita de Bill Shankly ha sido siempre vista desde la perspectiva cómica que sugería la irreverencia del mítico técnico escocés. A nadie se le ocurriría pensar que el fútbol, o mejor aún, las emociones y sentimientos que éste provoca, pudieran situarse por encima de la propia vida.
Política y deporte nunca fueron buenos compañeros de viaje. La abrumadora mayoría de las (numerosas) intromisiones del mundo de la política en las manifestaciones deportivas han acabado teniendo consecuencias funestas. La política no sólo es volátil e imperdurable, es que además, no entiende de sentimientos. A Matthias Sindelar, el Mozart del fútbol, el deporte le ofreció la mejor manera posible de mantenerse fiel a unos principios, a unos sentimientos, frente a una de las expresiones políticas más duras, represivas y vergonzosas de la Historia de la Humanidad.
Austria, marzo de 1938. La pujante Alemania nazi de Adolf Hitler ha comenzado su vergonzosa expansión geográfica. El Anschluss (anexión) sobre el territorio nacional del país alpino se consuma con el consentimiento refrendado, pero viciado, de la práctica totalidad de la población austriaca. Son los primeros pasos del nazismo en Europa. Cualquier vestigio de oposición a la anexión es aniquilado. Así, en los días posteriores al fatídico día 12 de marzo, numerosas personas de origen judío o con convicciones políticas contrarias al nazismo, son detenidas y encarceladas. Austria deja de ser Austria, y pasa a convertirse en la Marca Oriental.
En medio de esta vorágine socio-política, el fútbol no quiso detenerse en Austria. Era la época dorada del Wunderteam, de la irresistible selección austriaca dirigida por Hugo Meisl que en el 34 había alcanzado las semifinales del Mundial italiano (siendo precisamente eliminada por el “indudable” campeón) y en el 36 había conseguido la medalla de plata en los Juegos de Berlín. Hugo Meisl no vivió los días tristes del Anschluss. Falleció meses antes de la anexión alemana. Sus orígenes judíos no le habrían deparado un futuro mejor en la Austria dominada por el Führer.
En aquel maravilloso equipo austriaco de mediados de la década de los 30, sobresalía de manera especial la figura de Matthias Sindelar. El ‘hombre de papel’, sobrenombre con el que se le conocía por su aspecto enclenque y tremendamente frágil, fue el capitán en aquel exitoso Campeonato del Mundo de 1934. Formado en las categorías inferiores del Hertha de Viena, Sindelar pronto llamó la atención del equipo más poderoso del país, el Austria Viena. Con el equipo violeta, el habilidoso delantero conquistó cinco Copas de Austria y un título de Liga. Sindelar hacía gala de una superioridad técnica con respecto a rivales y compañeros que lo encumbraron como una de las indiscutibles figuras de su época.
Pero lo que había sido una carrera futbolística repleta de éxitos y alegrías, se torció de manera irreversible aquel mes de marzo del 38. Sindelar, nacido en la región de Moravia (actualmente en la República Checa y por aquel entonces territorio del Imperio Austrohúngaro), no había escondido nunca su ascendencia judía. El origen humilde de su familia obligó a ésta a emigrar a Austria cuando Matthias sólo tenía dos años. Allí, en las calles del populoso barrio vienés de Favoriten, creció y alimentó su habilidad con el balón en los pies el que, siete décadas más tarde, sería considerado como el mejor deportista austriaco del siglo XX.
La Alemania nazi veía el deporte, y más concretamente el fútbol, como un medio propagandístico imprescindible y con gran fuerza entre la población. Por ese motivo, el Reich no tardó en absorber a la poderosa selección austriaca de fútbol, que ya se había clasificado para el Mundial del 38, e incorporar a sus mejores futbolistas al equipo alemán, por aquel entonces aún lejos de ser considerado una potencia mundial. Sindelar nunca quiso entrar en el siniestro juego de defender los colores de un país, o más bien de un régimen, que detestaba profundamente. Simuló lesiones y evadió, como buenamente pudo, cualquier intento del combinado alemán de contar con sus servicios. Todo, menos izar el brazo derecho con la palma de la mano extendida. Todo menos traicionar sus convicciones y rendirse a las macabras imposiciones del nazismo.
El 3 de abril, sólo dos semanas después del Anschluss político, tuvo lugar, de manera oficial, el Anschluss futbolístico. Alemania se enfrentaba a Austria en el Prater vienés, en el que sería el último partido del conjunto austriaco como selección independiente, antes de su unión definitiva a la Alemania nacionalsocialista. Con el Führer y todas las autoridades del Reich en el palco, la selección local con Sindelar en sus filas, había recibido, supuestamente, la orden del régimen nazi de dejarse vencer por la dominadora Alemania. Pero aquella afrenta no entraba en los planes del orgulloso delantero austriaco. Jugando a sus anchas, Sindelar se permitió el lujo de fallar todo lo imaginable ante la portería teutona, hasta que, ya en la segunda mitad, culminó una jugada personal repleta de virtuosismo con un gol pleno de autoridad. Un gol rebelde, un gol en las narices de Adolf Hitler, un gol para demostrar que él era austriaco y no alemán.
Matthias Sindelar fue considerado, desde aquel 2-0 del 3 de abril del 38, como un peligroso elemento subversivo dentro del orden nazi. Con 35 años cumplidos, al héroe austriaco no le costó demasiado convencer a las autoridades deportivas alemanas de innumerables lesiones con tal de evitar tener que formar en el once alemán. No llegó a disputar el Mundial del 38 en Francia, torneo en el que, dicho sea de paso, Alemania logró la peor clasificación de su historia en un Campeonato del Mundo.
El ‘Mozart del fútbol’ encontró su triste final de una manera muy similar a la del recientemente recordado Lutz Eigendorf. Perseguido sin tregua por la Gestapo, el 23 de enero de 1939, Matthias y su novia fueron encontrados muertos sobre la cama de su habitación en Viena. La causa oficial fue la inhalación de monóxido de carbono procedente de la combustión de la calefacción. Sindelar murió asfixiado, pero seguro que lo hizo con la conciencia tranquila. Su fútbol, su destreza con el balón, fue un bien muy preciado por el nazismo. Él no rubricó la vergonzosa anexión y no quiso ofrecer al régimen hitleriano aquello que tanto ansiaba. La maquinaria bélica, política y social del Reich, fue incapaz de imponerse a la fuerza de unas convicciones y una valentía que serían recordadas por el pueblo austriaco, y por el mundo del fútbol, a lo largo de la historia.
DIARIOS DE FUTBOL
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Busacca orinó en mitad de un campo en Qatar
Aprovechó un córner para miccionar sobre el césped
Joaquín Maroto | 23/09/2009
Massimo Busacca, el árbitro FIFA que el pasado sábado hizo una peineta durante un partido de la Copa de Suiza, protagonizó el pasado día 12 en Qatar un incidente grave y sorprendente. Según distintos medios internacionales, el colegiado, que dirigió la última final de la Copa de Europa entre el Barcelona y el Manchester, orinó en mitad del partido Al-Gharrafa-Al-Khor, encuentro para el que había sido designado por invitación de la federación árabe.
El incidente sucedió en la segunda parte del encuentro. Busacca aprovechó un córner para aliviarse junto al área grande mientras los jugadores se preparaban para el remate. La censura impide ver si el árbitro se sacó el miembro viril o miccionó en el pantalón.
Las imágenes del incidente fueron difundidas por la TV de Qatar y acabaron en You Tube. El presentador de la televisión de Qatar (arriba, en las fotos) explica, entre aturdido e indignado, que "hemos tapado la imagen por vergüenza. Lo que hizo este hombre no se puede hacer", según la traducción que anoche hizo para este periódico el corresponsal en España del canal Al Jazeera Sport, Bassel Tabbal.
La noticia llamó la atención también en Brasil porque el Al-Gharrafa es el nuevo equipo de una de las grandes estrellas del país, Juninho Pernambucano, ex jugador del Lyon.
Los colegas de O Globo le preguntaron por el incidente a Leonardo Vitorino, ayudante del entrenador del equipo árabe, que ese día, el pasado 12 de septiembre, estaba en el campo. "La Federación de Qatar pensó en castigarlo. Pero parece que pidió disculpas después del partido, diciendo que estaba indispuesto. Por eso ahora creo que no van a procesarlo. Yo supongo que estará mucho tiempo sin volver a pitar por aquí", explicó el técnico del equipo de Juninho Pernambucano.
Durante la temporada pasada, la Federación de Fútbol de Qatar solicitó la colaboración de otras asociaciones europeas para que permitiesen que sus árbitros visitasen el país para dirigir encuentros de su liga. La visita de Busacca obedecía a ese programa de colaboración.
Este periódico trató anoche de ponerse en contacto con José María García Aranda, ex árbitro internacional y actual director de Árbitros de FIFA, para conocer su opinión sobre el acto de Busacca. García Aranda se encontraba de viaje en Egipto para el Mundial Sub-20 y no pudo ser localizado.
Según las informaciones recogidas por este periódico, Busacca pidió disculpas a las autoridades árabes tras el partido y justificó su acción argumentando una indisposición que acabó con un accidente fisiológico. El árbitro suizo es uno de los más reconocidos internacionalmente y en los últimos años ha pitado varias finales europeas y también en Mundiales y Eurocopas.
'Peineta' y sanción
El pasado sábado, Busacca provocó al público que presenciaba el partido de la Copa de Suiza entre el Baden y el Young Boys con una peineta por la que ha sido suspendido por un juez de su país a no pitar tres partidos.
(http://estaticos02.marca.com/imagenes/2009/09/21/futbol/futbol_internacional/1253544554_0.jpg)
AS (http://www.as.com/futbol/articulo/futbol-busacca-orino-mitad-campo/dasftb/20090923dasdaiftb_63/Tes)
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Hoy, mientras debatíamos sobre delanteros centro en el hilo de Luís Fa, me dio por recordar a futbolistas que me habían marcado por su estilo. Uno de ellos sin lugar a dudas fue Preben Elkjaer Larssen.
Un futbolista que muchos de los jovenes de este foro quizá jamás hayan visto jugar al fútbol, y que solo lo conozcáis por oídas, os recomiendo que busquéis partidos de él y lo disfrutéis. Para abrir boca:
http://www.youtube.com/watch?v=h1qYfRnaDSU&feature=fvst
Y eso que el tío se fumaba los cigarros encendiéndolos con la colilla del que aun no había terminado. Un futbolista tan desequilibrante que era capaz de desquiciar a sus propios compañeros, buscando siempre lo más difícil pero a la par lo más estético en su juego. El espectador lo agradecía; sus compañeros, y sobre todo sus rivales, no.
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Hoy, mientras debatíamos sobre delanteros centro en el hilo de Luís Fa, me dio por recordar a futbolistas que me habían marcado por su estilo. Uno de ellos sin lugar a dudas fue Preben Elkjaer Larssen.
Un futbolista que muchos de los jovenes de este foro quizá jamás hayan visto jugar al fútbol, y que solo lo conozcáis por oídas, os recomiendo que busquéis partidos de él y lo disfrutéis. Para abrir boca:
http://www.youtube.com/watch?v=h1qYfRnaDSU&feature=fvst
Y eso que el tío se fumaba los cigarros encendiéndolos con la colilla del que aun no había terminado. Un futbolista tan desequilibrante que era capaz de desquiciar a sus propios compañeros, buscando siempre lo más difícil pero a la par lo más estético en su juego. El espectador lo agradecía; sus compañeros, y sobre todo sus rivales, no.
Ojito con el mensaje sublimal en el minuto 2:16
Gran recopilación.
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Hoy, mientras debatíamos sobre delanteros centro en el hilo de Luís Fa, me dio por recordar a futbolistas que me habían marcado por su estilo. Uno de ellos sin lugar a dudas fue Preben Elkjaer Larssen.
Un futbolista que muchos de los jovenes de este foro quizá jamás hayan visto jugar al fútbol, y que solo lo conozcáis por oídas, os recomiendo que busquéis partidos de él y lo disfrutéis. Para abrir boca:
http://www.youtube.com/watch?v=h1qYfRnaDSU&feature=fvst
Y eso que el tío se fumaba los cigarros encendiéndolos con la colilla del que aun no había terminado. Un futbolista tan desequilibrante que era capaz de desquiciar a sus propios compañeros, buscando siempre lo más difícil pero a la par lo más estético en su juego. El espectador lo agradecía; sus compañeros, y sobre todo sus rivales, no.
Ojito con el mensaje sublimal en el minuto 2:16
Gran recopilación.
Tras un rato dandole a un pausa cual rata de laboratorio detrás de su premio he decidido desistir.
¿¿Quién es??
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Hoy, mientras debatíamos sobre delanteros centro en el hilo de Luís Fa, me dio por recordar a futbolistas que me habían marcado por su estilo. Uno de ellos sin lugar a dudas fue Preben Elkjaer Larssen.
Un futbolista que muchos de los jovenes de este foro quizá jamás hayan visto jugar al fútbol, y que solo lo conozcáis por oídas, os recomiendo que busquéis partidos de él y lo disfrutéis. Para abrir boca:
http://www.youtube.com/watch?v=h1qYfRnaDSU&feature=fvst
Y eso que el tío se fumaba los cigarros encendiéndolos con la colilla del que aun no había terminado. Un futbolista tan desequilibrante que era capaz de desquiciar a sus propios compañeros, buscando siempre lo más difícil pero a la par lo más estético en su juego. El espectador lo agradecía; sus compañeros, y sobre todo sus rivales, no.
Ojito con el mensaje sublimal en el minuto 2:16
Gran recopilación.
Estoy exactamente igual que BC-Rom ???
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Hoy, mientras debatíamos sobre delanteros centro en el hilo de Luís Fa, me dio por recordar a futbolistas que me habían marcado por su estilo. Uno de ellos sin lugar a dudas fue Preben Elkjaer Larssen.
Un futbolista que muchos de los jovenes de este foro quizá jamás hayan visto jugar al fútbol, y que solo lo conozcáis por oídas, os recomiendo que busquéis partidos de él y lo disfrutéis. Para abrir boca:
http://www.youtube.com/watch?v=h1qYfRnaDSU&feature=fvst
Y eso que el tío se fumaba los cigarros encendiéndolos con la colilla del que aun no había terminado. Un futbolista tan desequilibrante que era capaz de desquiciar a sus propios compañeros, buscando siempre lo más difícil pero a la par lo más estético en su juego. El espectador lo agradecía; sus compañeros, y sobre todo sus rivales, no.
Ojito con el mensaje sublimal en el minuto 2:16
Gran recopilación.
Tras un rato dandole a un pausa cual rata de laboratorio detrás de su premio he decidido desistir.
¿¿Quién es??
El hermano de Arzallus, por lo menos.
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Yo tampoco lo sé, eso lo sabrá nuestro subconsciente. :D
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Yo tampoco lo sé, eso lo sabrá nuestro subconsciente, :D
Jaja, "una enorme y suntuosa polla" como decían en la peli?
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Es él mismo con unos añitos más.
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Es él mismo con unos añitos más.
Grazia zeñó guan
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Es él mismo con unos añitos más.
El, como no. Rompiendo la magia, como siempre. :P
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Puntero preparado en el Play, cuando salga del regate da dos pasos, pues cuando casi pose el pié en el segundo paso, paráis y se verá su imagen. Eso si tenéis reflejos, que tanto auto-adularos por juventud y tenéis menos reflejo que Mortaja esquivando cucas en un cuarto oscuro.
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Yo tampoco lo sé, eso lo sabrá nuestro subconsciente, :D
Jaja, "una enorme y suntuosa polla" como decían en la peli?
:D :D :D
Claro, ves esa peli y cazas estos detalles a la perfección.
P.D. Ninguno ha comentado el vídeo en sí, se sale del pellejo. Yo nunca lo vi jugar, pero bien merece la pena bajarse alguna cosilla.
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Es él mismo con unos añitos más.
Grazia zeñó guan
Conociendo a BC-Rom, lo jartible y lo cabezón que puede llegar a ser es capaz de creerse que Bettecourt lo sabe, esperarlo en la puerta de su casa y tras violarlo y sodomizarlo pedirle que le dé el nombre. Me preocupaba la integridad física de mi amigo.
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Uno los jugadores mejores que vi en mi juventud, fue el gran George Best, todo un crack de verdad, único, grande George donde estés ;) :-*
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Puntero preparado en el Play, cuando salga del regate da dos pasos, pues cuando casi pose el pié en el segundo paso, paráis y se verá su imagen. Eso si tenéis reflejos, que tanto auto-adularos por juventud y tenéis menos reflejo que Mortaja esquivando cucas en un cuarto oscuro.
No lo dirás por mí.
(http://img265.imageshack.us/img265/2461/larssen.jpg)
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Hoy, mientras debatíamos sobre delanteros centro en el hilo de Luís Fa, me dio por recordar a futbolistas que me habían marcado por su estilo. Uno de ellos sin lugar a dudas fue Preben Elkjaer Larssen.
Un futbolista que muchos de los jovenes de este foro quizá jamás hayan visto jugar al fútbol, y que solo lo conozcáis por oídas, os recomiendo que busquéis partidos de él y lo disfrutéis. Para abrir boca:
http://www.youtube.com/watch?v=h1qYfRnaDSU&feature=fvst
Y eso que el tío se fumaba los cigarros encendiéndolos con la colilla del que aun no había terminado. Un futbolista tan desequilibrante que era capaz de desquiciar a sus propios compañeros, buscando siempre lo más difícil pero a la par lo más estético en su juego. El espectador lo agradecía; sus compañeros, y sobre todo sus rivales, no.
Uno de mis ídolos de la infancia. Un jugadorazo en toda regla. Recuerdo que jugaba en el Verona, destacaba por su fuerza descomunal aunque también tenía calidad. Formaba parte de esta selección danesa irrepetible con Laudrup, Lerby, los hermanos Morten y Jesper Olsen... me parece que fue quien falló el penalty en las semifinales de la Eurocopa del 84 que dio a España el acceso a la final.
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Es él mismo con unos añitos más.
El, como no. Rompiendo la magia, como siempre. :P
;D
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Yo tampoco lo sé, eso lo sabrá nuestro subconsciente. :D
Cuando a uno se lo dan mascadito es más fácil, pipiolo mío. 8) 8)
:D :D :D :D
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Uno de mis ídolos de la infancia. Un jugadorazo en toda regla. Recuerdo que jugaba en el Verona, destacaba por su fuerza descomunal aunque también tenía calidad. Formaba parte de esta selección danesa irrepetible con Laudrup, Lerby, los hermanos Morten y Jesper Olsen... me parece que fue quien falló el penalty en las semifinales de la Eurocopa del 84 que dio a España el acceso a la final.
Recordamos lo mismo, fue él. ;)
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Puntero preparado en el Play, cuando salga del regate da dos pasos, pues cuando casi pose el pié en el segundo paso, paráis y se verá su imagen. Eso si tenéis reflejos, que tanto auto-adularos por juventud y tenéis menos reflejo que Mortaja esquivando cucas en un cuarto oscuro.
No lo dirás por mí.
(http://img265.imageshack.us/img265/2461/larssen.jpg)
joooooo,estaba subiéndola!. No me digáis que no es el hermano de Arzallus... ::) ;D
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A mí me gustaba mucho éste:
http://www.youtube.com/watch?v=KogAJUazftg
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Puntero preparado en el Play, cuando salga del regate da dos pasos, pues cuando casi pose el pié en el segundo paso, paráis y se verá su imagen. Eso si tenéis reflejos, que tanto auto-adularos por juventud y tenéis menos reflejo que Mortaja esquivando cucas en un cuarto oscuro.
No lo dirás por mí.
(http://img265.imageshack.us/img265/2461/larssen.jpg)
joooooo,estaba subiéndola!. No me digáis que no es el hermano de Arzallus... ::) ;D
Yo he tenido que hacer algo mal, porque a mi me ha salido esto. ;D
(http://img97.imageshack.us/img97/7574/larssensherif.jpg)
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:D :D :D :D :D :D SNM
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Éste estaba jugando hasta anteayer como quien dice, pero bueno.
Alexander Mostovoi, un futbolista al que siempre recordaré con cariño por las grandes tardes que le ha dado a la liga española.
Un jugador que por su carácter fue amado por unos, odiado por otros, admirado por todo aquel aficionado aprecie el fútbol de calidad e indiferente para nadie. Qué de peloteros llegó a tener el Celta en aquellos años… Revivo, Karpin, Mostovoi, Gudelj, Mazinho, Makelelé, Salgado en su mejor época, Gustavo López…
Probablemente puso poco de su parte, pero lo cierto es que no ha tenido el reconocimiento mundial que un jugador de su clase merecía. Conociendo su nivel como futbolista es complicado entender por qué no llegó a lo más alto. Con el debido respeto a los equipos en los que militó, su trayectoria como profesional no va acorde con la enorme calidad que atesoraba el mediapunta ruso.
Regate, visión de juego, gran golpeo y olfato goleador eran algunas de sus cualidades. No le faltaba ni la clase ni la técnica que hacen de un jugador el ser diferente, creativo y determinante.
Daba la cara en los partidos importantes, le gustaba hacerse notar, llamar la atención. Normalmente lo hacía a través de su fútbol, otras veces con sus provocaciones y peculiaridades varias.
Lo que no le hace ser menos estrella, quizás todo lo contrario.
Aquí (http://www.youtube.com/watch?v=tqRr-LvvfIo) vídeo.
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Il Capo Cannonieri, qué gran delantero y qué gran personaje.
Después de pasar por por todos los equipos del Calcio habidos y por haber y de regalarnos un año en el que marcó 25 goles en 25 partidos con el Patético en Liga (además del inolvidable gol al PAOK en UEFA), a este señor se le ocurre la idea de retirarse porque está cansado de jugar y sólo accedería si encontrase un equipo en Italia, de extranjero nada.
Así que Bobo anuncia su retirada hace, hoy, una semana. Se va una leyenda.
Nada más lejos de la realidad.
El amigo coge y anuncia ayer mismo que firma por el Botafogo.
Poderoso caballero...
Grande Vieri. Todos los niños de mi generación hemos intentado tu gol (algunos incluso con acierto 8)) en el recreo.
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(http://www.piroart.com/imagenes/mini-estrella-roja.gif)
Barbosa, el arquero maldito
16 de julio de 1950, el día más triste de Brasil
Por: Fernando Araújo Vélez
Su derrota fue tristeza. Su tristeza fue rabia, la rabia de una ilusión acuchillada. Su rabia fue odio, y su odio lo llevó a perseguir durante 50 años a un hombre, un simple arquero de fútbol al que le anotaron los goles que no podían anotarle, hasta verlo morir. Claudio Farell le dio un triste y siniestro sentido a su vida dos días después de que Brasil perdiera la final de la Copa del Mundo de 1950 ante Uruguay 2-1. Como no podía acabar con el mundo, y menos aún con el fútbol, decidió transformarse en una sombra amenazante para Moacyr Barbosa, porque según él, Barbosa, fundamentalmente Barbosa, había sido el responsable de la derrota pues los dos tantos uruguayos, de Schiafino y Gigghia, eran evitables, más que nada el último, el de Gigghia, un disparo cruzado, lento, manso.
“Llegué a tocarla y creí que la había desviado al tiro de esquina, pero escuché el silencio del estadio y me tuve que armar de valor para mirar hacia atrás. Cuando me di cuenta de que la pelota estaba dentro del arco, un frío paralizante recorrió todo mi cuerpo y sentí de inmediato la mirada de todo el estadio sobre mí”, recordaría con el tiempo Barbosa, ya como villano de la película. Alguien tenía que cargar con el rótulo.
Sereno incluso en los momentos más difíciles de su vida, temerario dentro de los campos de fútbol, agudo como pocos en sus comentarios, dios de la torcida del Vasco da Gama, creyó en un principio que el resentimiento con el que el hombre de bigotito a lo Clarck Gable le mostraba y enrostraba el recorte de los diarios con los titulares del domingo fatal sería asunto de una semana a lo sumo. Sin embargo, pasaron las semanas y los meses, y el esmirriado fanático continuaba esperándolo a la salida de su casa para repetirle, cada vez con mayor sorna, el gesto y la agresión. El resentimiento de Claudio Farell no se aplacó jamás.
La suya, individual, única, pausada, constante, era, de alguna manera, la venganza de todo Brasil contra un hombre negro al que culparon de una tragedia que provocó suicidios, intentos de asesinato, depresiones eternas y culpas. Alguna vez, 40 años después de los sucesos de aquel 16 de julio, Barbosa dijo que a un criminal le daban como máxima pena 30 años y a él, por un supuesto error, lo habían condenado toda su vida a la ignominia. Se refería al señor del bigote, por supuesto, pero también a los cientos de miles de hinchas que sin escupirlo lo escupían, a una señora que en un mercado lo señaló para que su hijo de cinco años supiera que él había sido el hombre que hizo llorar a todo un país, Brasil, a los viejos que llenaron el Maracaná aquella tarde, a las mujeres que lo humillaron, a los periodistas que lo criticaron y a los políticos que lo olvidaron.
Porque antes del 50 Moacyr Barbosa era una especie de Dios negro en Brasil, el primero de su raza en pararse bajo los tres palos de la Selección. Amado, venerado, apetecido. El pueblo lo seguía adonde fuera. Le hacía pinturas, bustos de arcilla, versos. Durante el Mundial, su figura ya había llegado a la estatura de mito. Cuando salió a la cancha del Maracaná para jugar la final de la Copa, las tribunas corearon su nombre porque él era uno de los puntales del equipo que por fin ganaría un campeonato del mundo. Hubo pancartas con el Brasil campeao y su rostro, y banderas con su apellido. Hasta esa tarde él, Barbosa, y Brasil, se habían paseado por el torneo regándolo de lujos, paredes, goles y triunfos. No obstante, tanta euforia y tanta convicción terminaron en desastre.
Brasil comenzó a jugar la final del 50 cargado de tensiones. Obdulio Varela, el capitán uruguayo, se encargó de multiplicarlas. Hablaba, les recordaba antiguas derrotas, les decía que no podrían con tantos nervios. El primer tiempo terminó cero por cero. En el segundo, Brasil encontró un gol temprano que debía relajarla, pero Varela, de nuevo, manejó el partido a su antojo. Tomó la pelota con las manos, se la guardó contra sí, le protestó el árbitro, demoró la reanudación y les dijo a sus compañeros que los brasileños estaban muertos. “Y los de afuera son de palo”, les repitió a sus compañeros, como antes de que comenzara el juego, cuando un directivo le susurró que con menos de cuatro en contra estaban cumplidos. Entonces el “Negro jefe”, hombre de los arrabales, de luchas sociales, reunió a su equipo y comentó que sólo cumplirían si salían campeones. “Los de afuera son de palo”, dijo.
Luego de la victoria, dijeron, dirían, Varela se fue a caminar por Río de Janeiro. Se metió en un bar. Vio llorar a tanta gente que sintió compasión, deseos de devolver la historia. Poco antes de morir confesaría que le hubiera gustado devolver le medalla ganada en el 50. “Los directivos nos utilizaron”, sentenciaría. Fue a él a quien le dieron la copa Jules Rimet, casi a escondidas en un pasillo del Maracaná porque el silencio y el dolor de los brasileños era infinito. Fue a él a quien abrazaron los derrotados, y fue a él a quien la Historia volvió inmortal, gloriosamente inmortal. Barbosa fue su contracara. Durante sus últimos años trabajó como cuidador del césped del Maracaná. Alguien reveló que se llevó a su casa los arcos que habían instalado antes del mundial del 50. Habrá recordado, habrá maldecido, llorado, insultado. Nunca el fútbol fue tan cruel.
ELESPECTADOR.
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Dicen que Barbosa murió solo,abandonado por los que le rodeaban y tachado de gafe.Los brasileños son unos flipaos
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Aunque la noticia sea de la semana pasada, hay que hacerle justicia a este gran goleador
Roy Makaay se retira
El delantero holandés Roy Makaay, ex jugador del Tenerife y Deportivo de La Coruña, anunció hoy que pondrá el punto y final a su carrera deportiva cuando finalice esta campaña y que pasará al cuadro técnico del Feyenoord, su actual equipo, donde se encargará de supervisar la cantera.
El atacante, de 35 años, tuvo un exitoso paso por la Liga española, sobre todo cuando aterrizó en el Depor, después de haber pasado por el Vitesse Arnhem de su país y por el Tenerife, al que llegó en 1997 y en el que estuvo dos campañas.
En el campeonato español, Makaay ya demostró desde el principio su buen olfato goleador, lo que le valió que su traspaso al Deportivo de La Coruña, donde consiguió sus mayores logros a nivel de conjunto e individual.
Así, con la elástica blanquiazul, el delantero fue clave en la consecución del histórico primer título del conjunto gallego, en la temporada 1999-2000. A éste éxito, sumó una Copa del Rey (2001-2002), la famosa del 'Centenariazo' y dos Supercopas de España (2000-2001 y 2002-2003), mientras que se hizo con el pichichi y la Bota de Oro en 2003 gracias a sus 29 goles.
Esta conquista fue la última del holandés en España, ya que a la temporada siguiente fue traspasado al Bayern de Múnich alemán donde estuvo hasta 2007 con un bagaje de dos Bundesligas y dos Copas de Alemania. Además, en las filas bávaras logró el gol más rápido en la historia de la Liga de Campeones al anotar el 1-0 en el partido de vuelta de los octavos de final ante el Real Madrid a los 15 segundos.
A nivel internacional, Roy Makaay fue internacional con su país un total de 43 ocasiones, anotando únicamente seis goles y participando en las Eurocopas de 2000 y 2004.
http://www.as.com/futbol/articulo/roy-makaay-decide-poner-fin/dasftb/20100426dasdasftb_30/Tes (http://www.as.com/futbol/articulo/roy-makaay-decide-poner-fin/dasftb/20100426dasdasftb_30/Tes)
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Hace 50 años, brillaba uno de los mejores extremos diestros de la historia. Garrincha.
http://es.wikipedia.org/wiki/Garrincha (http://es.wikipedia.org/wiki/Garrincha)
http://www.youtube.com/watch?v=r_V6y5P050M
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Era la primera edición de la Copa del Caribe, disputada en 1994, y un partido entre Barbados y Granada se convirtió en algo surrealista.
Antes del enfrentamiento, Granada mantenía un gol de diferencia con respecto a Barbados en la clasificación, lo que suponía la obligación para estos de ganar al menos por dos goles de ventaja si querían pasar a la fase final. El campeonato tenía dos reglas curiosas y que serían las responsables del entuerto. Todos los partidos tenían que finalizar con un ganador, es decir, no había lugar a empates. Si los 90 minutos reglamentarios acaban en empate se jugaba una prórroga con lo que se denomina el “gol de oro”, es decir, el primero que marcaba ganaba el partido, no se juegaba más. Y, además, los organizadores decretaron que el "gol de oro" valía doble. Es decir, si se llegaba a la prórroga con empate a 1, el equipo que marcara primero se apuntaría el partido con un 3 a 1, lo que tenía importantes repercusiones en la clasificación.
Dicho todo esto, volvamos al partido de Barbados y Granada. Recuerden, Granada lideraba la clasificación gracias a un gol a favor. En el minuto 83 del partido, cuando Barbados ganaba por 2-0, Granada marcó. 2-1 por lo tanto en el marcador. El final del partido se acercaba y Barbados, al ver que no era capaz de marcar un gol y que ganar por un gol no les clasificaba, se marcaron un gol en su portería (pueden ver este gol en el vídeo). Así, el partido acaba en empate e irían a la prórroga, donde dispondrían de más tiempo para marcar y si lo hacían, al valer doble ese “gol de oro”, se clasificaban.
Los granadinos hicieron también sus cálculos y vieron que el camino más corto era marcar también en su propia puerta. Así, perdían solo por un tanto y se pasaban de fase. Pero Barbados también se dio cuenta de esto y se puso a defender en las dos porterías. Un gol en cualquiera de ellas les eliminaba, bien al perder el partido, o bien al ganarlo sólo por un tanto. Así se llegó a la situación surrealista en la que un equipo defiende las dos porterías y el otro trata de marcar en su propia portería. No debieron defender mal ya que se llegó al final de tiempo reglamentario con aquel 2-2.
En la prórroga, Barbados marcó y gracias al valor doble del “gol de oro” se apuntó el partido con un 4-2, que cambiaba la clasificación y así pasó a la siguiente fase. Como decía, surrealista.
Barbados vs Grenada (Shell Caribbean Cup 1994) (http://www.youtube.com/watch?v=ThpYsN-4p7w&feature=player_embedded#ws)
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Completísima web (en italiano) sobre historias de fútbol:
http://www.storiedicalcio.altervista.org/index.html (http://www.storiedicalcio.altervista.org/index.html)
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:D :D :D :D :D :D :D :D :D Que grande, defendiendo las dos porterias :D :D :D :D
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Completísima web (en italiano) sobre historias de fútbol:
http://www.storiedicalcio.altervista.org/index.html (http://www.storiedicalcio.altervista.org/index.html)
Adjudicada por mis marcadores mozzilleros, ahora solo me falta aprender algo de italiano.
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Una triste historia sobre fútbol que extraigo de la pagina de Eurosport, firmada por Rubén Uría. Es extensa pero merece la pena:
EL HOMBRE QUE PUDO REINAR
Según David Coles, prestigioso periodista de la BBC, ‘los mejores futbolistas de la historia han sido Bobby Moore, Maradona, George Best, Cruyff, Yashin, Rivelino, Beckenbauer, Bobby Charlton, Pelé y... Robin Friday'. Nada Nuevo bajo el sol, salvo por el último nombre de la lista de mejores jugadores de todos los tiempos, Robin Friday, un auténtico desconocido para el gran público. Marginal y autodestructivo, capaz de lo mejor y de lo peor, Robin Friday fue un futbolista del Reading que brilló de manera tan fugaz como sonada en Las Islas, durante la década de los setenta. Se hizo famoso por sus golazos en la cuarta división inglesa y sobre todo, por sus excesos con el whisky, el vodka, la cerveza y su afición a los clubes nocturnos y las drogas. Nunca llegó a jugar en Primera división, y murió hecho un auténtico despojo humano, víctima de una sobredosis de heroína, cuando acababa de cumplir los 38 años. La sórdida historia de Friday sirvió para inspirar a muchos grupos británicos, como Los Super Furry Animals, y también fue icono de referencia para los hermanos Gallagher y su grupo, Oasis. Además, el libro sobre las aventuras y desventuras del peculiar futbolista, ‘The Greatest Footballist you never saw‘ [El mejor futbolista que viste jamás], es el fiel relato de la vida de un goleador incomprendido que, como en la canción del grupo Los Secretos, ‘no sabía explicar por qué se volvía vulgar al bajarse de cada escenario'. Es la sorprendente historia de Robin Friday, el rey del fútbol que nunca llegó a coronarse. La historia del hombre que pudo reinar.
Robin Friday nació en el verano de 1952, un 27 de junio, justo tres minutos antes que su hermano gemelo Tony y creció, como Diego Armando Maradona, en un barrio privado. Porque Hammersmith, su hábitat natural, era exactamente eso. Un barrio privado. Privado de luz, privado de agua y privado de comodidades. Como Villa Fiorito, el arrabal que vio crecer al pequeño Maradona. En su época infantil comenzó a jugar en el Queen's Park Rangers y poco después los cadetes del Chelsea y también en el Walthamshow Avenue. Sin embargo, escogió jugar en el Hayes, un equipo más que modesto de Cuarta División, por dos poderosas razones: primero, su estadio estaba cerca de su casa, en Acton; y segundo, la sede del club estaba muy cerca de un pub donde servían cerveza algo más que barata. El Hayes, que atravesaba dificultades económicas y que estaba formado por trabajadores del barrio, solía disputar sus partidos los sábados. En la mayoría, salía a jugar con diez hombres. El motivo era Robin Friday. Cuenta la leyenda que solía llegar siempre tarde, y que tenían que ir a buscarle de taberna en taberna, hasta dar con su paradero. Normalmente, solía estar atiborrado de cervezas en algún pub, o dormido en algún banco del parque. Cuando le daban la voz de alerta y le decían que el partido del Hayes ya había comenzado, Friday se acercaba al lugar del partido, se ponía la camiseta y jugaba como si estuviera poseído por alguna extraña fuerza. Dicen que, incluso borracho, era capaz de marcar varios goles. Su estómago estaba hecho a prueba de bombas, así que el bueno de Robin solía ser decisivo en todos los partidos de su equipo, incluso estando en permanente estado de embriaguez. Friday agarraba la pelota, demostraba que tenía alas en los pies, eludía a todos los defensas y siempre encontraba una autopista hacia la portería contraria. Jugaba con una insultante facilidad. Y nadie era capaz de frenar sus esláloms con la pelota pegada al pie. Entre otras cosas, porque el único enemigo de Robin Friday era el propio Robin Friday.
En 1972, la vida le dio el primer aviso serio a Friday. Un hospital llamó a la sede del Hayes por aquellas fechas. Habían encontrado a Robin absolutamente borracho, ensartado en una púa metálica de una verja. La púa le había atravesado la espalda, había perforado el estómago y también había rozado uno de sus pulmones. Una ambulancia le trasladó de inmediato al hospital donde, después de seis intensas horas de operación en el quirófano, los médicos lograron que no se fuera para el otro barrio. Tres meses después de aquel incidente, Friday se recuperó y volvió a jugar al fútbol con regularidad. En uno de sus esporádicas actuaciones con el Hayes, captó la atención de Charlie Hurley, un manager que apostó por su calidad y le firmó su primer contrato, 750 libras. En 1974 fichó por el Reading, que militaba en Tercera. Fue allí donde, en marzo de ese año, marcó uno de los mejores goles de la historia del fútbol inglés, ante el Tranmere Rovers. Un tanto que tuvo tanta plasticidad y belleza que el árbitro del encuentro, Clive Thomas tardó en conceder el gol porque, después de ver con sus ojos aquel gol, se había quedado de piedra, con las manos en la cabeza y sin saber qué decir. Después de esa exhibición, su entrenador, Maurice Evans, quiso hablar seriamente con él acerca de su futuro.
- Oye Friday, si sigues con nosotros tres o cuatro años, jugarás en Inglaterra.
- Y usted...¿Cuántos años tiene usted? - contestó Friday-.
- Pues tengo muchos, muchos años - replicó el entrenador- ¿Por qué?
- Mire entrenador - remató Friday -, tengo la mitad de su edad y yo ya he vivido tanto que, con mi edad, ya he vivido dos veces su vida.
También fue en el seno del Reading donde, de la noche a la mañana, decidió desaparecer. Corría el año 1975, y Robin Friday había desparecido en combate, encontrándose en paradero desconocido, incluso hasta para sus familiares, que no sabían nada de él. La directiva del Reading tardó casi un mes en encontrarle. Vivía en Cornwall, en una comuna hippie. Allí había descubierto la filosofía ‘peace and love', la marihuana y los estupefacientes.
El último cartucho de la carrera del controvertido Friday llegó cuando el Cardiff City, de Gales, se prestó a dar un golpe de efecto y depositar 30.000 libras esterlinas por sus servicios. Allí firmó un par de goles propios de Best, dejó regates que hubiera firmado Mané Garrincha e incluso se permitió el lujo de anotar dos golazos al West Ham, equipo en el que entonces jugaba Bobby Moore, uno de los mejores defensas de todos los tiempos. Su aventura en Cardiff, para variar, fue tan efímera como las otras. Con la camiseta del City sólo disputó 25 encuentros, para después, por rutina, volver a descender a los infiernos. El Pelé de Hammersmith volvió a beber de manera compulsiva - quizá porque nunca lo dejó-, volvió a protagonizar sonadas espantadas y fue acusado de trapichear con drogas y trabar amistad con algunos camellos de los bajos fondos. Su último escándalo público llegó al ser detenido por la policía después de colarse en un tren sin pagar el billete. Sorprendido por los agentes, Robin Friday se resistió a que le arrestaran, y acabó por obsequiar a uno de los bobbys que le querían detener con un beso en la boca. Acabó en prisión por desacato a la autoridad. Después de aquello, no hubo vuelta atrás para Friday. Su estrella se apagó, ningún equipo quiso rescatarle de su abandono y terminó vagabundeando por las calles, borracho y drogado. Algo que no fue óbice para que, en una votación popular, los seguidores del Cardiff City le votaran como Mejor Jugador de la Historia del Club, por delante de Robert Earnshow y de un viejo conocido de la afición española, el galés John Toshack.
Un 22 de diciembre de 1990, cuando todavía no había cumplido los 40 años, apareció muerto. La autopsia revelaría que Robin Friday, el héroe del suburbio de Hammersmith, había fallecido al ser víctima de una sobredosis de heroína, lo que le provocó un paro cardiaco. Era la crónica de una muerte anunciada. El triste final para un talento que se volvía vulgar al bajarse de cada escenario. Dejó viuda a su esposa, Maxine, y huérfana a su hija, que hoy es abogada de Derecho Penal, así como numerosas deudas de juego y tráfico de drogas.
Hace justo un año, un 12 de febrero de 2008, la prensa inglesa publicaba el ránking más peculiar y curioso de toda la historia del fútbol de Las Islas. El título del ránking era el siguiente: "Los diez chicos más malos del fútbol inglés". En el top-ten, algunos clásicos como Stig Tofting, Lee Hughes, Eric Cantona, Paolo Di Canio, Tony Adams o el célebre Vinnie Jones. Sin embargo, el primer lugar, por abrumadora mayoría, era para un tipo que jamás llegó a jugar en Primera División, y que era conocido como "El Pelé de Hammersmith". Robin Friday fue, según la prensa inglesa, el mayor "Bad Boy" de la historia. En su currículum, lindezas de todo pelaje: Arrestos policiales, trifulcas en cafeterías, dos pubs arrasados la misma noche, coqueteos con las drogas, acabar ensartado en una verja sin motivo aparente, ingresar en una comunidad hippie o patear la cabeza del ex del Liverpool Mark Lawrenson - hoy periodista de la BBC- para después, no contento con eso, colarse en el vestuario y defecar dentro de la bolsa de deporte del agredido. Robin Friday, el chico más malo de Inglaterra, el rebelde sin causa que acabó convertido en un juguete roto, sigue siendo un icono entre los aficionados de Las Islas.
En España continúa siendo un futbolista anónimo, un absoluto desconocido para el gran público, pero los que le vieron jugar aseguran que, de no haber llevado esa vida, Robin Friday habría sido el mejor centrocampista del país. En su lugar, la botella acabó con su poder y la droga paró el latido de su corazón. Robin Friday fue el chico más malo de toda Inglaterra y uno de los mejores jugadores de todos los tiempos. Un ángel en el campo, un diablo fuera de él. Un superdotado en el verde y un despojo fuera de él. Un dios del fútbol y un apóstol de las drogas. Jamás llegó a jugar en Primera División, pero su leyenda forma parte de la historia. Robin Friday fue el hombre que pudo reinar.
Rubén Uría / Eurosport
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Interesante historia, ¿Rubén Uría es un pseudónimo de Nodo, quizás? muy bien resumida.
no ya en serio, interesante historia.
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Interesante historia, ¿Rubén Uría es un pseudónimo de Nodo, quizás? muy bien resumida.
no ya en serio, interesante historia.
A este periodista y su blog, "El hacha", merece la pena tenerlo entre los favoritos.
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Era la primera edición de la Copa del Caribe, disputada en 1994, y un partido entre Barbados y Granada se convirtió en algo surrealista.
Antes del enfrentamiento, Granada mantenía un gol de diferencia con respecto a Barbados en la clasificación, lo que suponía la obligación para estos de ganar al menos por dos goles de ventaja si querían pasar a la fase final. El campeonato tenía dos reglas curiosas y que serían las responsables del entuerto. Todos los partidos tenían que finalizar con un ganador, es decir, no había lugar a empates. Si los 90 minutos reglamentarios acaban en empate se jugaba una prórroga con lo que se denomina el “gol de oro”, es decir, el primero que marcaba ganaba el partido, no se juegaba más. Y, además, los organizadores decretaron que el "gol de oro" valía doble. Es decir, si se llegaba a la prórroga con empate a 1, el equipo que marcara primero se apuntaría el partido con un 3 a 1, lo que tenía importantes repercusiones en la clasificación.
Dicho todo esto, volvamos al partido de Barbados y Granada. Recuerden, Granada lideraba la clasificación gracias a un gol a favor. En el minuto 83 del partido, cuando Barbados ganaba por 2-0, Granada marcó. 2-1 por lo tanto en el marcador. El final del partido se acercaba y Barbados, al ver que no era capaz de marcar un gol y que ganar por un gol no les clasificaba, se marcaron un gol en su portería (pueden ver este gol en el vídeo). Así, el partido acaba en empate e irían a la prórroga, donde dispondrían de más tiempo para marcar y si lo hacían, al valer doble ese “gol de oro”, se clasificaban.
Los granadinos hicieron también sus cálculos y vieron que el camino más corto era marcar también en su propia puerta. Así, perdían solo por un tanto y se pasaban de fase. Pero Barbados también se dio cuenta de esto y se puso a defender en las dos porterías. Un gol en cualquiera de ellas les eliminaba, bien al perder el partido, o bien al ganarlo sólo por un tanto. Así se llegó a la situación surrealista en la que un equipo defiende las dos porterías y el otro trata de marcar en su propia portería. No debieron defender mal ya que se llegó al final de tiempo reglamentario con aquel 2-2.
En la prórroga, Barbados marcó y gracias al valor doble del “gol de oro” se apuntó el partido con un 4-2, que cambiaba la clasificación y así pasó a la siguiente fase. Como decía, surrealista.
Barbados vs Grenada (Shell Caribbean Cup 1994) (http://www.youtube.com/watch?v=ThpYsN-4p7w&feature=player_embedded#ws)
No lo habia leido hasta ahora, BUENÍSIMO :D no veas como me he reido de lo surrealista del tema. Pa coger al que hizo las normas y nombrarlo presidente der betin, o algo :D
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Dedicado a mi buen amigo Triana es Rojiblanca:
EL FANTASMA DE JOHN THOMSON
Un 5 de Septiembre de 1931, se disputaba el gran derbi de Glasgow, el partido de los partidos, la madre de todas las batallas, el clásico, el denominado ‘Old Firm’. Rangers - protestantes -, contra Celtic - católicos-. El escenario del partido era en Ibrox Park, el vetusto hogar de la hinchada gers. Unas 75.000 almas reventaban sus gradas, y el Celtic acudía al estadio de su gran rival con fama de tener un portero imbatible, el gigante John Thomson. Pero en el minuto 50, Sam English, norirlandés del Rangers, avanzó por la derecha superando a toda la defensa y se plantó en un mano a mano con Thomson, el portero del Celtic. El meta de Cardenden no dudó un instante, salió raudo y veloz hasta la posición de English, que estaba armando la pierna para disparar. Thomson se lanzó como un gato a sus pies y, entonces, en una fracción de segundo, llegó la tragedia. English disparó defectuosamente, pero su rodilla siguió en trayectoria ascendente, hasta impactar de manera brutal contra la cabeza del portero del Celtic, que se dobló como un junco, provocando un crujir de huesos que se escuchó en todo Ibrox Park. La siguiente escena mostraba a Thomson abatido, inerte, con la cabeza bañada en sangre. English, paralizado por el choque, no podía mover un músculo. Su compañero, el capitán del Rangers, Davie Meiklehojn, sí reaccionó. Había estudiado medicina, así que llamó a gritos la atención del árbitro, pidió la asistencia de los camilleros y se agachó para comprobar el estado del portero del equipo contrario, que yacía en tierra, boca arriba y conmocionado. Thomson fue retirado en camilla dejando un charco de sangre dentro del área del Celtic de Glasgow. Su puesto en la portería fue ocupado por un centrocampista, Chic Geatons, que apenas tuvo trabajo hasta el final del partido, porque tanto el Rangers como el Celtic estaban en estado de shock después del infortunio de Thomson. Se temían lo peor, y estaban en lo cierto. Mientras ellos jugaban al fútbol, Thomson jugaba un partido contra la muerte.
John Thomson nació en 1909 en el número 27 de Balgreggie Park, en Cardenden, una ciudad próxima a Glasgow. Su familia no andaba sobrada de dinero, así que desde muy joven se vio obligado a echar una mano en la economía familiar. Su primer trabajo le llegaría con 15 años, descendiendo, cada mañana, a los infiernos de un pozo minero en Fife. Pero Thomson, más que con carbón soñaba con un futuro como portero, decidió probar suerte con el fútbol y empezó su carrera en el Bing Boys, un equipo amateur. Después de un breve paso por el Wellesley Juniors en 1926, varios ojeadores del Celtic de Glasgow recomendaron su fichaje con un informe tan escueto como exacto acerca de sus características: Alto, fuerte, seguro, futuro portero de la selección escocesa. Bajo esas premisas, el Celtic fichó a John Thomson, que por aquel entonces sólo tenía 17 años. El único problema para completar su traspaso eran sus creencias realigiosas. Había quien decía que Thomson había sido educado en el protestantismo, y que un protestante no debía ser el portero del equipo que representaba a los católicos. Un par de partidos amistosos sirvieron para que el meta de Cardenden se fogueara con su nuevo equipo, y a partir de esos dos encuentros, no volvería a abandonar la portería católica.
Con Thomson bajo los palos, el Celtic conquistó la Copa de Escocia de 1931, y la prensa especializada destacaba las grandes cualidades de un portero cuyo techo no se conocía, pero cuyo presente era simplemente majestuoso. Eran años de vino y rosas para el Celtic, que decidió cruzar el charco para exportar su fútbol vertiginoso, a través de una gira de trece partidos por Nueva York, Chicago, Boston y Montreal. Durante esa gira, Thomson se mostró como un muro para todos sus rivales, y conservó su portería sana y salva, algo que le llevó a convertirse en el gran bastión defensivo de su equipo y a ser el meta titular de la selección de Escocia. Así, en la temporada 1931-32, una encuesta a pie de calle entre los seguidores del Celtic consideraba que Thomson, el guardián de los tres palos católicos, era el jugador más importante del equipo, por delante incluso del hasta entonces ídolo local, el ‘bomber’ Jimmy McGrory, un delantero centro que remataba cochinillos. Fue entonces cuando la prensa inglesa puso de manifiesto que el Arsenal inglés estaba dispuesto a arrojar la casa por la ventana para fichar al portero del Celtic. Los gunners le ofrecían triplicar lo que cobraba en Escocia, y cuando los hinchas católicos se habían resignado a perder a su buque insignia, Thomson zanjó el debate con un juramento de amor eterno…
- En la vida hay cosas más importantes que el dinero. ¿Qué hay más importante que el dinero? Pues…por ejemplo, está el Celtic de Glasgow.
Un 5 de Septiembre de 1931, después del ‘no’ de Thomson al Arsenal, llegó el gran derby de la ciudad de Glasgow, la gran fiesta del fútbol escocés. Y allí, sobre el verde de Ibrox Park, el mundo se detuvo cuando corría el minuto 50. Sam English avanzó por la derecha superando a toda la defensa verdiblanca y se plantó en un mano a mano con Thomson, el portero del Celtic. Thomson se lanzó como un gato a sus pies y, entonces, en una fracción de segundo, llegó la tragedia. English disparó defectuosamente, pero su rodilla siguió en trayectoria ascendente, hasta impactar de manera brutal contra la cabeza del portero del Celtic, que se dobló como un junco, provocando un crujir de huesos que se escuchó en todo Ibrox Park. La siguiente escena mostraba a Thomson abatido, inerte, con la cabeza bañada en sangre. English, paralizado por el choque, no podía mover un músculo. Su compañero, el capitán del Rangers, Davie Meiklehojn, sí reaccionó. Había estudiado medicina, así que llamó a gritos la atención del árbitro, pidió la asistencia de los camilleros y se agachó para comprobar el estado del portero del equipo contrario, que yacía en tierra, boca arriba y conmocionado. Thomson fue retirado en camilla dejando un charco de sangre dentro del área del Celtic de Glasgow.
Fue trasladado de urgencia al Hospital Victoria de Glasgow, y allí los doctores se dieron cuenta de que el portero del Celtic se había roto, literalmente, el cráneo, y presentaba tal pérdida de sangre que sus heridas no tenían solución. A las nueve y media de la noche de aquel trágico sábado, de aquel 5 de septiembre maldito, el corazón de John Thomson, el super-portero del Celtic y de la selección escocesa, dejaba de latir. El cadáver del portero fue trasladado a Cardeden, su ciudad natal, y un día después se ofreció una homilía en la Iglesia de la Trinidad de Claramont Street, en Glasgow, donde el capitán del Rangers, subía al estrado y rezaba una oración por el alma del malogrado Thomson.
- Fue el mejor rival, un hombre bueno y justo. - dijo con voz entrecortada el capitán Davie Meiklehojn -Nunca le olvidaremos. Ni los del Rangers, ni los del Celtic.
El miércoles 9 de septiembre de 1931 se celebró el funeral del portero del Celtic. Hasta Cardeden se desplazó un tren que salió de la estación de Queen Street, donde viajaron miles de hinchas que portaban coronas de flores y camisetas de Thomson, para dar el último adiós a su portero imbatible. El Bing Boys, su equipo de la infancia, se gastó todos sus ahorros en levantar un monumento a aquel portero que llegó a ser internacional con sólo 19 años. En aquel funeral, la gente se subía a los tejados para ver pasar el féretro, portado por los jugadores del Celtic, con el venerable manager Willie Malley al frente. Sobre la madera de roble del cajón, una pequeña alfombrilla verde y los palos de una portería trenzada con flores blancas. En el epitafio de la tumba de Thomson se grabó una inscripción que reza así:
- Jamás mueren aquéllos que perviven en los corazones de quienes dejan atrás.
El siguiente partido del Celtic de Glasgow fue ante el Queens Park. Las inmediaciones del estadio aparecieron plagadas de ofrendas florales, de camisetas del Celtic y de recuerdos para honrar la memoria del portero fallecido. Los futbolistas accedieron al césped en fila india y con la mirada perdida en el cielo. Escocia entera guardó dos minutos de emotivo y respetuoso silencio por el alma de Thomson. El que no encontró la paz fue el delantero del Rangers, Sam English. Atormentado por provocar la muerte del portero del Celtic, no volvió a ser el mismo. A pesar de que todos los aficionados absolvieron a English de cualquier responsabilidad, el volante del Rangers, abrumado por la culpa, decidió emigrar al Liverpool primero, al Queen of the South después y finalmente, al Hartlepool. Nunca fue el de antes, pasó el resto de su vida traumatizado y murió, con 58 años, víctima de una extraña enfermedad neuronal.
A día de hoy, casi ochenta años después de la trágica muerte del portero del Celtic, los hinchas siguen honrando la memoria del que fuera su portero más valiente. Lo hacen con una canción popular que recuerdan su gigantesco porte, su leyenda invencible y su muerte en el área pequeña. Es el tributo hacia Thomson, un fantasma que vaga por las tribunas hecho canción, y cuyo recuerdo sirve para estimular a su equipo. La canción es un himno que ha pasado de padre a hijos, como una herencia, como una tradición ancestral. Sus estrofas resuenan, estruendosas, entre las gradas del estadio Celtic Park. Su letra habla de memoria, de hombres y de compromiso.
[ ...Vamos, Celtic de Glasgow /
Levantáos todos y jugad el partido /
Que un espíritu está en vuestros palos /
...Es el espíritu de John Thomson...]
El gigante Thomson tenía sólo 22 años cuando se jugó la vida en una salida y la perdió. A cambio, evitó un gol y alcanzó la inmortalidad en el cielo. Hoy, si uno tiene la fortuna de pisar el estadio del Celtic, puede intuir la presencia de un fantasma que vaga por las tribunas. Es el alma de John Thomson.
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Bonita (y triste) historia la de este portero del betin de Glasgow.
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Gracias por la historia de este mito del Celtic, hwuan. Es bueno que la gente conozca la historia de equipos tan grandes y con una trayectoria tan honorable como la del Celtic.
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El homenaje de hoy y extraído de la pluma de Rubén Uría va para mi amigo Le Tissier, un tío grande como su ídolo:
Matt Le Tissier, Dios de Southampton
No hay mucho que ver en Southampton, una ciudad del sur de Inglaterra, situada a unos 100 kilómetros al sudoeste de Londres. La mayor parte de su casco viejo fue destruido por los bombardeos de los nazis en la Segunda Guerra Mundial, y su puerto, uno de los más importantes del Reino Unido, fue el punto de partida del tristemente célebre Titanic. Es una ciudad melancólica, triste y con un clima gris, aunque en materia de carreteras, casi todos los caminos conducen a Southampton. La M27 engancha envuelve la ciudad con todos los puntos de la costa Sur de Inglaterra, la A34 enlaza con Winchester y la más famosa, la M3, es la autopista que une Londres con Southampton. Sin embargo, en todos los accesos hasta la ciudad conocida como ciudad de los santos, uno puede leer un curioso cartel a la entrada de Southampton, que reza así: ‘Welcome to Southampton, you’re entering the country from Le God’. [Bienvenido a Southampton. Está usted entrando en el país del Dios]. De ese letrero podría inferirse que la comunidad de habitantes de Southampton es muy religiosa, lo cual es cierto, aunque basta un cuarto de hora en el corazón de la ciudad para descubrir que, para los doscientos mil vecinos de Southampton, el concepto de Dios tiene su raíz en el fútbol. En la ciudad desde la que zarpó el Titanic, el título honorífico de Dios de Southampton es para un futbolista. Un tal Matt Le Tissier. Un futbolista impresionante, de una calidad superlativa, cuyos milagros formaron una corte de seguidores y fans a comienzos de los años noventa. El nombre de Matt Le Tissier, en los libros de historia y estadística del fútbol mundial, apenas dice nada. Sus goles imposibles nunca merecieron ganarse la fama y el prestigio en Italia o en España, y sus hazañas nunca llegaron a traspasar el umbral del Canal de La Mancha. Pero si en el planeta tierra los dioses del fútbol responden por nombres como Maradona o Pelé, existe un lugar en el mundo donde Dios - con mayúsculas- es británico. En Southampton, Dios bajó a la tierra para jugar al fútbol en un modesto. Vestía camiseta rojiblanca, calzón negro y llevaba el siete a la espalda. En Southampton, Dios es Matt Le Tissier.
El gran ídolo del Southampton nació en Saint Peter Port, en Guernsey, una isla situada en el Canal de La Mancha, entre Inglaterra y Francia. Desde niño, el sueño del pequeño Matt era jugar en la Premier League y vestir, algún día, la camiseta de Inglaterra, con los tres leones grabados en un escudo bordado en su pecho. Talento precoz, Le Tissier hizo sus primeros pinitos como futbolista en el Vale Recreation, equipo en el que se dio a conocer muy pronto por sus goles imposibles, algunos desde el centro del campo o desde el saque de esquina. Fue así como llamó la atención del Southampton, que lo fichó para la causa de los Saints durante la temporada 1985-86. Los dirigentes del club tenían mucha confianza en aquel chico alto, con tendencia a engordar, con nariz de alcayata y gesto displicente, que andaba sobre el césped durante 85 minutos, y que era capaz de anotar un hat-trick en los cinco restantes. Matthew tenía precisión de cirujano a la hora de armar la pierna y realizar pases de 40 metros que provocaban el asombro del público, y era el terror de los rivales cuando levantaba la cabeza desde fuera del área y chutaba a portería. No tenía demasiada velocidad, no era un tipo que desplegara un alto ritmo sobre el césped, no luchaba cada balón dividido y tenía serios problemas para marcharse en velocidad. Pero cuando aquel falso lento encaraba la portería rival, de sus botas salían relámpagos teledirigidos que azotaban las escuadras de las porterías contrarias.
En su primera temporada como jugador de los Saints, Le Tissier marcó tantos goles espectaculares que la prensa le bautizó como ‘Mister Le’, aunque la hinchada del Southampton fue mucho más allá después de un golazo al Aston Villa, a raíz del cual, Le Tissier pasó a ser conocido con el calificativo de ‘Le God’ [El Dios]. Sábado a sábado, la fama de Le Tissier comenzó a crecer entre los fieles que acudían en masa al Victorian Former Ground, el estadio del Southampton, más conocido por The Dell. Después de un par de temporadas donde Le Tissier fue máximo goleador del equipoy su mejor asistente, antes de cada partido los hinchas rojiblancos recibían la salida al campo de Matt con un grito unánime que inmortalizaron como el estribillo de una canción cuya estrofa más repetida y coreada decía: ‘He is God, Matt Le God’. Pero Matthew siempre se tomó aquello a broma, de un modo campechano, más terrenal….
- (…) Me llamaban Le God, pero podría haber sido Matt The Fat [Matt el gordo]. Bebía tanta cerveza antes de los partidos que a veces me pesaba el culo. También me pasaba con las hamburguesas y el chili (…) Cuando me llamaban Dios, no sabía qué decir, sobre todo si me cruzaba con un cura…Yo no era Dios, claro.
El siete del Southampton correspondió tanto afecto con su fidelidad de por vida. Jamás se movió del hogar de los Saints. Nunca abandonó a un equipo pobre, privado de grandes futbolistas, acostumbrado a pelear por no descender, y cuyo presupuesto era tremendamente reducido. Mr. Le Tissier vistió la zamarra rojiblanca durante quince intensas temporadas, donde disputó 540 partidos entre Liga, Copa y Copa de la Liga, anotando más de 200 goles como capitán y emblema del Southampton. Muchos fueron los futbolistas que compartieron vestuario con Le Tissier y que sí agarraron el tren de la fama para marcharse a los ‘grandes, como en el caso de Alan Shearer, que ficharía por el Blackburn Rovers, pero Le Tissier nunca llegó a plantearse que podría vivir mejor fuera del demacrado y viejo estadio de The Dell. Nottingham Forest, Arsenal, Tottenham o Liverpool lo quisieron en algún momento. Fuera de Inglaterra, Lazio de Roma, Marsella y Atlético de Madrid preguntaron por él. Siempre recibían la misma respuesta. Le Tissier nunca les devolvía la llamada. Tenía todo lo que necesitaba.
-Es fácil jugar en el Manchester United o en el Liverpool. (…) Yo prefiero jugar al borde del abismo, con presión, sacando a un equipo de bajar a Segunda. Jugar en los mejores clubes es un reto bonito, pero hay un reto mucho más difícil: Jugar contra los grandes y ganarles. Yo me dedico a eso…
Le Tissier siempre tuvo claro que entre el honor y el dinero, lo segundo nunca era lo primero. La mejor muestra llegó cuando, a comienzos de los años noventa, y según confesión de su mejor amigo y compañero, Ronnie Ekelund - que llegó a probar con el Barcelona de Cruyff-, el Chelsea decidió poner toda la carne en el asador para llevarse a ‘Le God’ a Londres. Por aquel entonces, el Chelsea necesitaba recuperar su cartel como equipo grande, y estaba dispuestos a pagar lo que hiciera falta para convencer a Matt, pero Le Tissier jamás llegó a negociar y considerar todos los ceros que podrían adornar su cuenta bancaria.
- Antes de un partido en casa, Matt me comentó que el Chelsea le había hecho una oferta de tanto, tanto dinero, que la vida de los hijos de sus hijos estaría resuelta. - confiesa Ronnie Ekelund- Luego se calzó las botas, se puso la camiseta con el siete a la espalda y me dijo que él no valía todo ese dinero. Aquel día ganamos, Matt marcó un golazo, se duchó y se fue a casa. Nunca devolvió la llamada al Chelsea.
Esa resistencia a la tentación, ese orgullo por su camiseta, esa contumaz idea de ser el estandarte de un equipo pobre, consiguió que Le Tissier no sólo fuera considerado el mejor jugador de la historia del club, sino que se ganó el primer lugar del escalafón entre todo el santoral de mitos sagrados de la historia del Southampton, un equipo que jamás llegó a soñar con batir a los grandes en su estadio, gracias a los goles de su sempiterno capitán, una especie de Robin Hood del fútbol que lucía el número siete y disparaba a puerta de manera terrorífica. El Dios de Southampton iba, sábado a sábado, regalando milagros a su parroquia. Una tarde ganaba, él sólo, al United. Otras veces, salvaba a su equipo del descenso con un gol desde el centro del campo. Y otras, como en la temporada 1994-95, marcaba el gol de los goles. Ese sábado el gigante en cuestión era el Newcastle, y el Southampton estaba en su lugar natural, el fondo de la tabla. Había que ganar o ganar, y Le Tissier enganchó un balón suelto en el centro del campo. La pelota bajaba con nieve, y Matt, que estaba mal colocado para recibir, giró sobre sí mismo y controló de espuela para bajar la pelota al pasto. Primera ovación y primer rugido del estadio para ‘Le God’. Le Tissier avanza con la pelota controlada, encara a un defensa y le supera en carrera con toque, sutil y dulce, para sortearle por un costado. Segunda ovación y segundo rugido en honor a ‘Le God’. Le Tissier prosigue su carrera hacia el corazón del área, un central le sale al paso y, cuando la pelota bota delante del capitán del Southampton, Le Tissier se inventa un sombrero que deja roto al central. Tercera ovación y tercer rugido de The Dell para su héroe. Matt aguarda a que baje la pelota mientras observa cómo el portero del Newcsatle la achica el ángulo desde el área pequeña, espera una décima de segundo y coloca el empeine derecho de su bota para acompañar la pelota, de una manera suave y delicada, junto al poste. Pero aquel gol maradoniano, kilométrico, desde el centro del campo, no fue elegido “Gol de la temporada” por votación popular. Sí lo fue su tanto al Blackburn Rovers, desde el centro del campo, con un disparo a la escuadra desde 40 metros. Fue su milagro más sonado con los Saints.
La única prueba existente de que Le Tissier era humano, y que estaba hecho de carne y hueso, había llegado un año antes, un 24 de marzo de 1993, en un partido de la First Division. Hasta entonces, ‘Le God’ había anotado todos los penaltis que había chutado. Aquella tarde, Matt había marcado un golazo, y tenía en sus botas la oportunidad de empatar la contienda ante el Nottingham Forest de Roy Keane y Nigel Clough, el vástago del mítico Brian Clough. Le Tissier cogió la pelota, la colocó en el punto fatídico, cogió carrerilla y pateó, para sorpresa de todos, de modo defectuoso. La pelota salió mordida y Mark Crossley, el meta visitante, alargó la mano para despejar la pelota y conjurar el peligro. Crossley, siempre recuerda aquella parada como un fenómeno extraño.
- Él era un seguro de vida, pero la pegó mal y lo paré. Ganamos 1-2 y, después del partido, Matt se me acercó y me dijo que algún día tenía que fallar, y que esperaba que mi parada me diera buena suerte para jugar algún día con mi selección.
Aquella tarde no lo sabía, pero años después, Mark Crossley, que llegaría a ser el portero titular con la selección de Gales, pasaría a la historia como el único portero que fue capaz de detener un penalti a Matt Le Tissier. Después de casi 16 años en el Southampton, ‘Le God’ anotó todos y cada uno de los que lanzó. Ejecutó 50 penaltis y anotó 49. Después de fallar ante Crossley, nadie volvió a detenerle una pena máxima.
Sin embargo, sus goles espectaculares, su carisma en Southampton y su extraordinaria elegancia sobre el campo nunca fueron un aval suficiente como para que Le Tissier triunfara con Inglaterra. Siendo un chaval pudo haber elegido jugar para Francia, al haber nacido en territorio anglo-francés, y alguna vez debió arrepentirse de no haber probado con Les Bleus. Porque, a pesar de que Le Tissier fue convocado en varias ocasiones para jugar con su selección, nunca fue un fijo para su país. Nunca tuvo continuidad. Siempre fue injustamente marginado. Sólo disputó ocho encuentros con la camiseta de los pross, y se quedó fuera tanto de la lista de la Eurocopa de Inglaterra, en 1996, como dos años más tarde, del Mundial de Francia, en 1998. Ni Terry Venables ni Glenn Hoddle, ni Kevin Keegan ni Sven-Göran Eriksson confiaron en su pie de seda. Todos dieron la espalda a Le Tissier como pieza clava para ganar los campeonatos, y le sacrificaron en beneficio de jugadores de un perfil mucho más áspero. Una veces fue por sus lesiones musculares. Otras veces, el ‘no’ llegó por sus problemas de espalda, otras, por su propensión a engordar más de la cuenta, y la mayoría, por su carácter introvertido. Nadie sabe qué habría conseguido Inglaterra con el siete del Southampton como director de orquesta.
Con los tobillos resentidos, con múltiples problemas en su espalda y con una rodilla muy desgastada, Le Tissier decidió colgar las botas en el año 2002. Tenía 33 años y había dado toda una vida por su club. En mayo de ese mismo año, Matthew Le Tissier tuvo su partido homenaje, en un choque amistoso que enfrentó a sus dos únicos equipos desde que era un niño. Al Southampton y la selección de Inglaterra. Rodeado de sus ex compañeros, gente como Alan Shearer, Tim Flowers, Paul Gascoigne o Ronnie Ekelund, el último adiós de Matt Le Tissier congregó a 32.000 aficionados. Era un día triste para Southampton. El cuerpo de su Dios había dicho basta, y el siete nunca más volvería a vestirse de corto.
Tras la retirada de Le Tissier, los fans del Southampton han comercializado un CDRom biográfico sobre ‘Le God’, con todos los detalles de su carrera. Sus mejores goles, su biografía, sus comienzos, su familia y sus amigos. Lo compraron veinte mil seguidores, y tuvo tanto éxito, que a partir de 2006 decidieron que se pudiera descargar de manera gratuíta a través de Internet. A su retirada sigue trabajando en el Southampton como embajador del club. A día de hoy, Matt Le Tissier es el embajador de los Saints en el mundo, se ha sacado el título de entrenador y es el hijo pródigo de Southampton. Sea como fuere, si uno se desplaza en coche hacia Southampton, aún puede encontrarse con esos particulares carteles distribuidos por carreteras y autopistas, que siguen recordando a su gran héroe. En esos carteles, que ya no son cientos sino decenas, se puede seguir leyendo eso de ‘Bienvenido a Southampton, estás entrando en el país del Dios’.
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Precioso relato, sin lugar a dudas. Fiebre Maldini también hizo un magnífico reportaje al efecto.
Muchas gracias, sheriff y espero que nos sigas deleitando con este tipo de homenajes floriles e historias futboleras maravillosas. Este maravilloso deporte que amamos y este sencillo foro grande en foreros que poseemos da para hartarse.
Si admites recomendaciones, yo daría un saltito de las islas a la samba (Garrincha, Djalminha...)
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Estos son los post interesantes, por cierto los que no hayais visto a Matt Le Tissier, buscad en Youtube los 10 mejores goles suyos, y a rascarse la piel de gallina.
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Estos son los post interesantes, por cierto los que no hayais visto a Matt Le Tissier, buscad en Youtube los 10 mejores goles suyos, y a rascarse la piel de gallina.
¿Por ejemplo este vídeo? En él sale el golazo que tan certeramente narra Rubén Uría:
Le Tissier Top Ten Goals (http://www.youtube.com/watch?v=FSsdfe4Z69g#)
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¿Por ejemplo este vídeo? En él sale el golazo que tan certeramente narra Rubén Uría:
Le Tissier Top Ten Goals (http://www.youtube.com/watch?v=FSsdfe4Z69g#)
El segundo gol de ese video es //**(NO HAY PALABRAS**// : control-autopase de tacón, 2 sombreritos-autopases que le dejan ante el portero, y colocadita al palo contrario.
Eso lo mete Maradona, Messi o el peinaíto portugués, y lo repiten 30 veces todos los dias en el telediario hasta que el Logroñes gane la champions.
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El segundo gol de ese video es //**(NO HAY PALABRAS**// : control-autopase de tacón, 2 sombreritos-autopases que le dejan ante el portero, y colocadita al palo contrario.
Eso lo mete Maradona, Messi o el peinaíto portugués, y lo repiten 30 veces todos los dias en el telediario hasta que el Logroñes gane la champions.
.....Ese sábado el gigante en cuestión era el Newcastle, y el Southampton estaba en su lugar natural, el fondo de la tabla. Había que ganar o ganar, y Le Tissier enganchó un balón suelto en el centro del campo. La pelota bajaba con nieve, y Matt, que estaba mal colocado para recibir, giró sobre sí mismo y controló de espuela para bajar la pelota al pasto. Primera ovación y primer rugido del estadio para ‘Le God’. Le Tissier avanza con la pelota controlada, encara a un defensa y le supera en carrera con toque, sutil y dulce, para sortearle por un costado. Segunda ovación y segundo rugido en honor a ‘Le God’. Le Tissier prosigue su carrera hacia el corazón del área, un central le sale al paso y, cuando la pelota bota delante del capitán del Southampton, Le Tissier se inventa un sombrero que deja roto al central. Tercera ovación y tercer rugido de The Dell para su héroe. Matt aguarda a que baje la pelota mientras observa cómo el portero del Newcsatle la achica el ángulo desde el área pequeña, espera una décima de segundo y coloca el empeine derecho de su bota para acompañar la pelota, de una manera suave y delicada, junto al poste. Pero aquel gol maradoniano, kilométrico, desde el centro del campo, no fue elegido “Gol de la temporada” por votación popular......
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Un futbolista único. Me cuesta creer que hoy en día pudiera haber un caso parecido de amor a unos colores, humildad y nivel futbolístico.
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Un futbolista único. Me cuesta creer que hoy en día pudiera haber un caso parecido de amor a unos colores, humildad y nivel futbolístico.
Manolo Jiménez (jugador) rechazó ir al madrid y se quedo en el Sevilla :P
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Precioso relato, sin lugar a dudas. Fiebre Maldini también hizo un magnífico reportaje al efecto.
Muchas gracias, sheriff y espero que nos sigas deleitando con este tipo de homenajes floriles e historias futboleras maravillosas. Este maravilloso deporte que amamos y este sencillo foro grande en foreros que poseemos da para hartarse.
Si admites recomendaciones, yo daría un saltito de las islas a la samba (Garrincha, Djalminha...)
Pues nos iremos de las islas a la Samba, pero seguimos con la serie de historias tristes e injustas del fútbol:
El arquero que murió dos veces
Moacir Barbosa fue el arquero en la tristeza más grande de la historia del fútbol brasileño: el Maracanazo. Pasó ese día de superhéroe a villano perpetuo. A su entierro, hace diez años, no fue casi nadie.
Fue un segundo que le partió la vida en dos. Voló, como en tantas otras ocasiones similares: elástico, seguro, convencido. El remate de Alcides Ghiggia traía la pelota que lo debía consagrar para siempre como lo que era: un arquerazo. Pero esta vez, la decisiva, la más importante, la del destino, Moacir Barbosa Nascimento no llegó. En ese instante que todavía parece durar, aquel 16 de julio de 1950, el Maracaná era un monstruo de más de 200.000 cabezas, un hervidero de gente sólo preparada para la felicidad. Pero Uruguay, el ocasional invitado al festejo de Brasil, terminó siendo el dueño de la alegría propia y del silencio ajeno.
Se vivió como una tragedia deportiva en Brasil y luego se le puso nombre en el mundo: Maracanazo. También se eligió un responsable desde entonces y para siempre: Barbosa. "Llegué a tocarla y creí que la había desviado al tiro de esquina, pero escuché el silencio del estadio y me tuve que armar de valor para mirar hacia atrás. Cuando me di cuenta de que la pelota estaba dentro del arco, un frío paralizante recorrió todo mi cuerpo y sentí de inmediato la mirada de todo el estadio sobre mí", contó entre sollozos el arquero, ya con la certeza de que Brasil se había quedado a la sombra del capítulo más épico del fútbol mundial. Las consecuencias las retrató también el escritor uruguayo Eduardo Galeano: "Los moribundos demoraron su muerte y los bebés apresuraron su nacimiento. Río de Janeiro, 16 de julio de 1950, estadio de Maracaná: la noche anterior, nadie podía dormir; y la mañana siguiente, nadie quería despertar".
Obdulio Varela, partícipe imprescindible y símbolo de la hazaña de La Celeste, peón de albañil, laburante del fútbol y militante de los rezagados, abrazó a los vencidos y bebió la derrota junto a ellos por los mostradores de Río de Janeiro. Palabras más, palabras menos, contó más tarde sobre el gol de Ghiggia: "La culpa no fue de Barbosa. A esa pelota la hizo entrar el destino". Que el Negro Jefe lo eximiera no le alcanzó tampoco a Barbosa.
Hasta ese momento, Barbosa se había ganado un pedazo de la historia. Nacido en Campinas, San Pablo, en marzo de 1921, empezó a jugar al fútbol en Almirante Tamandaré, un modesto club de su ciudad. Lo ponían de wing para aprovechar su velocidad. Al arco llegó mucho por casualidad y un poco por pereza: no le gustaba correr demasiado durante los partidos. Para comer, lavaba vidrios; también atajaba para sus empleadores en el Laboratorio Paulista de Biología, a modo de changa. El siguiente paso fue decisivo: le ofrecieron jugar para Ypiranga, un equipo pequeño de la Liga de San Pablo de entonces.
Sorprendía por su destreza. Y por eso lo contrató Vasco da Gama: se mudó a Río de Janeiro y pronto se hizo crack. Fueron los mejores años del club carioca: con su emblemático equipo conocido como El Expreso de la Victoria (Expresso da Vitória, en portugués) ganó cinco Estaduales en ocho años (entre 1945 y 1952) y el Campeonato Sudamericano de Campeones de 1948 (una suerte de antecedente de la Copa Libertadores). Luego Barbosa jugó también en Bonsucceso, Santa Cruz y Campo Grande.
Su llegada al seleccionado verdeamarelo fue un paso natural e inevitable. Un año antes del Maracanazo, había ganado la Copa América. Pero el día de la maldición llegó y transformó un paraíso en infierno. Lo contó el periodista Ariel Scher, en su espacio De Rastrón: "Barbosa, que merecía los derechos de un individuo corriente, se volvió esclavo de esa circunstancia durante el medio siglo completo que transcurrió desde el instante en el que aquella pelota tocó la red hasta la hora en la que él respiró el último de sus aires. Se lo señalaron en las veredas modestas de Río de Janeiro en las que parecía haberse quedado sin sitio, en los ómnibus en los que viajaba con las miradas de los otros astillándole la piel y en las tribunas desagradecidas que antes le habían aplaudido hasta los tiros que tapaba con las uñas".
Fue declarado culpable sin razón y sin juicio. Y condenado a cadena perpetua por todas las tristezas que el gol de Ghiggia había generado. Con él fueron injustos y hasta miserables. En 1993, en plena disputa de las Eliminatorias para el Mundial de los Estados Unidos, Barbosa quiso pasar por la concentración brasileña a saludar a los futbolistas. Fue hasta la puerta. No lo dejaron entrar. "Que no pase y que no vuelva", fue la orden de las autoridades. Ya entonces, Barbosa vivía de prestado en la casa de una cuñada y se alimentaba gracias a una jubilación de hambre. Lo dijo y lo escribió el periodista Armando Nogueira: "Fue la persona más maltratada de la historia del fútbol brasileño. Era un arquero magistral. Hacía milagros, desviando con mano cambiada pelotas envenenadas. El gol de Ghiggia que significó el 2-1 final para Uruguay en la final de la Copa de 1950, le cayó como una maldición. Cuanto más pasa el tiempo, más lo absuelvo. Aquel partido Brasil lo perdió en la víspera".
En una noche de viernes de abril de hace 10 años, murió Barbosa. Solo, olvidado, despreciado. En Praia Grande, donde entonces vivía y donde lo enterraron luego, no había más de cincuenta personas para despedirlo. Lo evocó un viejo rival, Idario Peinado, estrella del Corinthians en los años 50. Y sobre su ataúd habitaba una bandera del Club Atlético Ypiranga, que entonces ya no jugaba más al fútbol profesional. No había dirigentes, ni famosos, ni autoridades nacionales. Barbosa era un olvido. Lo retrató el escritor mexicano Juan Villoro, autor de Dios es Redondo: "El primer arquero negro de la historia de la selección brasileña murió pobre, humillado y condenado. La prensa casi no registró su muerte. Barbosa no se habría sorprendido. La segunda muerte de Barbosa será la definitiva".
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Como la cosa está paradita vamos a sacar otra historia de futbol, una vez más de la mano de Rubén Uría. La historia de un futbolista que pudo ser leyenda, un futbolista del que el propio Maradona llegó a comentar que era mejor que él, un futbolista que los que lo vimos jugar disfrutamos y nos frustramos.
El Mago
"Oliendo a fresca y verde hierba aparecía por la izquierda un mago de San Salvador". Esa cuarteta recorre las calles de Cádiz en memoria de un hombre que pudo reinar en el fútbol mundial. Su nombre, Jorge Alberto González Barillas. Su nombre de guerra, "Mágico". Hoy se cumplen 25 años desde que aquel genio, aquel crack bohemio, se convirtiera en noticia en el fútbol español. Su Cádiz recibía el nuevo año con la esperanza de conseguir su cuarto ascenso a Primera, pero aquel futbolista talentoso llevaba una semana sin acudir a los entrenamientos. El día de Reyes, un señor se personó en el estadio Ramón de Carranza sin previo aviso y pidió que le recibieran en la Junta Directiva. Se presentó en las oficinas del club y dijo ser el mayordomo de Jorge "Mágico" González. Cuestionado acerca de los motivos del futbolista para no acudir al trabajo, su mayordomo personal sólo acertó a decir lo siguiente: "El señor dice que no se encuentra bien". Era una nueva cabalgada de Mágico hacía el precipicio. Él era así. Vivía en el alambre. Jugaba por placer, era impredecible, vivía por amor al arte y ejecutaba goles de dibujos animados. Nunca hizo del sudor su bandera, como Alfredo Di Stéfano. Su cadencia nunca fue la de un meteorito humano a ritmo de samba, como Pelé. Nunca fue ese junco de fuego por la banda, como Johan Cruyff. Y nunca fue ese cebollita, ese jamón con patas, ese barrilete cósmico, como Maradona. Él era otra cosa. Su fútbol era intermitente, improvisado, artístico, anárquico y fantasioso. Pura magia. Jorge Mágico González, el Mandrake del fútbol mundial, nunca se preocupó de las leyes de los hombres, de la cultura del esfuerzo o del desgaste de su reputación. Pasó la vida pegado a la botella, durmiendo interminables siestas, acurrucado en los brazos de alguna mujer y levantando al público de sus asientos a base de rabonas. Hijo de Oscar y Victoria, fue el pequeño de ocho hermanos, de los cuales fue el único en dedicarse a patear la pelota. Pero su gran pasión no fue el fútbol. A Mágico le gustaban las mujeres, las siestas y el fútbol. Por ese orden. Se casó, tuvo tres hijos, abandonó a su mujer, tuvo una primera amante que concibió un hijo suyo en España y finalmente, ha reconocido tener otra hija en Estados Unidos.
El Mago comenzó su carrera en el Administración Nacional de Telecomunicaciones salvadoreño, popularmente conocido como el Antel, pero allí sólo pasó dos campañas. Pero Mágico, consciente de su infinita calidad y de que era culo de mal asiento, acabó fichando por el Deportivo Independiente de San Vicente. Al poco tiempo, recaló en el Guadalajara, y finalmente fichó por el FAS de Santa Ana, de Primera División, que le pagó 60.000 colones, una auténtica fortuna para la época, y una supuesta bicoca para un tipo que venía de una familia de origen humilde. Mágico, según cuenta la leyenda, tenía un agujero en el bolsillo, y se gastó el dinero en apenas unas semanas. Por aquel entonces, a Jorge González ya se le conocía en todo el país como "Mágico". El nombre de guerra tenía copyright del comentarista deportivo Hernández Colorado, que había quedado prendado de la calidad de Jorge en un partido entre el ANTEL y el Aguila. Con cuatro años de carrera profesional a sus espaldas, Jorge ya era un imprescindible en la selección de su país, que tenía como gran objetivo sellar su pasaporte mundialista para la cita mundialista de 1982. En ese camino hacia el Mundial de España, El Salvador enfrentaba a Mexico. Era Noviembre de 1981. Aquella noche, Mágico fue Mágico y llevaría a su país directo a la Copa del Mundo después de ejecutar una jugada donde fue capaz de driblar hasta a cinco rivales que le salieron al paso. Una vez que los dejó a todos en el piso, Jorge disparó, el guardameta rechazó y Hernández, su compañero de selección, hizo el tanto que daba a la modesta El Salvador la gran oportunidad de estar presente en España '82. Aquella jugada memorable de Mágico dio la vuelta al mundo, su nombre empezó a figurar en las agendas de muchos clubes y su club le triplicó el sueldo, haciendo prometer a Mágico que no se lo puliría todo de una tacada. Quiso ficharlo el Aurora, el Alajuelense de Costa Rica, el universitario de Perú y los Pumas de Mexico, la UNAM.
Pero la tentativa más seria llegó de Francia, de la mano del PSG, que estaba encantado con la calidad de Mágico y quería conseguir su fichaje a toda costa, tirando la casa por la ventana. Los franceses enviaron un fax a El Salvador anunciando su llegada, pidieron permiso al club salvadoreño para entablar negociaciones y se plantaron en un hotel céntrico de El Salvador, esperando la llegada de Mágico González. Los directivos esperaron con paciencia la llegada de aquel genio desgarbado que, según decían, sería la gran estrella del fútbol mundial. Esperaron media hora; una hora; dos horas; tres horas y hasta cuatro. Ante la falta de puntualidad de Mágico, que nunca llego a aparecer a la cita, decidieron desistir de su fichaje e hicieron las maletas para volver a París. Ni el propio Mágico recuerda con exactitud por qué no se presentó en ese hotel. "Creo que estaba durmiendo la siesta" llegó a decir un familiar suyo cuando se le recordó el fichaje frustrado. Así era Mágico. Incorregible.
Su aventura mundialista con El Salvador fue otra historia. En España, los modestos salvadoreños fueron el "puching-ball" perfecto para Argentina, Hungría y Bélgica. Perdieron los tres partidos, e incluso fueron humillados ante Hungría, recibiendo un 10-1 que provocó sonrojo en el mundo. Pero Mágico era la excepción a la regla de mediocridad de su selección. Era fino, encaraba con clase, hacía controles imposibles, era capaz de regatear a cuantos le salían a su paso y tenía un toque tan dulce que arrancaba ovaciones en los estadios españoles. Tan buen impresión dejó, que a pesar del caos de su país en el Mundial, Jorge Mágico González apareció entre los diez mejores jugadores de España '82. Otra vez los grandes llamaron a su puerta, pero Mágico era reacio a abandonar su país, donde era un ídolo de masas, para tener que entrenar y ganarse el puesto en otro país. Contra todo pronóstico, porque tenía ofertas mucho mejores encima de la mesa, sería el Cádiz el que se llevaría el gato al agua. El milagro amarillo militaba entonces en Segunda División. Mágico cambió ese panorama a base de taconazos, rabonas, espuelas, goles y pases imposibles. "La gente de Cádiz me para por la calle y me dice que soy un crack, yo les digo que me llamo Jorge y que mi apellido es González".
Llegó como fichaje estrella en la 82-83, ascendió a su equipo a Primera, anotó 15 goles en 33 partidos y dejó un puñado de jugadas que consiguieron que su nombre traspasara las fronteras de todo el mundo. Al año siguiente, mientras el Cádiz se desangraba en la parte baja de la tabla consiguiendo sólo seis victorias en 34 jornadas, Mágico seguía a lo suyo. Marcaba 14 goles, se ponía el mundo por montera y llenaba domingo tras domingo el Ramón de Carranza. Era el héroe de "La Tacita de Plata". Mágico, un Curro Romero del fútbol, se convertía en leyenda. Amigo íntimo de Diego Armando Maradona y de Camarón de La Isla, alternaba actuaciones espectaculares con resacas interminables. Mágico jugaba de noche y también de día. Igual regalaba un gol de córner directo que se pasaba dos días en paradero desconocido. Una noche se bebía el agua de los floreros y al día siguiente, después de que los compañeros le dieran una ducha fría, saltaba al campo y marcaba tres goles como tres soles. Mágico, espíritu libre, artista de lo imposible y enemigo de lo posible, aumentaba su leyenda. Su mito le precedía antes de pisar cualquier campo de España. Amante de la noche, la juerga y la fiesta, Mágico era el único capaz de conseguir, como Maradona, que su pierna reventara cualquier domingo. "Mi obsesión siempre fue pasarlo bien. Quise ser feliz sin pisotear a nadie". Y no pisoteó a nadie. Fue, por encima de todo, feliz. Era feliz en el área enemiga, dibujando arabescos rodeado de rivales. Y era feliz en madrugadas eternas, mientras se derrumbaba, ebrio como una cuba, en la barra de cualquier bar de carretera.
Cientos de leyendas urbanas, ciertas o falsas, adornan la carrera del "Mago". Una de esas ciertas y reconocidas por el propio protagonista - que suele recordarlas con esfuerzo y mucha ayuda- tuvo que ver con su particular gusto por las mujeres y las siestas. En vísperas de un trofeo Ramón de Carranza, Mágico se quedó dormido después de una noche de juerga y no llegó a tiempo para jugar. El rival del Cádiz era el Barça. Mágico llegó al vestuario en el descanso y el equipo azulgrana goleaba por 0-3. Mágico se cambió, saltó a jugar el segundo tiempo y lo que pasó después no lo ha podido olvidar absolutamente ningún gaditano. El salvadoreño pisó el verde, ofreció un recital de juego, marcó dos goles, dio otro y su Cádiz del alma acabó remontando de manera increíble para ganarle al Barcelona por 4-3. Exhibiciones como esa lograron que el Barça se planteara su fichaje, a pesar de saber que Mágico era tan anárquico como indomable. El Barça le incluyó en su gira por Estados Unidos en 1984, junto a Maradona, pero el crack de El Salvador no llegó a fichar jamás por la entidad del Camp Nou. ¿El motivo? El Barça se alojaba en un lujoso hotel de California cuando sonó la alarma anti-incendio. Toda la expedición salió a la calle temiendo por su vida. El único que faltaba era Mágico. Se había quedado dentro de su habitación. Cuando fueron a buscarle, se encontraron que estaba profundamente dormido junto a una señorita. "Siempre he sido muy vago y aquel día me costaba mucho levantarme. Además, no había ningún incendio ¿Porque no hubo ningún incendio esa noche, verdad?".Aquello le cerró las puertas del Barcelona, de haber formado dupla atacante junto a Maradona. Muy a pesar de El Diego, que llegó a decir de El Mago que era "mucho mejor que yo. Yo vengo del planeta tierra. Él es de otra galaxia".
Otro que llegó a pensar que Jorge González era un extraterrestre era el que fue su técnico, David Vidal. Encargado de hacer de poli malo con el salvadoreño, de cuidar que no se durmiera en mitad de la charla técnica y de que acudiera a cada entrenamiento, Vidal recuerda con pasión muchas de las anécdotas que vivió en primera persona junto a "Mágico". La que más recuerda y define al crack ocurrió en pleno vestuario gaditano, durante un partido en el que Jorge había sido castigado con la suplencia por una de sus ausencias injustificadas. David Vidal llegó al vestuario, echó una ojeada a sus jugadores y vio en un rincón, apartado, a "Mágico", al que estaban mirando todos sus compañeros. "Le miraba y no me lo podía creer. Estaba haciendo controles con un paquete duro de tabaco, de Marlboro. Pudo hacer 20 ó 30. Nos quedamos mirándole y era impresionante. Una naranja es redonda, pero un paquete de tabaco es rectangular - reflexiona Vidal-, algo asombroso. La sensibilidad que Dios nos ha dado a los humanos en las manos, a Jorge se la dio en los pies".
Aunque la anécdota más sonada de Mágico llegó en el Cádiz, su club más amado, donde el presidente Manuel Irigoyen llegó a ofrecerle un contrato fabuloso de 50 millones de pesetas al año. Irigoyen, un fan incondicional de Mágico, quería asegurarse que la magia no se movería del Carranza. Le llamó a su despacho y le hizo la oferta con una única condición. Mágico sobraría 50 "kilos" por año, pero con una cláusula por la que Mágico debería pagar medio millón de pesetas por cada acto de indisciplina que cometiera. Mágico miró a Irigoyen, se levantó de la mesa después de escuchar la oferta y espetó: "Presidente, si firmo eso acabo la temporada debiendo mucho dinero al Cádiz". Mágico dijo "no" y dejó de ganar cincuenta millones de pesetas. Normal, porque el propio Mágico sabía que era el peor relaciones públicas de sí mismo. "Mi palabra de honor vale menos que una moneda falsa de un duro". Si había alguien de quien no podía fiarse El Mago, era de sí mismo. Después de nueve años en España, ocho en el Cádiz y uno en el Valladolid, Mágico hizo la maleta y volvió a su país. Allí acabó sus escaramuzas peloteras en el FAS, club que le permitió jugar cómo y cuando quería, alternando días con noches y golazos con copazos. Cuando colgó las botas y se dedicó en cuerpo y alma a la almohada, Mágico dejó su perla más famosa: "Respeté al fútbol pero no me respeté a mí".
A día de hoy, Mágico González sigue siendo un icono en El Salvador, hijo meritísimo, un estado lleva su nombre y continúa siendo una leyenda en España. Su país le ha nombrado Mejor Jugador de El Salvador de todos los tiempos y el Cádiz le reconoce como Mejor futbolista de su historia. Su vida ha inspirado una telenovela, el guión de un documental y una obra de teatro. Localizarle resulta una misión casi imposible, duerme tres o cuatro días seguidos, no ha sentado la cabeza y reconoce que a alguno de sus hijos sólo le ha visto "un par de veces o ninguna, no lo recuerdo bien". Vive en estado de semi-mendicidad, ha derrochado su fortuna en alcohol y mujeres, no se arrepiente de haberlo hecho y tiene un negocio en perspectiva. "Ojalá fuera capaz de poner un prostíbulo. Con eso ganaría mucho dinero en mi país". Así es Mágico. Así es Jorge González. Un tipo que, como en la canción de Los Secretos, no podía explicar que se volvía "vulgar al bajarse de cada escenario". Un hombre que, con la pelota pegada a su pie, se ganó a pulso la inmortalidad. Mágico forma parte de la historia sagrada del fútbol. Fue el hombre que pudo reinar. Pero eso nunca le interesó. Era un espíritu libre. El fútbol le habría coronado Rey. Él, simplemente, no quería. Mágico fue el crack bohemio. Era capaz de darle más de cien toques seguidos a una mandarina con el pie, pero era incapaz de gobernar su propia vida. El Mago fue un malabarista respetado por el fútbol, pero que nunca se respetó a sí mismo. Su leyenda permanece en los corazones de Cádiz hecha cuarteta. Un grito al viento: "Oliendo a fresca y verde hierba aparecía por la izquierda un mago de San Salvador".
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Grande Mágico. Enorme. Vaya puto crack.
Mágico González (http://www.youtube.com/watch?v=OMemVOhSLRw#)
PD: no perderos las jugadas de los minutos 2:07, 3:04, y sobre todo 3:53...
PD2: la de veces que sale escaldao mibetin por Mágico... en una le hacen una entrada a la altura de la cintura que madre mía...
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Grande Mágico. Enorme. Vaya puto crack.
Mágico González (http://www.youtube.com/watch?v=OMemVOhSLRw#)
PD: no perderos las jugadas de los minutos 2:07, 3:04, y sobre todo 3:53...
PD2: la de veces que sale escaldao mibetin por Mágico... en una le hacen una entrada a la altura de la cintura que madre mía...
Buenísimo el vídeo.
A los que no tuvisteis el placer de verlo jugar o no lo recordáis os aconsejo que disfrutéis de estos 7 minutos de magia y entenderéis que Maradona no estaba equivocado.
¡Lo que costaría este hombre hoy en día!
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Buenísimo el vídeo.
A los que no tuvisteis el placer de verlo jugar o no lo recordáis os aconsejo que disfrutéis de estos 7 minutos de magia y entenderéis que Maradona no estaba equivocado.
¡Lo que costaría este hombre hoy en día!
Sería un fichaje muchimillonario hipergaláctico.
Qué manera de burrear a todo lo que se le ponía por delante, madre mía...
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Las cosas del futbol.
Estoy viendo en Gol TV planeta Axel,contando la historia de Efrain Juarez,quien fuera junto a Carlos Vela y Gio Dos Santos campeon del mundo sub 17 en Peru con la azteca.
Resulta que despues de ser campeones del mundo y que los tres fueran piezas basicas destacadas de Mexico,Vela recala en el Arsenal,Gio participa mas en el Barça y Juarez vino a Barcelona tambien.
Pero no pudo entrar en el Barça B porque descendio a 3ª.Se queda en España sin equipo y para poder tener permiso de residencia y tal,necesitando residir X tiempo en España,decide irse a jugar al sur de España en categoria amateur.Donde? Al Barbate en 1ª Andaluza.
Despues regresaria a Latinoamerica para jugar en 1ª Division con los Pumas.
Y ahora en el Celtic de Glasgow.
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"FARFALLA GRANA"
El corazón de Turín se hizo hecho añicos un 4 de mayo de 1949. A las 17:05 el vuelo Fiat G212 se estrellaba contra la muralla de un terraplén posterior a la Basílica de Superga. En el interior del aparato, en mitad de un amasijo de hierros, aparecieron muertos los integrantes del Torino, segando las vidas de Valentino Mazzola, Menti, Rigamonti, Bacigalupo, Franco Osola o los hermanos Ballarin, tras un amistoso con el Benfica en Lisboa. La tragedia de Superga desgarró el "cuore" de un millón de italianos, que se dieron cita en la plaza de Turín para dar el último adiós a los que habían sido sus héroes. Aquella desgracia había fulminado la meteórica carrera del 'Toro', que jugaba en el histórico Filadelfia y que era un equipo casi invencible que arrasaba en Italia, donde había conquistado cinco campeonatos de forma consecutiva. La densa niebla que envolvía Turín fue, a falta de una mejor explicación, la causante de la tragedia. Días después del accidente, la opinión pública conoció el nombre del comandante de aquel vuelo maldito. Su apellido era Meroni. Su nombre, Luigi.
Ajeno a esa fatalidad, un mozalbete flacucho de seis años, jugaba a emular a los héroes fallecidos del Torino en el patio trasero de su casa. Era el menor de tres hermanos y se había quedado huérfano de padre, por lo que sólo contaba con la protección de una madre coraje. Peleado con los estudios y enamorado del calcio, el pequeño Gigi soñaba ser un gran futbolista mientras regateaba a sus amigos por los suburbios de Como. Tutelado por sus hermanos, Gigi aún no acertaba a comprender el motivo por el que todos palidecían cuando decía en voz alta su apellido. Aún no tenía edad suficiente para comprender que su Torino del alma tenía mucho que ver cuando algún desconocido se quedaba de piedra al conocer el apellido de su difunto padre. Gigi sentía cómo a todos, mayores y no tan mayores, les recorría un sudor frío por la cara cuando él, orgulloso, gritaba a los cuatro vientos que su apellido era...Meroni. De mayor, quería ser futbolista. Y jugar en el Torino. Su sueño se haría realidad después de un par de años en el Como - en la serie B- y otro par de campañas en el Genoa.
Meroni destacaba por ser un futbolista eléctrico, un junco endiablado que lejos de romperse, se balanceaba una y otra vez sobre el flanco siniestro del enemigo, para sembrar el pánico en el área rival. Anárquico, jovial y orfebre del regate, Meroni empezó a ganarse los primeros titulares de la prensa local, hasta convertirse en uno de los reclamos más deseados por los gigantes del fútbol italiano. Su sueño culminó cuando recibió la llamada de Nereo Rocco, uno de los entrenadores más duros de la historia del calcio. Tenía 19 años cuando debutó como extremo del Torino, su Torino del alma, y quizá en su debut alguien recordó que el piloto del avión de Superga se apellidaba también Meroni, aunque no existía parentesco alguno con la familia del piloto. Pero aquel guiño del destino, aquella paradoja caprichosa, creó un caldo de cultivo en la conciencia de Gigi. Si un Meroni había sido capaz de hacer añicos el corazón de su equipo, nada mejor que otro Meroni para recomponer toda esa gloria que ya era más celestial que terrenal. Sin que nadie se lo reclamara, Gigi quiso soportar el peso de una corona de espinas que, por caprichos de la historia, había ligado su apellido a una maldición.
Líder por convicción y también por necesidad, feliz en el ojo del huracán y con toda la presión sobre sus hombros, Meroni se convirtió en un símbolo para los aficionados del Torino, que decidieron bautizarle como "farfalla granna" (mariposa grana), por la capacidad estratosférica que atesoraba para desplegar sus alas y enhebrar un vuelo rasante por la línea de cal. Meroni era capaz de la fácil, la difícil y la imposible. Un ilustre rival, el legendario portero de la Juventus, Dino Zoff, grabaría para siempre una de esas ocasiones en las que Meroni desparramaba, humillaba y quebraba a todo bicho viviente. Zoff, portero regateado por Meroni en un derbi hasta en tres ocasiones, reconocía en Gigi algo diferente a los demás: "Primero te regateaba varias veces, pero luego, cuando la jugada había acabado, se paraba para consolarte por lo que te había hecho". Meroni era un ángel exterminador del gol, pero también una suerte de pastor de almas atormentadas y humilladas. Controvertido, genial, irreverente y excéntrico, Meroni regalaba los ojos de cualquiera que se acercara a ver los partidos del ‘Toro'. Cuando corría, sus piernas emanaban la magia de Mané Garrincha, la alegría del pueblo. Cuando frenaba después de una carrera vertiginosa, recordaba a la marca de la casa propia de Gento, La Galerna del Cantábrico.
Fuera de su romance con la línea de cal, vivió amancebado con Cristina Uderstadt, una polaca que trabajaba en el Luna Park y que hizo aflorar el lado más provocador de Meroni. De la mano de Cristina, una chica comprometida su tiempo y con el cambio social, Gigi alteró su imagen y también su discurso. Su vida, desde entonces, sería mucho más que ser un futbolista de éxito. Tras pasar una temporada con aquella polaca, se presentó en sociedad con una espesa barba en honor de Fidel Castro y Ernesto 'Che' Guevara, algo que fue censurado por el sector conservador italiano. Su pasión por el jazz, por los coches de carreras, por los mensajes de la música de Los Beattles y sobre todo, su inquietud política, le convirtieron en una referencia social, en algo mucho más trascendente que un grandioso futbolista. Meroni era El Mesías para los seguidores del Torino y el anticristo para el resto de Italia. Medio país le adoraba y el otro medio le detestaba. Sus coches último modelo suscitaban envidias, sus declaraciones altisonantes chocaban con la cultura histórica italiana y sus gustos musicales llegaron a ser tachados de obscenos. El peso de las críticas, lejos de arredrarle, aumentó su capacidad para la excentricidad. Prueba irrefutable fue un paseo dominical por el casco viejo de Turín, con una gallina como compañera de fatigas. Las fotos de Meroni tirando de la correa del animal dieron la vuelta al mundo y provocaron un escándalo mayúsculo en Italia. Tanto, que aquella corona de espinas que Meroni se obligó a llevar empezó a resultar demasiado pesada. Sobre todo cuando La Gazzeta dello Sport, en una virulenta campaña, arremetió contra él y le responsabilizó de la debacle italiana en el Mundial de Inglaterra, en 1966.
Otro episodio escandaloso acaeció cuando Meroni tuvo la ocurrencia de dejar plantada a su novia polaca, Cristina. De Gigi se sabía que era capaz de driblar a cualquiera en un campo de fútbol, pero nadie esperaba que Meroni regateara a la Iglesia del modo que lo hizo. Vivía con Cristina, sí, pero él no estaba hecho para atarse a nadie, y mucho menos para toda la vida. Quizá por aquel motivo decidió ahorrarse el sermón del 'hasta que la muerte os separe'. Agobiado por las presiones familiares de su novia, Meroni puso fecha a la boda, pero no hizo acto de presencia. Aquel desplante hizo las delicias de los quiosqueros de Turín. El papel se agotó en 24 horas. Jamás un regate futbolístico de Gigi había vendido tantos periódicos como aquel quiebro al altar. Lo hizo sin más. Sin pensar. Sin mala uva. Desde ese desdén característico del ramo de los artistas. Así era la rosa. Así era el cardo. Así era Meroni.
Atizado por la prensa pero idolatrado por la grada del "Toro", Meroni aumentaba su leyenda, convirtiendo su vida en un tobogán sazonado de escándalos mayúsculos y regates imposibles. Bajo ese aire rebelde, bajo ese bigote zapatista, bajo esa melena beatteliana, bajo esas greñas de suburbio, se alzaba el futbolista más famoso de Italia. El más temido y el más admirado; el más odiado y el más amado; el más rebelde y el más carismático. Héroe o villano, Italia entendía que aquel Garrincha italiano era mucho más que un simple jugador de fútbol. Fue pionero en traspasar la barrera social del fútbol, hasta convertirse en una suerte de icono pop, de leyenda urbana, de mito viviente, de rebelde, con o sin causa. Los fans querían tocar a Gigi, comprobar que era de carne y hueso, saber si era castrista o no, poder mirarle a sus vivarachos ojos y comprender qué tenía Meroni que no tenían los demás. Los tifossi del Torino estaban abducidos por un profeta que vestía de granate y lucía el siete a la espalda.
Uno de sus seguidores, Atillio, había disfrutado viendo cómo su Torino había dado buena cuenta de la Sampdoria de Génova por 4-2 en el Comunale, y salía del estadio feliz y dichoso por la victoria grana. Aquella tarde la 'farfalla granna' había volado con las alas bien desplegadas. Era una gran noche y había que celebrarlo. No en vano, el joven Atilio sentía por Meroni "tanto amor como por mis padres'. Atillio arrancó su coche y giró en la calle Re Humberto. En aquel instante, Gigi Meroni cruzó sin mirar. Todo ocurrió en un abrir y cerrar de ojos. Atilio no tuvo tiempo de frenar y Gigi, maestro del quiebro, no pudo esquivar a la muerte. La tragedia volvía a sacudir al 'Toro': Gigi Meroni había sido atropellado por un aficionado del Toro que acababa de sacarse el carnet de conducir.
Tres horas después del atropello y tras una intensa agonía en la cama del hospital de La Molinette, Gigi Meroni perdía la vida. El cuerpo sin vida de la "farfalla" fue expuesto en el centro del estadio, para permitir que sus incondicionales le dieran el último adiós. A su funeral acudieron miles de hinchas con lágrimas en los ojos. Era el último vuelo de la 'farfalla granna'. Francesco Ferraudo, presidente del club, dejó para la posteridad el epitafio de Meroni: "Gigi no era carne, nervio y músculo. Era genialidad, comprensión, coraje y altruismo". Atilio, el joven hincha que había atropellado a Meroni, estuvo hundido y pasó años al borde de la depresión. Había roto el corazón del Torino y había destrozado dos vidas: La de Meroni y la suya. Hijo de una familia acomodada de médicos, el joven se enfrentó a un infierno emocional con sólo dieciocho años recién cumplidos.
Después de un tratamiento psicológico intensivo y gracias al cariño y la comprensión de muchos aficionados del Toro, aquel chico superó la muerte de Meroni, aquel futbolista al que "amaba por encima de todas las cosas, tanto como a su padre y su madre". Pasó varios años trabajando en la sombra como empleado de una fábrica de la Fiat, venció su trauma poco a poco y animado por algunos amigos, decidió volver a interesarse por el fútbol. Y cuando pasaron 34 años de la trágica muerte de "La Farfalla", llegó el guiño definitivo del destino en la historia del calcio: El hombre que atropelló a Meroni fue elegido, caprichos del destino, presidente del Torino.
Rubén Uría / Eurosport
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Después de ver a Abreu (vaya crack...) fallar un penalty a lo Panenka y a los 4 minutos tirar otro igual (y meterlo), creo que este tipo de suerte es un tema interesante
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MANO DE COE
vie feb 25 17:06
A finales del siglo XIX, los marineros ingleses que llegaban a Argentina pasaban su tiempo libre practicando un deporte que había causado furor entre los británicos, el "foot-ball". Los criollos, que se agolpaban en los muelles criollos para saber más acerca del extraño fenómeno que excitaba tanto a los británicos, acabaron abrazando aquel nuevo deporte y adoptaron al "foot-ball" como religión oficiosa del país. Así, en los primeros años del siglo XX, los clubes argentinos fueron fundados por ingleses, y completados por argentinos e inmigrantes italianos. Después de la fundación de la Asociación del Fútbol Argentino, llegaron los primeros campeonatos domésticos. Unos torneos sin demasiados equipos, con confusiones en cuanto al reglamento, pero que solían aglutinar la atención de grandes y pequeños, que se amontonaban en terrenos baldíos, a las afueras del cinturón urbano de Buenos Aires. El 11 de agosto de 1906, se enfrentaron Barracas Athletic y Estudiantes de Buenos Aires, en un match rudo, sin tarjetas de amonestación, y donde ambos bandos están conformados por aristócratas británicos y entusiastas argentinos. El escenario de la contienda, según los libros de historia, estaba cercano al famoso Club Progreso, a cuyas instalaciones acudieron cientos de curiosos. En el Barracas Athletic la alineación era un auténtico galimatías, porque faltaba el portero titular, Laforia, que había sido fichado a última hora por un equipo de más enjundia y categoría. Barracas Athletic no había tenido tiempo material para encontrar un sustituto de urgencia y ante esa ausencia, varios jugadores de campo estaba pactando turnarse para atajar.
Sin embargo, un murmullo incesante recorrió la platea, y la muchedumbre rompió a aplaudir a un tipo con jersey gris que corrió a colocarse entre los tres palos. Barracas había encontrado, por fin, un portero. El elegido para guardar la portería era Winston Coe. Hijo del almirante Coe - famoso por su amistad con el militar Guillermo Brown-, Winston jamás había jugado de portero y solía desempeñar su función en el equipo actuando como "back derecho". La habilidad de Coe con la pelota en posiciones ofensivas era conocida en el barrio, pero para la mayoría de los espectadores era un auténtico misterio saber qué aportaría el irlandés deteniendo los balones en vez de chutarlos. El choque acabó con triunfo de Estudiantes sobre Barracas, por 2 goles a 1, en una tarde soleada donde destacó, por encima de todos, el portero de circunstancias de Barracas, Winston Coe. El diario 'La Prensa' dedicó una reseña especial para el improvisado portero, al que definió del siguiente modo: "La gran figura fue Winston Coe. Su modo de parar la pelota, la seguridad y la confianza con la que procede son dignas de elogio".
Aquella gran actuación sirvió para que Coe volviera a colocarse bajo los palos. Días antes había vuelto a ser el inquilino titular de la portería de su equipo en un partido contra el Alumni, y a pesar de haber encajado cinco goles, los periodistas destacaron su gran partido alegando que, de no haber sido por él, "el resultado hubiera sido catastrófico". El 26 de agosto de 1906, Winston Coe tuvo su tercera oportunidad como portero. Pero aquel día, enrolado en el Reformer de Campana, la empresa era bastante más complicada. Su equipo jugaba ante un rival mucho más poderoso que ellos, el Barracas de Buenos Aires, y además, al Reformer le faltaban tres futbolistas, a los que no había sido capaz de encontrar sustitutos. Así que con siete jugadores de campo y su portero, Winston Coe, el Reformer era un claro candidato a la derrota. Y perdió, como era de esperar, por un humillante 11-0. Sin embargo, la gran figura del partido fue otra vez aquel arquero de origen irlandés, que arrancó los aplausos de todo el público y también de sus rivales que asistían, atónitos, a sus estiradas felinas. Sin tener en cuenta el resultado, todos los diarios de Argentina se hicieron eco de los vuelos sin motor de un portero que no tenía experiencia bajo los palos, pero que era capaz de lanzarse, de poste a poste, con una agilidad felina.
Winston Coe, después de tres partidos soberbios bajo los palos, se ganó un lugar en los corazones de los aficionados del recién implantado deporte del foot-ball. Sin embargo, resulta curioso que su nombre y su historia, a través de los años, no haya trascendido entre los aficionados, siendo un héroe casi anónimo en los libros de historia del deporte rey. De hecho, a día de hoy, Winston Coe no ocupa el lugar que le pertenece entre las leyendas y los nombres sagrados de la portería, eclipsado por los nombres de Lev Yashin, Ricardo Zamora, José Ángel Iríbar o Gordon Banks. Pero las crónicas de la época y los recortes de los periódicos de comienzos de siglo invitan a pensar que Winston Coe fue mucho más que un héroe brillante y un tipo merecedor de cualquier elogio, incluso mucho más allá de sus hazañas como guardameta.
¿La razón? Winston Coe, según reza en las memorias del fútbol argentino, era un portero con una sola mano. La otra la había perdido en un accidente laboral y aún así, tenía los suficientes arrestos como para ponerse de portero y ser, además, un arquero excepcional. Sus estiradas, felinas, hacían que el corazón de los aficionados se les saliera por la boca. Sólo jugó tres encuentros como guardameta, pero ninguno de los allí presentes pudo olvidar, jamás, el nombre de aquel irlandés al que le faltaba una mano y que volaba, como los ángeles, de palo a palo. El manco Winston Coe fumaba puros, bebía brandy de petaca y tuvo un puesto de responsabilidad en una empresa privada de los ingleses en Buenos Aires. Dicen que, cuando le propusieron ser portero, llegó a bromear con sus compañeros: " Les echo una mano amigos...Dos ya saben, no puedo".
La historia del fútbol cuenta que una vez existió una leyenda de jersey de cuello vuelto que se llamó Ricardo Zamora y que fue más famoso que Greta Garbo. Que una vez existió una araña negra que, inmortalizado en una estampa de sobriedad, fue hoz y martillo en cada parada, y cuyo nombre era Lev Yashin. También que existió un portero inglés, Gordon Banks, que le detuvo un cometa a Pelé y protagonizó la mejor parada de todos los tiempos. Pero la historia del fútbol también debería guardar especial respeto y admiración porque una vez, hace más de un siglo, existió un portero que sólo tenía una mano, que se llamaba Coe y que volaba de palo a palo. Antes de que el planeta se rindiera a la "mano de Dios" de Maradona, existió otra mano divina. La de Winston Coe.
Rubén Uría / Eurosport
(http://l.yimg.com/i/util/anysize/376,http%3A%2F%2Fa323.yahoofs.com%2Fymg%2Frubenuria_es__4%2Frubenuria_es-814367489-1298649830.jpg%3FymnbWnEDTzm7rDpt?v=2)
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Gracias Hwuan, otro magnífico artículo. ;)
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Bert Trautmann, el oscuro pasado de una leyenda.
La Segunda Guerra Mundial dejó tras de sí millones de víctimas, países enteros completamente asolados y, sobre todo, varias generaciones de europeos marcadas de por vida. Tanto en uno, como en otro bando. Además, el final del gran conflicto bélico del siglo XX sacó a la luz un sinfín de historias de héroes anónimos que fueron alimentando su particular leyenda entre las llanuras nevadas del frente del Este, en las ciudades centroeuropeas ocupadas o en los continuos bombardeos áereos cruzados.
La vida de Bernhard Bert Carl Trautmann dio muchas vueltas en aquella primera mitad de la década de los 40. Nacido en Bremen en el 23, Trautmann, como muchos otros jóvenes de su generación afines a la ideología nacionalsocialista (en su adolescencia había formado parte de las Juventudes Hitlerianas), se alistó en la Luftwaffe para ayudar a la que él consideraba una causa justa. Los primeros años de servicio pasaron sin excesivo problema, desempeñándose como operador de radio en la Polonia ocupada. Más tarde, el destino le llevó a combatir, reubicado como paracaidista, en el frente del Este, debiendo combatir contra el Ejército soviético y contra el duro invierno del 41 y sobreviviendo a la cruenta lucha y siendo ascendido y condecorado por sus méritos en el campo de batalla. Posteriormente, Trautmann sobreviviría a los implacables bombardeos aliados en la ciudad fronteriza alemana de Kleve, aunque la fortuna no le terminase de sonreir de manera definitiva. A los pocos días, y con Kleve derruida en un 90%, Trautmann fue hecho prisionero por dos soldados norteamericanos, de los que conseguiría escapar… para volver a caer de nuevo, indefenso, ante un pelotón británico que, esta vez sí, lo trasladó hasta el campo de prisioneros de Ostende (Bélgica).
Tras permanecer un tiempo en el continente, Trautmann fue de nuevo trasladado a Gran Bretaña, aún como prisionero de guerra. Fue allí, como no podía ser de otro modo, donde comenzó su particular relación con el fútbol, en los habituales partidillos entre soldados y prisioneros. Muy dotado para la actividad física (ya en su etapa en las Juventudes Hitlerianas había destacado en varios deportes), Trautmann destacaba sobre el resto de compañeros sobre los embarrados e improvisados campos de Lancashire, entre barracones, muros y alambradas.
Ya con el fin de la guerra, Trautmann se negó a ser extraditado a su país de origen. Decidió iniciar una nueva vida en Inglaterra, alejado de la compleja situación que se vivía en una Alemania hundida tras la caída del nazismo. Se buscó la vida trabajando en lo que pudo (primero en una granja, después en diversas factorías de la ribera del Mersey), y dedicó sus ratos libres a lo que el grueso de la población inglesa de su entorno los dedicaba de una u otra manera: al fútbol. Trautmann se enroló en las filas del modestísimo St. Helens Town, un club amateur de las cercanías de Wigan. Sus grandes dotes bajo los palos hicieron que, pese a lo modesto de la categoría en la que jugaba, varios equipos de renombre se fijaran en él. En el prisionero nazi converso.
Así, a principios de la temporada 1949/50, Bert Trautmann firmó su primer contrato profesional con el Manchester City. Pero su llegada a los citizens no iba a ser bien vista por todo el mundo. Su pasado al servicio del Reich dejaba a Trautmann en una complicada tesitura frente a miles de seguidores de su nuevo equipo, que habían visto como sus casas y su país eran duramente bombardeados por aquella Luftwaffe, en la que el propio Trautmann había servido, durante la Blitzkrieg de finales del 40 y principios del 41. Así, fueron muchos los seguidores del City que se manifestaron en contra del fichaje de un futbolista que, pocos años atrás, había contribuido al mayor ataque sufrido por el país en su propio territorio en toda su historia.
Pero su buen nivel en la portería de un City que no pasaba por sus mejores momentos, contribuyeron a que su público comenzara a olvidar y dar por cerrado el pasado de Trautmann. Ya no veían en él al prisionero de guerra alemán, sino a un gran portero que había salvado muchos partidos para el club de sus amores. Con Trautmann asentado en la portería del equipo, sólo las hinchadas rivales terminaban sin aceptar con naturalidad el pasado bélico de nuestro protagonista. Los insultos aludiendo a su pasada condición de nazi eran una constante cada vez que visitaba campos rivales.
Y fue precisamente en la capital inglesa, concretamente en Fulham, donde sucedió un hecho que cambiaría para siempre la carrera deportiva de Bert Trautmann. Corría el mes de enero de 1950, y un triste Manchester City que no conseguía salir de los puestos de descenso, visitaba al Fulham en Craven Cottage, en la que suponía la primera visita del meta alemán a la capital tras su llegada al país. Cuando todo el mundo preveía una contundente derrota de los celestes, la figura de Trautmann surgió colosal, sobreponiéndose a los continuos insultos desde el graderío, para salvar el honor de su equipo, que sólo cedió un 1-0 en el marcador final, con varias paradas milagrosas que hicieron de él un héroe en ciernes. Tras el pitido final, los futbolistas de ambos equipos, rendidos a la soberbia actuación de Trautmann bajo los palos del City, tributaron una merecida ovación conjunta al portero, que poco a poco fue contagiando al público que abarrotaba el Cottage.
Tras un descenso de categoría en esa misma temporada, y el consiguiente ascenso sólo un año después, Trautmann continuaría forjando su leyenda en la portería del City con actuaciones para el recuerdo, como la ofrecida en la final de la FA Cup del 56. Diez años después de su llegada al equipo, Trautmann viviría una experiencia que le colocaría para siempre en el imaginario de la hinchada citizen. Con 3-1 en el marcador a favor del City, el Birmingham apretaba en la recta final del encuentro dispuesto a recortar distancias. Cuando las cosas comenzaban a ponerse feas para los mancunianos, Trautmann salió a tapar una incursión hacia portería del interior zurdo Peter Murphy, cuando la rodilla de éste golpeó violentamente contra el cuello del meta alemán (minuto 0:50 del vídeo).
1956 FA Cup Final Newsreel - Manchester City v Birmingham City (http://www.youtube.com/watch?v=EquhxgZrJz0&feature=player_embedded#)
El dolor debió de ser terrible. Trautmann tenía cinco vértebras dislocadas y una de ellas partida en dos. Ajeno al sufrimiento, y poniendo inconscientemente en grave peligro su vida, Bert continuó jugando los poco menos de quince minutos que restaban hasta el final del partido, salvando a los suyos de una casi segura remontada rival, con una actuación de antología.
La gravísima lesión apartó a Trautmann de los terrenos de juego durante la práctica totalidad de la temporada siguiente. Pese a tratar de ir entrando en la dinámica del equipo poco a poco, el héroe de Wembley no volvió a ser el mismo de antes de su lesión. Con el equipo metido en una racha de resultados horrorosa, Trautmann llegó a vestirse de corto en 34 partidos de la 57/58, pero su estado de forma, a sus 36 años, con una rotura de vértebras, cuatro años de servicio en el Reich y casi otros cuatro como prisionero de guerra, no terminaba de ser el idóneo para un portero sometido a la máxima exigencia.
Miembro del English Football Hall of Fame desde el año 2005 (es uno de los ocho futbolistas no originarios de las islas que ha conseguido tal distinción), Bert Trautmann marcó, sin lugar a dudas, una época, tanto en el Manchester City (545 partidos a lo largo de 15 temporadas) como en el fútbol inglés que, afortunadamente, consiguió aparcar para siempre el pasado nazi del héroe del 56.
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EL MILAGRO DE BERNA
En el verano de 1954 se disputaba la quinta edición del campeonato Mundial de la FIFA, la sede elegida era Suiza que se disputaria con dieciséis selecciones que lucharían a muerte por conseguir la victoria.
Una de las participantes era Alemania, que once años después de la guerra mundial, trataba de reestructurarse social y moralmente, el equipo teutón tenía como director de orquesta al veterano técnico Sepp Herberger y cómo capitán y estrella principal al media punta Fritz Walter.
Durante los entrenamientos previos al Mundial, Herberger preparaba a sus jugadores de cara al gran campeonato, el torneo era una oportunidad para ilusionar al pueblo alemán y devolverle la esperanza tras unos años difíciles. Pero no lo tendrían nada sencillo quedando encuadrados en el grupo B junto a Turquía (verdugo de España en la clasificación), Corea del Sur y la todopoderosa Hungría de Puskas, Czibor, Hidegkuti, Bozsik o Kocsis.
Los magiares magicos eran los máximos favoritos y se presentaban al mundial tras cuatro años y medio invictos, como ganadores de los Juegos Olímpicos y practicando un fútbol espectacular.
La cosa empezó bien contra los Turcos; 4 a 1, el problema llegó frente a Hungría. Por aquella época y a pesar de ser un grupo de cuatro equipos, cada selección jugaba dos encuentros por sorteo, Herberger, sabedor de sus nulas posibilidades de ganar frente a los húngaros y de que Turquía ganaría a Corea con facilidad era consciente de que estaban abocados a un partido de desempate contra los otomanos para pasar de ronda.
Así que decidió alinear a los suplentes contra los húngaros, 8-3 fue el resultado. Hungría humilló a los alemanes que clamaban contra la táctica del técnico alemán.
A pesar de las críticas, Alemania pasó de ronda ganando a Turquía en el partido de desempate, la confianza alemana se vio reforzada y sendas victorias frente a Yugoslavia (2-0) y Austria (6-1)en cuartos y semifinales respectivamente, colocaron a Alemania en la gran final.
En el horizonte, de nuevo Hungría, que arrasaba en todas las apuestas tras el precedente de su enfrentamiento anterior.
Pero los alemanes contaban con algo que ni siquiera Hungría podría poseer.
Junto con la expedición alemana también viajó Adi Dassler, el bueno de Adi, era el creador de Adidas y por aquellos tiempos ya se dedicaba a mejorar el rendimiento de los jugadores a través del calzado deportivo.
Su nueva ocurrencia fue la creación de tacos atornillados en las botas de modo que se podrían intercambiar según las inclemencias del tiempo. Toda una revolución por aquel entonces.
La innovación fue acogida por entusiasmo por el entrenador alemán, que no dudo en pedir varios pares para el campeonato.
A pesar de la lluvia que había comenzado a caer incesantemente en Berna, nadie apostaba por Alemania.
Hungría, aún con Puskas renqueante por lesión, era demasiado potente como para perder esa final y así parecía plasmarse en el campo, pues en los ocho primeros minutos, Alemania ya perdía por dos a cero.
Pero quizá en este partido Alemania comenzó a ser la Alemania que conocemos hoy en día; incansable, competitiva, nadie en su sano juicio da por vencido a un alemán desde entonces y es que los teutones empataron antes del descanso, goles de Morlock y Heimut Rahn, (habitual suplente hasta ese encuentro).
Llegando con tablas al descanso, los húngaros se lanzaron al ataque, pero fue Rahn el que de nuevo daría la puntilla a los magiares y adelantando a los alemanes a falta de 6 minutos para el final del encuentro.
Con 3-2 a Puskas le anularon un gol legal por fuera de juego, lo que dejaría el resultado tal y como estaba, todos los elementos (climatológicos, arbitrales y futbolísticos) se habían alineado para que Alemania conquistara su primer mundial y llenara de orgullo a sus compatriotas.
Había nacido la leyenda del "Milagro de Berna", una de las mayores sorpresas de las finales mundialistas, que dejaron a uno de los grandes equipos de la historia sin englosar en ella.
World Cup 1954 Final - Hungary 2:3 Germany (http://www.youtube.com/watch?v=cKS1cKmsrCI&feature=player_embedded#)
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Qué bueno era el moro este:
Youri Djorkaeff (http://www.youtube.com/watch?v=Y7OhT9-fvnI#)
Djorkaeff compilation (http://www.youtube.com/watch?v=7wjhLQjyFrg&feature=related#)
Y este, la guinda:
Youri Djorkaeff magic goal (http://www.youtube.com/watch?v=e1GpEC7ZO2I&feature=related#) :o
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Qué bueno era el moro este:
Youri Djorkaeff (http://www.youtube.com/watch?v=Y7OhT9-fvnI#)
Djorkaeff compilation (http://www.youtube.com/watch?v=7wjhLQjyFrg&feature=related#)
Y este, la guinda:
Youri Djorkaeff magic goal (http://www.youtube.com/watch?v=e1GpEC7ZO2I&feature=related#) :o
El Youri de Vallecas.... ;D ;D
PD: La verdad es que el tío era muy muy muy bueno.
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Jean Pierre papin gol (http://www.youtube.com/watch?v=tVFzms8xDdY&feature=fvwrel#)
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Potoma.
Soccer great runs (http://www.youtube.com/watch?v=PQk3TcKTHU4#)
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Potoma.
Soccer great runs (http://www.youtube.com/watch?v=PQk3TcKTHU4#)
Bueno, hay algún paquete como Mendy, pero la mayoría eran cracks.
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Potoma.
Soccer great runs (http://www.youtube.com/watch?v=PQk3TcKTHU4#)
¿A este vídeo te refieres? Marcado para verlo endespué.
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Bueno, hay algún paquete como Mendy, pero la mayoría eran cracks.
Falta Odonkor.
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Falta Odonkor.
Y Maradona.
Pero esos están a otro nivel.
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Falta Odonkor.
Y Finidi, la sombra juguetona (bajo el edredón de donmanué).
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Moacir.
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Moacir.
Axel, "CABESA DE COBRA"
(http://www.estadiodeportivo.com/admin/data/noticias_especial/9826.jpg)
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Axel, "CABESA DE COBRA"
(http://www.estadiodeportivo.com/admin/data/noticias_especial/9826.jpg)
Algún forero entendido en la materia se refirió a él no hace mucho como Axel Lawaree. ¿Quién sería? ::) ::) ::)
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ENTREVISTA | Bezares
"Desde el Mundial se nos valora mucho más fuera"
Juanjo Bezares es el primer español en jugar la Superliga de Kazajistán. Hoy cuenta en AS su experiencia en un fútbol tan desconocido como lejano.
Léela aquí:
http://www.as.com/futbol/articulo/mundial-nos-valora-mucho-fuera/20110409dasdaiftb_43/Tes (http://www.as.com/futbol/articulo/mundial-nos-valora-mucho-fuera/20110409dasdaiftb_43/Tes)
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Me produce enorme alegría que estos "obreros del futbol" salgan en los medios, ya se está aburrido que siempre sean los mismos, los que además de ganar grandes cantidades, ocupen todas las cabeceras de periódicos.
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EN LA URSS, ANTE LOS NAZIS
El equipo que prefirió morir antes que perder. Un equipo formado en la clandestinidad se enfrentó y derrotó a otro formado por militares alemanes, pese a que ya sabían el resultado: la muerte.
Los años 30 y 40 del siglo XX supusieron una de las etapas más oscuras en la historia universal, y el fútbol no quedó exento. En este medio ya comentamos en una ocasión la trágica leyenda de Matthias Sindelar, pero no fue el único caso. Esta es la historia de un equipo ucraniano, el FC Start, que se formó para combatir a los invasores nazis con lo que mejor sabían hacer y con lo único que disfrutaban, el fútbol, pese a que el resultado final ya lo conocían de antemano: la muerte.
Nos situamos en 1941. El III Reich continúa su demoledora expansión y, justo después de Polonia, llega el turno de Kiev, la capital de Ucrania, en lo que suponía la entrada alemana en la URSS. No les fue muy complicado a los nazis vencer esa nueva batalla (muy al contrario de lo que sucedería poco después), y el 19 de septiembre los tanques alemanes hacen su entrada triunfal. Durante los meses siguientes la ciudad se convierte en un infierno: muerte, sangre, desesperación y pobreza invaden las calles de una capital convertida en una cárcel gigantesca de presos soviéticos sin ningún tipo de derecho y con la indigencia como único futuro.
En esa situación se encontraba Mykola Trusevych, portero y héroe del Dinamo de Kiev. El fútbol se había convertido en un deporte muy popular en la Unión Soviética, sobre todo en Ucrania y Rusia, y el Dinamo, en uno de los equipos punteros. Sin embargo, la nueva situación catastrófica hizo que no se concluyera la temporada del 41, y que, como muchos otros, el equipo ucraniano desapareciera.
Todo empezó en una panadería
Fue Iosif Kordik, de origen alemán, el iniciador de esta emotiva historia. El dueño de la panadería estatal número 3 de Kiev, fiel admirador del Dinamo, reconoció a Trusevych mendigando en la calle y, saltándose todas las leyes, decidió contratarlo como barrendero de su negocio. Pero la misión del guardameta no iba a ser tanto la de limpiar, sino la de buscar a sus antiguos compañeros de equipo para formar uno nuevo.
Fue así como, poco a poco, se fueron juntando varios futbolistas bajo el auspicio de la panadería que les ofrecía trabajo. En total, ocho ex integrantes del Dinamo de Kiev -Makar Goncharenko, Ivan Kuzmenko, Nikolai Korotkykh, Aleksey Klimenko, Mikhail Putistin, Mikhail Sviridovskiy, Fedor Tyutchev y, cómo no, Mykola Trusevych-, y otros tres del Lokomotiv de Kiev -Vladimir Balakin, Mikhail Melnik y Vasiliy Sukharev-, formaron el nuevo FC Start.
Pese a que la condición física de estos once hombres era deplorable -no tenían prácticamente nada que llevarse a la boca mientras trabajaban día y noche- y a que ni siquiera disponían de la ropa adecuada, el equipo comenzó a jugar, y a ganar, varios encuentros. El primero se disputó el 7 de junio de 1942 ante otro conjunto de Kiev, el Rukh, y la victoria fue por 7-2. Quince días después el FC Start ganó por 6-2 a una guarnición húngara y, ya el 5 de julio, a otra rumana por 11-0.
Tras vencer por 9-1 a un equipo de trabajadores del ferrocarril militar, llegó el primer encuentro ante un conjunto del ejército alemán, el PGS, al que derrotaron con comodidad (6-0). Los partidos continuaron a la vez que la fama del FC Start iba creciendo, y se citó un doble enfrentamiento ante el MSG.Wal húngaro, al que se ganó los dos encuentros: 5-1 y 3-2.
Los nazis veían al nuevo conjunto ucraniano como un peligro más allá del fútbol, pues su popularidad y, sobre todo, su simbolismo anti-invasor iban creciendo a pasos agigantados en una ciudad destrozada que vislumbraba un haz de ilusión con el deporte rey. Fue entonces cuando el Flakelf, conjunto formado por miembros de la Fuerza Aérea Alemana (la Luftwaffe) decidió retar al FC Start, convencido de su superioridad. El partido se disputó el 6 de agosto y, pese al juego sucio de los alemanes, el resultado fue de 5-1 a favor de los de la capital ucraniana.
Fue un durísimo golpe para la moral nazi, ya que la supremacía de la raza aria era una obsesión para Hitler. Los alemanes descubrieron a los jugadores escondidos en la panadería y se dictó la orden de perseguir e investigar a todos los integrantes del FC Start. Pero lo cierto es que también se les dio la oportunidad de jugar un nuevo partido, con la clara intención de demostrar esa superioridad racial. Nada más lejos de la realidad.
Revancha mortal
El 9 de agosto se anunció la revancha, en el repleto estadio Zenit. Las tribunas estaban ocupadas por oficiales nazis y las galerías por miles de ucranianos, custodiados por cientos de soldados. Los alemanes querían asegurarse la victoria: se reforzaron con futbolistas profesionales de su país para mejorar el equipo, designaron ellos mismos al árbitro -llegó al estadio con el uniforme de las SS- y advirtieron a los jugadores del FC Start de que les esperaría un severo castigo en caso de ganar.
Pero ya antes de comenzar el encuentro, los ucranianos, que pudieron vestirse decentemente gracias a la solidaridad de sus aficionados, dieron señales de que no iba a ser tan sencillo. Contrariando la orden de saludar con el brazo en alto al saltar al campo, los jugadores se llevaron el brazo al pecho y, en lugar de gritar Heil Hitler!, exclamaron Fizculthura!, eslogan soviético que proclamaba la cultura física. Los nazis enfurecieron.
El encuentro comenzó con un gol del visitante Flakelf, después de dejar a Trusevych sin conocimiento, pero el Start consiguió sobreponerse y se marchó al descanso con un 2-1 a su favor, con goles de Kuzmenko y Honcharenko. En el intervalo, los de Kiev volvieron a recibir amenazas en su propio vestuario, lo que hizo que se replantearan el no salir de nuevo al campo, aunque finalmente desecharon la idea. "No tenemos armas, pero venceremos en la cancha a los fascistas bajo los colores de nuestra bandera", habría arengado Trusevych a sus compañeros. No importaba si se perdía la vida: había que humillar al ejército invasor.
La segunda mitad continuó como la primera, con superioridad soviética. Con el marcador en 5-3 se produjo una de las jugadas más impactantes de la historia del fútbol. El habilidoso zaguero Aleksei Klimenko regateó a cuantos rivales le salieron al paso, incluido el guardameta, pero en lugar de introducir el balón en la portería, se volvió y pegó un balonazo hasta el centro del campo. El estadio se vino abajo. Probablemente, el mejor gol jamás marcado.
Como sucediera con el baile de celebración de Sindelar ante las autoridades nazis, esta humillación, esta demostración de superioridad, fue demasiado para los alemanes. El comandante de ocupación alemán, Major Eberhardt, decidió abandonar el estadio completamente avergonzado. La sentencia de muerte estaba firmada.
Desenlace esperado
Unos días después el FC Start disputó otro encuentro, de nuevo frente al Rukh, al que se impuso por 8-0. Al final del partido, los jugadores regresaron a su panadería y ahí se encontraron con diversos miembros de la Gestapo. A Korotkykh, acusado de ser un agente soviético, le dispararon allí mismo. Los demás -excepto a Goncharenlo, Tyutchev y Sviridovsky, que escaparon milagrosamente- fueron trasladados al campo de concentración de Stiretz, donde más tarde serían todos fusilados.
Trusevich, el portero e instigador de toda esta historia, murió con su camiseta de portero puesta ante el pelotón de fusilamiento. "Podéis matarme a mí, podéis asesinarnos a todos, pero el deporte rojo nunca morirá", fueron sus últimas palabras.
Aún hoy, setenta años después, los propietarios de una entrada para aquel partido tienen derecho a un asiento gratis en el estadio del Dinamo de Kiev, el mismo en el que un monumento recuerda a los héroes del FC Start. La leyenda queda grabada en la frase que se lee debajo: "De la rosa sólo nos queda el nombre". El estadio Zenit, rebautizado posteriormente como Start Stadion, está presidido por una placa, esculpida en mármol, que reza: "A los jugadores que murieron, con la frente en alto, ante el invasor nazi".
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Impresionante, seguramente me equivoco, pero supongo que la pelicula esa en la que interviene Pele, estara basada en una historia como esta.
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EL OLVIDADO MUNDIAL DE 1942
De acuerdo a los datos oficiales de FIFA, la continuidad de los Mundiales de Fútbol se vio seriamente interrumpida entre 1938 y 1950, por culpa de la idiotez humana que llevó a la Segunda Guerra Mundial. Por ello las citas fijadas para 1942 y 1946 quedaron solo como sanas intenciones en medio del polvorín. Eso es el dato oficial.
Sin embargo, en uno de los textos que dejó el escritor argentino Osvaldo Soriano se confirma que el certamen fijado para 1942, efectivamente, SÍ se realizó. La sede no fue algún pequeño estado europeo como Anglesey, Rijeka o el Tirol del Sur. No. El torneo se realizó en… la Patagonia argentina. Sí, es verdad. Y entre los referentes de ese Mundial perdido está don Casimiro, tío de Soriano, y William Brett Cassidy –hijo natural del bandido Butch Cassidy- quien andaba patiperreando por la zona. Incluso, este último ofició de árbitro en al final.
La génesis del Mundial 1942 fue la construcción de la represa de la Barda del Medio, en la Patagonia trasandina. En abril de ese año llegaron a la mencionada edificación ingenieros eléctricos del Tercer Reich alemán para instalar la primera línea telefónica en la región y así tener contacto directo con Berlín. Los teutones traían en su equipaje un balón de fútbol a válvula automática, según ellos inventado en Hamburgo.
El caso es que después de desafiar y golear a algunos improvisados equipos conformados por lugareños y obreros que trabajaban en la represa, se definió dar forma a ese Campeonato Mundial tan particular.
Según los registros del tío Casimiro compitieron Alemania, cuyo equipo era formado por los mencionado ingenieros de la línea telefónica aquella; Italia, representada por obreros piamonteses y emilianos que laboraban en la represa; Argentina, equipo integrado por obreros locales; Polonia, cuya selección era formada por sacerdotes y también obreros de esa nacionalidad; Francia, elenco que integraban intelectuales galos reforzados por tres chilenos (¡qué nunca falte el compatriota en los eventos importantes de la historia!); España, representada por almaceneros del lugar; agregando a los Guaraníes que eran obreros veteranos de la guerra con Bolivia y que jugaron bajo bandera paraguaya; Inglaterra, equipo formado para bajarle los humos a Alemania; y los Mapuches, quienes participaron pensando que en la Copa en disputa estaban los secretos que utilizaron los huincas para conquistar sus tierras.
Incluso, hubo subsedes… lo que da cuenta que el torneo fue seriamente organizado. En la Barda del Medio clasificaron los italianos, que superaron a guaraníes y polacos. En Villa Centenario avanzaron los alemanes, que dieron cuenta de franceses y argentinos. Y en la subsede de la Ruta de la Tierra, cerca del prostíbulo del sector, el representativo mapuche clasificó directamente a la final tras dejar en zaga a españoles e ingleses.
* Una particular semifinal. Para definir al rival de los mapuches en la final, se midieron italianos y alemanes. El árbitro fue Cassidy, a quien le robaron su dólar de oro justo en el momento que hacía el sorteo con los capitanes. Y como no tenía un pito, decretaba sus sanciones con un disparo al aire.
Para este duelo, los alemanes ingresaron luciendo cascos, para protegerse de la marca rival; y alfileres, para salir airosos en las pelotas disputadas cuerpo a cuerpo. Los italianos, en tanto, camuflaron pimienta en sus equipaciones, para lanzarle a los ojos de sus rivales. Cuando ese atentado al fair play fue descubierto por el referí Cassidy, sancionó tres penales a favor de los germanos. Los correspondientes servicios estuvieron a cargo de un ingeniero prusiano que cada vez que iba a chutear, se acomodaba sus lentes. Mediante la vía desde los doce pasos, marcó dos goles que eliminaron a los italianos… impidiendo, de paso, que anotaran el tricampeonato mundial contando los laureles de 1934 y 1938.
* La final. El día de la final (según el propio Soriano, “un domingo gris que la historia no recuerda”) comenzó a funcionar el teléfono directo a Berlín para comunicar lo que sería la victoria alemana, el triunfo de la raza aria sobre los mapuches.
En la interpretación de los himnos, como los mapuches no tenían país reconocido protagonizaron una danza que solicitaba auxilio a sus dioses.
Según el tío Casimiro, apenas comenzó el partido se desató un granizo tremendo. Obviamente, se pensó en suspender el pleito pero los alemanes se negaron porque ya habían avisado a su país que eran los campeones. Y por ende, tenían que confirmarlo en el juego mismo.
Era tanto el granizo, que además del barrial de la cancha, los arcos no se veían. A pesar de ese escenario, el encuentro se extendió hasta medianoche, cuando le avisaron a Cassidy que los arcos habían desaparecido. Ante la emergencia, se envió a un destacamento a buscar los implementos pero nunca más se supo de esos exploradores. El caso es que cuando amaneció, ni siquiera había pelota con qué jugar. Pero los mapuches seguían saltando y haciendo gestos como si estuvieran dominando el balón. En eso, sonó el teléfono: era una llamada desde Berlín, en la cual se escuchaba el discurso del mismísimo Adolf Hitler.
Y sucedió que, al decir del propio Soriano, “uno de los arcos apareció de pronto en lo alto de una colina, a la vista de todos, y las mujeres reanudaron su danza sin música. Una de ellas (…) fue al encuentro de la pelota que caía de de muy alto, de cualquier parte, y con una caricia de la cabeza la dejó dormida frente a los palos para que un bailarín descalzo que reía a carcajadas la empujara derecho al gol”.
Según el mito, William Brett Cassidy anuló ese gol con balazos al aire. Pero el tío Casimiro rejura que validaron ese tanto. Lo único cierto es que en los registros oficiales no aparece la disputa del Mundial de 1942. Y menos, que el campeón fue el equipo formado por unos mapuches sin patria reconocida.
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Simpático cuento
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Me encanta este hilo que hasta ayer no descubri.
Dejo aqui una historia curiosa que nos toca de pasada y que en su momento escuche contarla a Petón en Carrusel Deportivo y me parecio simpática:
A principios de los 90 las cámaras de El Día Después pillaron a Bilardo soltando una regañina al masajista de su equipo - el Sevilla- cuando saltó al campo para atender a un jugador del Deportivo. El entrenador argentino soltó aquello tan famoso que decía algo así como "Písalo. Písalo. Los colorados son los nuestros. Al enemigo ni agua". La frase se hizo tan famosa que se escampó por muchos estadios de España y, cada vez que había algún incidente o algún jugador rival tendido en el terreno de juego, las gradas se ponían a gritar: "¡Písalo, písalo!".
Y en estas que en el año 1995 le tocó al Zaragoza cruzarse con el Chelsea en las semifinales de aquella Recopa que luego ganaría con el gol de Nayim. A mitad del partido de ida jugado en La Romareda los hooligans y la policía comenzaron a darse mamporrazos y la afición, como era habitual, coreó el famoso "Písalo, písalo". ¿Qué pasó entonces? Pues que los ingleses entendieron que la gente gritaba algo que fonéticamente suena igual pero que no es lo mismo: "Peace and love" -Paz y amor en inglés-. Atónitos ante la respuesta de las gradas, los hooligans se calmaron, la policia no tuvo ningún altercado más y los diarios ingleses tuvieron que destacar el comportamiento de la afición maña que "ante los violentos incidentes de las gradas, gritó ese Peace and love que calmó todo".
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Y esta otra, extraida de la web diarios de futbol, también me parecio simpática:
En pleno debate sobre el modo en que se fichan los jugadores de fútbol en Inglaterra, queremos rescatar una historia que muchos de vosotros probablemente no conozcáis, y que otros os sonreiréis al recordarla. Es la historia del que probablemente sea el peor jugador de fútbol que ha pisado un campo de la Premier League: Ali Dia.
Ali Dia consiguió un contrato de un mes de duración (este tipo de contratos son habituales en Inglaterra) con el Southampton en la temporada 1996/97, después de haber sido rechazado en una prueba con el modesto Rotherham United. La consiguió tras una llamada realizada por George Weah al por entonces entrenador de los saints, Graeme Souness, en la que le decía que Ali Dia era su primo. Weah describió a Dia, que entonces tenía 30 años, como un excelente delantero que había sido trece veces internacional con Senegal y que había jugado anteriormente, entre otros clubes, en el Paris Saint Germain. Souness, que sufría varias bajas en su equipo por lesión, decidió darle una oportunidad, materializada en un contrato de un mes.
El manager del Southampton no pudo ver en acción a Dia cuando lo tenía previsto, ya que el partido de reservas que se iba a jugar en aquel momento frente al Arsenal se canceló por la lluvia, y decidió convocarle para el partido de Premier League que se disputó el 21 de Noviembre de 1996 frente al Leeds United. En el minuto 34, la gran estrella del Southampton, Matthew Le Tissier, se lesionó y Souness decidió dar entrada a su nuevo jugador.
Dicen los que lo vieron que Ali Dia demostró en aquel partido que era la primera vez que tocaba un balón con los pies, si no la primera vez que vio un balón en su vida. Duró en el campo 59 largos minutos que le sirvieron para que la afición saint aún le recuerde como el peor jugador de la larga historia del club.
Obvia decir que su contrato fue inmediatamente rescindido.
Días después del debut del calamitoso debut del senegalés con el Southampton, Weah afirmó no saber nada del tal Ali Dia, que no era su primo, y que no había oído hablar de él nunca.
Entonces, ¿quién hizo la llamada a Souness haciéndose pasar por Weah? Resultó que la llamada por teléfono había sido realizada por el representante del jugador, al parecer a idea del mismo Dia, que después jugó una temporada en el equipo aficionado del Gateshead FC.
En fin, un timo telefónico que hizo posible que un aficionado, como cualquiera de nosotros, disputase un partido oficial de la Premier League inglesa y pasase a la historia de la misma. Un sueño que, como le sucedió a Dia, una vez en la realidad del campo, puede devenir pesadilla: hoy es conocido como el peor jugador que jamás pisó un campo inglés.
Vaya recambio para el futbolista que llevas por nikc verdad Leti? ;D
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Me encanta este hilo que hasta ayer no descubri.
Dejo aqui una historia curiosa que nos toca de pasada y que en su momento escuche contarla a Petón en Carrusel Deportivo y me parecio simpática:
A principios de los 90 las cámaras de El Día Después pillaron a Bilardo soltando una regañina al masajista de su equipo - el Sevilla- cuando saltó al campo para atender a un jugador del Deportivo. El entrenador argentino soltó aquello tan famoso que decía algo así como "Písalo. Písalo. Los colorados son los nuestros. Al enemigo ni agua". La frase se hizo tan famosa que se escampó por muchos estadios de España y, cada vez que había algún incidente o algún jugador rival tendido en el terreno de juego, las gradas se ponían a gritar: "¡Písalo, písalo!".
Y en estas que en el año 1995 le tocó al Zaragoza cruzarse con el Chelsea en las semifinales de aquella Recopa que luego ganaría con el gol de Nayim. A mitad del partido de ida jugado en La Romareda los hooligans y la policía comenzaron a darse mamporrazos y la afición, como era habitual, coreó el famoso "Písalo, písalo". ¿Qué pasó entonces? Pues que los ingleses entendieron que la gente gritaba algo que fonéticamente suena igual pero que no es lo mismo: "Peace and love" -Paz y amor en inglés-. Atónitos ante la respuesta de las gradas, los hooligans se calmaron, la policia no tuvo ningún altercado más y los diarios ingleses tuvieron que destacar el comportamiento de la afición maña que "ante los violentos incidentes de las gradas, gritó ese Peace and love que calmó todo".
JojojOjOjojo!!..... genial anécdota!!....
Lástima que muchas veces tendamos a apagar los fuegos con gasolina...... el ser humano, es lo que tiene.... :-\
(http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRHnnR4Wugx6avsTB8NlkFAo5JtDLrnh6PeFONobF3HH72kXZEBFgoP2mK8)
Por cierto, cómo acabó esa Recopa..... qué final..... qué gol.... qué pasada...
(http://pzaragocistalafita.files.wordpress.com/2010/05/recopab.jpg)
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JojojOjOjojo!!..... genial anécdota!!....
Lástima que muchas veces tendamos a apagar los fuegos con gasolina...... el ser humano, es lo que tiene.... :-\
(http://t0.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcRHnnR4Wugx6avsTB8NlkFAo5JtDLrnh6PeFONobF3HH72kXZEBFgoP2mK8)
Por cierto, cómo acabó esa Recopa..... qué final..... qué gol.... qué pasada...
(http://pzaragocistalafita.files.wordpress.com/2010/05/recopab.jpg)
Que te gusta el futbol bribón.
;)
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Que te gusta el futbol bribón.
;)
Por mí, sería capaz de fumarme hasta un documental de 140 capítulos sobre Aolo I - El Estratega.... ;D ;D ;D
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Por mí, sería capaz de fumarme hasta un documental de 140 capítulos sobre Aolo I - El Estratega.... ;D ;D ;D
Te has pasado.
:D :D :D
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Te has pasado.
:D :D :D
Hombre, en honor a la verdad, he de confesar que el documental NO INCLUYE SUS RUEDAS DE PRENSA.... ::)
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Hombre, en honor a la verdad, he de confesar que el documental NO INCLUYE SUS RUEDAS DE PRENSA.... ::)
Pero si eso era lo mas interesante.
;D
-
Creo que el artículo con el que nos deleita hoy Rubén Uría está mejor en este hilo que en el suyo propio:
SHACKLETON, EL PRÍNCIPE PAYASO.
vie oct 21 10:08
George Best, primer icono pop del fútbol, fue un Balón de Oro con tanto talento con la pelota como para la autodestrucción. Decía de sí mismo que, "de haber nacido feo, jamás habríais oido hablar de Pelé" y se pulió toda su fortuna "en alcohol, mujeres y coches caros" porque "el resto del dinero, simplemente, lo malgasté"; después le sucedió Robin Friday, un Pelé de los surburbios de Hammersmith, todavía anónimo para el gran público español, que fue el hombre que pudo reinar y que acabó demostrando que se volvía vulgar al bajarse del escenario; después apareció Paul Gascoigne, que según Best "no le llegaba a los cordones de la botella", quizá el último Dios del fútbol británico que acabó siendo víctima de sí mismo, para ingresar,por méritos propios, en el selecto club de genios y juguetes rotos. Todos tuvieron un precursor, Len Shackleton, un extravagante delantero de los años cuarenta y cincuenta. Apasionado hincha del Bradford City, Shakcleton sorprendió a amigos y familiares cuando decidió firmar por el Arsenal durante el verano de 1938. Jugó un par de partidos en la Liga del Sur y marcó un tanto, pero su aventura en Londres fue efímera. Dos años más tarde, en agosto de 1940, Lenny hacía realidad su sueño y firmaba su primer contrato como profesional, con 'su' Bradford. Fue allí cuando rompió en un delantero elegante, de gatillo fácil, con unos recursos técnicos adelantados a su época.
Len tenía talento por arrobas y el Newcastle United, que aspiraba a ascender a Primera División, tiró la casa por la ventana para conseguir su fichaje. Pagó 13.000 libras al contado - una cifra más que respetable por aquellos tiempos- y se hizo con sus servicios. Su debut fue involvidable. El Newcastle machacó al Newport County con una goleada escandalosa, 13-0. Shackleton perforó seis veces la portería contraria. Una marca impresionante que habría servido para inmortalizar a cualquier delantero, pero que acabó siendo sencundaria ante la plusmarca que el propio Shak establecería en ese partido. Ante el Newport, en sólo 155 segundos, Shackleton fue capaz de anotar un hat-trick. Tres tantos en menos de tres minutos. Cuando le preguntaron si había sido el partido de su vida, Lenny contestó así: "Buen partido, pero en estos momentos me siento indignado, me molesta es haberme enterado por los periódicos de que el Newcastle ha pagado por mí. Es muy poco dinero, yo valgo mucho más que 13.000 libras". La hinchada de St.James Park, atónita, comprendió que había fichado un delantero centro espectacular, pero también un showman de dudoso gusto. Los diarios británicos, al día siguiente, calificaron a Shackleton como "The Prince Clown", El Príncipe Payaso.
Joe Harvey, capitán del Newcastle, fue explícito con Shak: "El Newcastle nunca ganará nada con él en el equipo". Su profecía se cumplió, Shak nunca campeonó con el Newcastle United. Shackleton, enamorado de sí mismo pero peleado con la mayoría de sus compañeros, trufó su etapa en St. James Park de goles y polémicas. Un sábado firmaba cuatro goles de una tacada y al día siguiente, exigía hacer la alineación. Un fin de semana hacía una exhibición en el verde y horas después, chantajeaba a sus directivos pidiendo un aumento de sueldo, so pena de quedarse en casa y no acudir a los partidos del equipo. Excéntrico, genial y irremediablemente umbilical, Shak fue su peor enemigo. Puso su ego por delante del colectivo y a finales de los años cuarenta, el Newcastle perdió la paciencia. El capricho de Len de no asistir, junto a sus compañeros, a presenciar un partido de uno de sus rivales directos, fue el detonante de un divorcio sonado. St. James Park se hartó de sus formas y Shak fue traspasado por 20.000 libras esterlinas al Sunderland, entonces conocido en Las Islas como "El Banco de Inglaterra", por su fama de club manirroto y despilfarrador. El Príncipe Payaso hizo honor a su apodo en su estreno como jugador rojiblanco: "Espero que estén preparados para ver mi fútbol. No todos pueden decir eso".
Habían pasado los años de gloria en Roker Park y la directiva de los black cats pensó en Shakleton para revitalizar el club. Len hizo las delicias de Roker Park. Jugó en Sunderland durante 11 temporadas, anotó más de 100 goles y aunque tampoco ganó ningún título a nivel colectivo, regaló goles imposibles y anécdotas imborrables. La más legendaria, la que protagonizó ante el Arsenal, en un partido donde su equipo iba ganando por 2-1 y apenas quedaban cinco minutos para el final del partido. La pelota llegó a Shackleton, regateó a dos defensas con suma facilidad y, para sorpresa del personal, en vez de encarar al portero, plantó la pelota en el punto de penalti y colocó sus posaderas sobre la pelota. La estupefacción de rivales, compañeros de equipo y de aficionados fue mayúscula, pero fue todavía mayor cuando comenzó a gesticular con las manos, tocándose el pelo, imitando que se estaba peinando, mientras se miraba la muñeca, como si llevara un reloj. Era su pintoresco modo de pedirle la hora al árbitro. Esa misma temporada, cuenta la leyenda que un aficionado le lanzó un albaricoque desde la grada; Shak lo vio venir, paró la fruta con el pecho, la elevó con un movimiento de rodilla y se lo colocó en la boca. En otra ocasión, con el césped del Roker Park helado, agarró la pelota y se dirigió al banderín de córner. Allí, cercado por un par de contrarios, se dedicó a tirar paredes con el banderín. Nadie supo descifrar si era un menosprecio al contrario o si era un mensaje cifrado hacia sus compañeros.
Su indiscutible calidad le debió haber abierto las puertas de la selección, pero su carácter se las cerraba una y otra vez. Apenas disputó un puñado de partidos con Inglaterra. Los hinchas siempre pedían su presencia en las convocatorias de Inglaterra, pero los seleccionadores siempre castigaron su arrogancia. Shackleton era un magnífico jugador, pero era una moneda al aire, un riesgo innecesario para la disciplina del grupo. Igual hacía un partidazo que montaba una timba en el hotel. Igual reventaba la portería que chantajeaba a sus compañeros de equipo para sacarles más dinero. Cuentan que un seleccionador nacional inglés, al ser cuestionado sobre la ausencia del arrogante Shackleton, se justificó así: "No puede jugar con Inglaterra porque el partido es en Wembley, no en el Palladium de Londres". Malcolm Hartley, un periodista que escribió la historia del Bradford, definió el estilo futbolístico de Shackleton con precisión: "Aparte de sus controles de balón adhesivos y de su capacidad acrobática, Shack podría golpear la pelota con sus delgadas piernas como si fuera a romper la pelota, como si tuviera un mortero en las botas". El mítico Si Stanley Matthes, en su autobiografía, hizo un retrato más certero de Shackleton: "Fue impredecible, brillante, inconsistente, radical, extravagante y travieso; un tipo que poseyó todos los encantos y atributos propios de un genio del fútbol. Por que sin duda, Shackleton lo fue, fue un genio".
Ya retirado del fútbol, Lenny Shackleton recibió múltiples ofertas de diferentes editoriales para contar su peculiar historia y sus mejores anécdotas. Finalmente, Shak accedió a la demanda y decidió escribir sus memorias (por una ingente cantidad de dinero, por supuesto). Fue la primera estrella del futbol británico en publicar su autobiografía, que salió al mercado bajo el título: "Clown Prince of Soccer" (El Príncipe Payaso del Fútbol). El capítulo más polémico de su obra fue el que se titulaba "Conocimientos futbolísticos de los directivos". Shackleton, genio y figura hasta la sepultura, dejó la página en blanco.
Rubén Uría / Eurosport
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Creo que el artículo con el que nos deleita hoy Rubén Uría está mejor en este hilo que en el suyo propio:
SHACKLETON, EL PRÍNCIPE PAYASO.
vie oct 21 10:08
George Best, primer icono pop del fútbol, fue un Balón de Oro con tanto talento con la pelota como para la autodestrucción. Decía de sí mismo que, "de haber nacido feo, jamás habríais oido hablar de Pelé" y se pulió toda su fortuna "en alcohol, mujeres y coches caros" porque "el resto del dinero, simplemente, lo malgasté"; después le sucedió Robin Friday, un Pelé de los surburbios de Hammersmith, todavía anónimo para el gran público español, que fue el hombre que pudo reinar y que acabó demostrando que se volvía vulgar al bajarse del escenario; después apareció Paul Gascoigne, que según Best "no le llegaba a los cordones de la botella", quizá el último Dios del fútbol británico que acabó siendo víctima de sí mismo, para ingresar,por méritos propios, en el selecto club de genios y juguetes rotos. Todos tuvieron un precursor, Len Shackleton, un extravagante delantero de los años cuarenta y cincuenta. Apasionado hincha del Bradford City, Shakcleton sorprendió a amigos y familiares cuando decidió firmar por el Arsenal durante el verano de 1938. Jugó un par de partidos en la Liga del Sur y marcó un tanto, pero su aventura en Londres fue efímera. Dos años más tarde, en agosto de 1940, Lenny hacía realidad su sueño y firmaba su primer contrato como profesional, con 'su' Bradford. Fue allí cuando rompió en un delantero elegante, de gatillo fácil, con unos recursos técnicos adelantados a su época.
Len tenía talento por arrobas y el Newcastle United, que aspiraba a ascender a Primera División, tiró la casa por la ventana para conseguir su fichaje. Pagó 13.000 libras al contado - una cifra más que respetable por aquellos tiempos- y se hizo con sus servicios. Su debut fue involvidable. El Newcastle machacó al Newport County con una goleada escandalosa, 13-0. Shackleton perforó seis veces la portería contraria. Una marca impresionante que habría servido para inmortalizar a cualquier delantero, pero que acabó siendo sencundaria ante la plusmarca que el propio Shak establecería en ese partido. Ante el Newport, en sólo 155 segundos, Shackleton fue capaz de anotar un hat-trick. Tres tantos en menos de tres minutos. Cuando le preguntaron si había sido el partido de su vida, Lenny contestó así: "Buen partido, pero en estos momentos me siento indignado, me molesta es haberme enterado por los periódicos de que el Newcastle ha pagado por mí. Es muy poco dinero, yo valgo mucho más que 13.000 libras". La hinchada de St.James Park, atónita, comprendió que había fichado un delantero centro espectacular, pero también un showman de dudoso gusto. Los diarios británicos, al día siguiente, calificaron a Shackleton como "The Prince Clown", El Príncipe Payaso.
Joe Harvey, capitán del Newcastle, fue explícito con Shak: "El Newcastle nunca ganará nada con él en el equipo". Su profecía se cumplió, Shak nunca campeonó con el Newcastle United. Shackleton, enamorado de sí mismo pero peleado con la mayoría de sus compañeros, trufó su etapa en St. James Park de goles y polémicas. Un sábado firmaba cuatro goles de una tacada y al día siguiente, exigía hacer la alineación. Un fin de semana hacía una exhibición en el verde y horas después, chantajeaba a sus directivos pidiendo un aumento de sueldo, so pena de quedarse en casa y no acudir a los partidos del equipo. Excéntrico, genial y irremediablemente umbilical, Shak fue su peor enemigo. Puso su ego por delante del colectivo y a finales de los años cuarenta, el Newcastle perdió la paciencia. El capricho de Len de no asistir, junto a sus compañeros, a presenciar un partido de uno de sus rivales directos, fue el detonante de un divorcio sonado. St. James Park se hartó de sus formas y Shak fue traspasado por 20.000 libras esterlinas al Sunderland, entonces conocido en Las Islas como "El Banco de Inglaterra", por su fama de club manirroto y despilfarrador. El Príncipe Payaso hizo honor a su apodo en su estreno como jugador rojiblanco: "Espero que estén preparados para ver mi fútbol. No todos pueden decir eso".
Habían pasado los años de gloria en Roker Park y la directiva de los black cats pensó en Shakleton para revitalizar el club. Len hizo las delicias de Roker Park. Jugó en Sunderland durante 11 temporadas, anotó más de 100 goles y aunque tampoco ganó ningún título a nivel colectivo, regaló goles imposibles y anécdotas imborrables. La más legendaria, la que protagonizó ante el Arsenal, en un partido donde su equipo iba ganando por 2-1 y apenas quedaban cinco minutos para el final del partido. La pelota llegó a Shackleton, regateó a dos defensas con suma facilidad y, para sorpresa del personal, en vez de encarar al portero, plantó la pelota en el punto de penalti y colocó sus posaderas sobre la pelota. La estupefacción de rivales, compañeros de equipo y de aficionados fue mayúscula, pero fue todavía mayor cuando comenzó a gesticular con las manos, tocándose el pelo, imitando que se estaba peinando, mientras se miraba la muñeca, como si llevara un reloj. Era su pintoresco modo de pedirle la hora al árbitro. Esa misma temporada, cuenta la leyenda que un aficionado le lanzó un albaricoque desde la grada; Shak lo vio venir, paró la fruta con el pecho, la elevó con un movimiento de rodilla y se lo colocó en la boca. En otra ocasión, con el césped del Roker Park helado, agarró la pelota y se dirigió al banderín de córner. Allí, cercado por un par de contrarios, se dedicó a tirar paredes con el banderín. Nadie supo descifrar si era un menosprecio al contrario o si era un mensaje cifrado hacia sus compañeros.
Su indiscutible calidad le debió haber abierto las puertas de la selección, pero su carácter se las cerraba una y otra vez. Apenas disputó un puñado de partidos con Inglaterra. Los hinchas siempre pedían su presencia en las convocatorias de Inglaterra, pero los seleccionadores siempre castigaron su arrogancia. Shackleton era un magnífico jugador, pero era una moneda al aire, un riesgo innecesario para la disciplina del grupo. Igual hacía un partidazo que montaba una timba en el hotel. Igual reventaba la portería que chantajeaba a sus compañeros de equipo para sacarles más dinero. Cuentan que un seleccionador nacional inglés, al ser cuestionado sobre la ausencia del arrogante Shackleton, se justificó así: "No puede jugar con Inglaterra porque el partido es en Wembley, no en el Palladium de Londres". Malcolm Hartley, un periodista que escribió la historia del Bradford, definió el estilo futbolístico de Shackleton con precisión: "Aparte de sus controles de balón adhesivos y de su capacidad acrobática, Shack podría golpear la pelota con sus delgadas piernas como si fuera a romper la pelota, como si tuviera un mortero en las botas". El mítico Si Stanley Matthes, en su autobiografía, hizo un retrato más certero de Shackleton: "Fue impredecible, brillante, inconsistente, radical, extravagante y travieso; un tipo que poseyó todos los encantos y atributos propios de un genio del fútbol. Por que sin duda, Shackleton lo fue, fue un genio".
Ya retirado del fútbol, Lenny Shackleton recibió múltiples ofertas de diferentes editoriales para contar su peculiar historia y sus mejores anécdotas. Finalmente, Shak accedió a la demanda y decidió escribir sus memorias (por una ingente cantidad de dinero, por supuesto). Fue la primera estrella del futbol británico en publicar su autobiografía, que salió al mercado bajo el título: "Clown Prince of Soccer" (El Príncipe Payaso del Fútbol). El capítulo más polémico de su obra fue el que se titulaba "Conocimientos futbolísticos de los directivos". Shackleton, genio y figura hasta la sepultura, dejó la página en blanco.
Rubén Uría / Eurosport
Amén del buen artículo,estoy de acuerdo: Había que rescatar ya el shaquletón,que hace tela de rasca por la noche.
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Interesante serie de vídeos sobre los goleadores en las finales de la Copa del Mundo
Yo hice un gol en una final de la Copa del Mundo Alcides Ghiggia.flv (http://www.youtube.com/watch?v=P0WUXJfILRA#ws)
Pinchad en el usuario que sube los vídeos y podreís ver los dedicados a otros muchos goleadores.
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Vinnie Jones, un auténtico animal
(http://www.jotdown.es/wp-content/uploads/2011/11/Vinnie-Jones.jpg)
The Times publicó en 2007 un polémico artículo sobre los 50 tipos más duros de la historia del fútbol (Football’s 50 Greatest Hard Men). El primer clasificado de ese ránking de dudoso honor fue Andoni Goikoetxea, durísimo central del Athletic y de la selección española, calificado como “El carnicero de Bilbao”. A rebufo de Goiko aparecían Stuart Pearce (ni una mala palabra, ni una buena acción), Vasile Boli (la “muerte negra”), Gentile (famoso por su intento de dejar inválido a Maradona), Marco Materazzi (un angelito, pregunten a Zidane), Nobby Stiles (el chico de la funeraria Collyhurst) o Giusseppe Bergomi (que repartía de todo, menos caramelos). Sin embargo, The Times decidió no incluir a Vinnie Jones en su lista. El motivo, que la naturaleza de Vinnie Jones estaba fuera de concurso. Se trataba del tipo más despiadado, salvaje y violento que hubiese pisado jamás un campo de fútbol, de tal modo que los otros 50, a su lado, parecían el Santo Niño de Moronacocha. Vinnie se comportaba como un ángel exterminador que sembraba el pánico. Estrujaba, escupía, soltaba los codos, machacaba rodillas, metía dedos en las costillas, sacudía cabezazos y aplicaba sus conocimientos de kárate. Un amigo suyo le llamaba “psycho” (psicópata) y a él le hizo gracia. Entre otras cosas porque Vinnie Jones no era, precisamente, Bambi.
Criado en una familia de clase obrera de Watford, Hertfordshire, se marchó de casa con apenas 16 años para tratar de hacer realidad su sueño: convertirse en jugador profesional de fútbol. Primero probó en el modesto Wealdstone como amateur, alternando sus entrenamientos con un trabajo a tiempo parcial como peón de obra, ganándose en el andamio. Después viajó a Suecia, para firmar por el IFK Holdsmund, donde permaneció a prueba. Y en 1986, previo pago de 10 000 libras, fichó por el Wimbledon, un recién ascendido a Primera División. Allí no tuvo precisamente un buen debut, como él mismo recuerda: “El día de mi debut con el Wimbledon, el viejo utillero del equipo entró en el vestuario y le pregunté cómo estaba jugando. Me contestó ‘Tengo 85 años, si me dieran la camiseta con el 4, lo haría mejor”. Sin embargo, Vinnie se sintió como en el jardín de su casa jugando para los “dons”. Sobre todo, después de su hacerse famoso por haber retirado del fútbol, de manera literal, a Gary Stevens, después de una entrada terrorífica. Rey de las malas artes y provocador constante, Vinnie pronto alcanzó fama de enterrador de estrellas rivales y se labró una reputación infame. Su fama de violento, después de varios partidos con los “dons”, empezó a ser legendaria en los estadios. Y él, lejos de arrepentirse de sus acciones, se jactaba de ellas en los periódicos: “Si vas a por mí, mejor que acabes conmigo o seré yo el que vuelva a por ti. En cinco minutos o la próxima temporada”.
Y es que Vinnie Jones, matón y pendenciero, jamás amenazaba en vano. Paul Gascoigne, entonces estrella emergente del Newcastle, pudo comprobarlo. Vinnie sometió a Gascoigne a un marcaje que nadie podría olvidar jamás. Su ‘hazaña’ consistió en derribar 14 veces a Gazza, en escupirle en la cara y amenazarle de muerte. Gascoigne señaló: “Se me acercó y me dijo: ‘Me llamo Vinnie Jones, soy gitano, gano mucho dinero. Te voy a arrancar la oreja con los dientes y luego la voy a escupir en la hierba. ¡Estás solo, gordo, solo conmigo!’”. Jones, en su versión más cafre, fue mucho más lejos. Tal y como muestra una de las fotografías más famosas del fútbol británico, agarró de los testículos a Gascoigne como si pretendiera arrancárselos. Una vez consumada la agresión después del partido, contestó a su manera a Jones enviándole un ramo de rosas con una nota. Vinnie, sin demasiado sentido del humor, devolvió el obsequio y le mandó una escobilla de water. Años después remató la cuestión (“es increíble que Paul pueda seguir usándolos ¿verdad?”) y propuso que un reality show lanzara a Gascoigne en una isla desierta para ver cómo se las apañaba (“creí que sería bueno para su cuerpo y su mente”). Otro ilustre del fútbol mundial, el holandés Ruud Gullit, también fue víctima de Vinnie: “Es una cucaracha ladrona. Pero si todo falla con Gullit, siempre puedes esperar al primer córner y atar sus trenzas al poste de la portería”. En esa ocasión, por fortuna para Gullit, Vinnie no cumplió su amenaza. La pelota no era su negociado, todo lo contrario; prefería verla bien lejos y no le importaba reconocer sus limitaciones: “No puedo correr, no sé pasar, no puedo frenar a nadie y no sé disparar… pero todavía estoy aquí”.
(http://www.jotdown.es/wp-content/uploads/2011/11/Vinnie-Jones-y-Paul-Gascoigne.jpg)
El Wimbledon, icono del fútbol-cárcel, empezó a ganar de manera sistemática. El odio que despertaba era directamente proporcional a su desprecio por la pelota, pero aquella jauría humana que rendía pleitesía al kick and rush (patea y corre) y era un tributo al break-bones (rompe huesos) se coló en la élite inglesa. Su entrenador, Dave Basset, tenía claro a quién se dirigía: “En este club los únicos hooligans son los jugadores”. Instalado en la zona noble a base de patadas y un fútbol tan feo como efectivo, el Wimbledon se puso de moda durante tres años, donde se le atribuyó el apodo de “The Crazy Gang” (La pandilla de los locos). Tommy Docherty, mítico entrenador escocés, les definía así: “El Wimbledon tiene tanto encanto como una botella rota de cerveza”. Un pensamiento compartido por Gary Lineker, que en su faceta de comentarista de la BBC no dudó en proclamar: “Al Wimbledon es mucho mejor seguirle en el teletexto que en el campo”. Al calor de Vinnie Jones, quebrantahuesos y líder espiritual del equipo más sucio de la historia contemporánea del fútbol británico, se hicieron populares los nombres de Dennis Wise (que llegó a morder el brazo de Marcelino, jugador del Mallorca), de Dave Beasant (“este equipo es una fábrica de moratones”) y de Lawrie Sánchez (uno de los pocos virtuosos del equipo). Precisamente Sánchez fue el autor del único título de aquel Wimbledon, que dio la sorpresa al derrotar al Liverpool en la final de la FA Cup en Wembley. Aquella tarde, los “dons” destrozaron a uno de los equipos más técnicos del país; Vinnie Jones se mostró exultante y Tommy Docherty, mito del fútbol británico, hizo una broma que quedó para los anales de la historia: “El himno del Liverpool es ‘Nunca caminarás sólo’. El del Wimbledon es ‘Nunca volverás a caminar’”. Algunos jugadores del Wimbledon, con el paso del tiempo, reconocieron que la noche antes de aquella final ante el Liverpool todos se cogieron una borrachera antológica en un pub donde, según cuenta la leyenda, Vinnie se marchó…sin pagar. Marca de la casa.
"Es increíble que Paul pueda seguir usándolos ¿verdad?"
Esa época dorada del Wimbledon fue el escaparate perfecto para que Vinnie Jones, macho alfa de la manada, se mudase a pastos más verdes. El Leeds United decidió contratarle por 600.000 libras. Howard Wilkinson, su entrenador, dijo que se había decantado por Vinnie para “imprimir carácter” a su equipo. La bestia parda se lo tomó al pie de la letra. En su primer día de entrenamiento se dedicó a “imprimir carácter” a uno de sus compañeros, Bobby Davison, que tuvo que marcharse del campo después de recibir un puñetazo en plena cara, cortesía Vinnie Jones. Una vez transmitido su mensaje en el vestuario, Jones asumió la jefatura y fue líder de un equipo histórico en horas bajas que, a final de temporada, logró ascender. Tras un breve periplo en el Sheffield United y en el Chelsea, el hijo pródigo del Wimbledon regresó a casa. Jaleado por su hinchada, Jones fue un paso más allá. El 28 de noviembre de 1992 protagonizó y comercializó un vídeo llamado Soccer’s Hard Men, un recopilatorio de entradas duras e imágenes violentas. Vinnie explicaba, con todo lujo de detalles, cómo efectuar un piquete de ojos, cómo amedrentar a un delantero o cómo pegar una patada que pudiera lesionar al contrario. “No hay para tanto. En el vídeo sólo imparto lecciones de lo que hago en el campo”. El presidente del Wimbledon, Sammy Hammam, no daba crédito: “Este chico tiene un cerebro de mosquito”. Pero a pesar de los esfuerzos de las autoridades inglesas por retirar el vídeo de los comercios, la cinta fue un éxito de ventas sin precedentes. Él se jactaba: “Cuando derribo a un rival le ayudo a levantarse. Le pongo las manos en las axilas y le estiro con fuerza de los pelos”. Vinnie, que llegó a acumular más de 40 sanciones disciplinarias, tuvo que pagar una multa de 20.000 libras esterlinas por su infamia del vídeo. “¿Yo un provocador? No, soy sólo Vinnie Jones. Juego al fútbol y me gustaría marcar diez goles esta temporada, pero no creo que la Federación me deje jugarla entera”. También fue amenazado con una suspensión indefinida, pero él siguió a lo suyo: “La Federación me ha dado una palmadita en la espalda porque he acabado con la violencia en las gradas. Yo la he llevado al campo”.
“Demasiado loco y sucio” como para poder actuar en la selección inglesa, Vinnie jugó un puñado de partidos con la selección de Gales gracias a la ascendencia de su abuela materna. Al conocer la convocatoria de Jones un mito del fútbol británico, Jimmy Greaves, definió la internacionalidad de Vinnie así: “Que me apedreen. Tenemos la cocaína, la corrupción, incluso el Arsenal marcó dos goles en casa el otro día. Pero justo cuando piensas que no te queda nada por ver en el fútbol resulta que te cuentan que Vinnie Jones es internacional“. Con Gales, faltaría más, tambíen brilló con luz propia por ensañarse con los delanteros rivales. También dejó una frase lapidaria para el recuerdo: “¿Que si quiero jugar el Mundial? Hombre, soy Vinnie Jones, pero eso es imposible. Juego con Gales”. Nunca llegó a jugar una fase final de la Copa del Mundo. Es más, su paso por la selección galesa fue un vía crucis: no ganó ni un solo partido. Tras siete partidos como nuevo jugador de su último equipo, el Queen’s Park Rangers, colgó las botas con 330 encuentros disputados y una hoja de servicios terrorífica. En su currículum aparecían 12 expulsiones (segundo jugador más expulsado de la historia de la Premier) y un récord mundial: la expulsión más rápida de la historia (vio la tarjeta roja en tres… segundos). Toda una joya.
En sus últimos días como ¿jugador? de fútbol, la vida de Vinnie se cruzó con la de Guy Ritchie, un extravagante director de cine que llegó a ser la pareja sentimental de Maddona, la reina del pop. Guy le ofreció un papel como actor principal del film Lock and Stock (1998), donde interpretó a Big Chris, un matón a sueldo que, a tenor de lo visto en la gran pantalla, le vino a Jones como anillo al dedo. La película lanzó al estrellato a Ritchie y sirvió para que el ‘asesino de Gales’ recibiera el ‘Empire’ a mejor actor debutante. La crítica no salió de su asombro cuando, de la mano de Guy Ritchie, Vinnie alcanzó fama mundial al interpetar a ‘Tony Dientes de bala’ en la caótica y genial Snatch: Cerdos y Diamantes (2000), junto a Brad Pitt o Jason Statham. Gracias a Snatch las puertas de Hollywood se abrieron, de par en par, para Vinnie. Mean Machine, X-Men, 60 segundos y Operación Swordfish —con John Travolta y Halle Berry— le catapultaron a la condición de icono del cine. Increíble, pero cierto. El tipo más violento y áspero de la historia del fútbol se convirtió en una estrella del cine de acción. “Con el tiempo me veo en pelis de acción con Bruce Willis, eso me gustaría”. Él, por supuesto, asume su éxito en las taquillas pasando la correspondiente factura a los críticos, como cuando rompía la tibia de un rival: “Cada vez que ruedo una película los críticos dicen que será la última película de Vinnie Jones. La próxima que voy a rodar será en Australia, y será mi película número treinta”.
Entre patada y patada, entre película y película, ha tenido tiempo para publicar su autobiografía Vinnie: The Autobiography, para lanzar un disco al mercado, Respect, y para colaborar con el Partido Conservador. También fue condenado a 100 horas de servicio a la comunidad por asaltar a un vecino, por amenazar de muerte a la tripulación de un vuelo y fue detenido en Dakota del Sur por una pelea de bar en la que fue agredido con una botella de cerveza. Tiene cinco tatuajes en su cuerpo: una rosa en el antebrazo izquierdo, un tatuaje de la Copa FA en su pierna derecha, otro del Leeds en su pierna izquierda, otro en honor a su capitanía con Gales en el pecho y los nombres de su familia: Tanya, Aarón y Kayley en mitad de sus hombros. Se define a sí mismo como “la persona más agradable que conozco”, está casado con una modelo, tiene dos hijos y es especialmente protector con su hija (“lo siento por el chico que se presente en la puerta de mi casa para salir con ella”). A día de hoy, mientras aguarda el estreno de su próxima película, vive en una mansión en Los Ángeles, California. En la puerta de su casa se encuentra un letrero que reza así: “No tengas cuidado con el perro, pero sí con el dueño”.
Rubén Uría
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ONORE a Vinnie.
Yo de mayor quiero ser como él.
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No sé si poner esto aquí :-[
Con lo que fuiste, pichón...
http://www.marca.com/2011/12/03/futbol/1322919507.html (http://www.marca.com/2011/12/03/futbol/1322919507.html)
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Nani, el niño abandonado que soñaba con ser como Figo
(http://www.vavel.com/files/NANI_855888769.jpg)
Nacido en Cabo Verde, emigró a un barrio marginal de Portugal junto a sus padres, los mismos que le abandonaron del todo cuando cumplió doce años. Su tía se encargó de su tutela y de darle un hogar y un futuro por el que luchar, junto a un balón, con el que pasaba siete horas diarias. Entrenaba y trabajaba como peón de una obra acompañando a su hermano Pablo, la persona que le enseñó a jugar al fútbol y consiguió una prueba con el equipo que le hizo dar el salto al Sporting de Lisboa. Con la ambición de superar el grupo de la muerte, Nani pide paso en una selección donde Cristiano Ronaldo capitaliza el protagonismo.
Víctor Molina Pozo
Situado en el Océano Atlántico, el archipiélago de la República de Cabo Verde está estrechamente relacionado con Portugal, por compartir lengua oficial y por ser miembro de la Comunidad de Países de Lengua Portuguesa. Fue una antigua colonia portuguesa hasta que se convirtió en país independiente en 1975 gracias al intelectualismo que propulsó Amilcar Cabral. En aquella isla nació Luis Carlos Almeida da Cunha, más conocido como Nani. Hoy en día, un auténtico emblema de la cultura deportiva lusa. Pero para llegar hasta ser un referente para los niños ingleses y portugueses, tuvo que sobrevivir al abandono de sus padres con doce años, esquivar las drogas y la delincuencia en los barrios bajos de Amadora, una zona marginal de Lisboa.
Su padre le abandonó con cinco años y su madre a los doce para viajar a Holanda. Quedo al cargo de su tía, que le dio hogar y futuro en un barrio marginal Siendo aún un bebe, Nani emigró con su familia a Portugal en la década de los noventa, en busca de una vida mejor, con trabajo y recursos capitales para subsistir. Amadora fue el lugar escogido, un entorno equivocado para educar a un hijo, donde el tráfico de sustancias tóxicas y el vandalismo son la escuela de los chicos del barrio. No sale el sol en los barrios bajos lisboetas. Las probabilidades de ser una persona de éxito en Amadora son ínfimas; el barrio te atrapa y te impide crecer.
Cansado de las condiciones de vida, Domingos Almeida – su padre – se marchó de vacaciones a Cabo Verde. Se fue para no volver. Nunca regresó. No se supo nada más de él, aunque él siempre defiende que no lo hizo por un problema burocrático con Portugal y que le impedía la entrada a territorio luso. Con cinco años de edad, Nani era el menor de una familia de nueve hermanos liderada unicamente por su madre María. Siete años después, el pequeño Nani buscaba techo por los barrios bajos de Lisboa después de que su madre le abandonara para viajar hacia Holanda en busca de una nueva vida.
Santa Filomena, su nuevo hogar
Tuvo que crecer a contrarreloj, sin el cariño de un padre y de una madre. Aprendió a cuidarse por sí mismo, a diferenciar lo bueno de lo malo, los amigos de los enemigos interesados, bajo la educación de la danza de capoeira, un arte brasileño que combina facetas de las artes marciales, música y deporte, así como de expresión corporal.
Sin un techo donde cobijarse, encontró refugio en su tía, Antonia Almeida, que se encargó de su tutela y de sus cuidados hasta que cumpliera la mayoría de edad. Se crió en Santa Filomena, un barrio de chabolas en una colina con vistas a Amadora. En aquella zona residen una mayoría de familias caboverdianas y angoleñas, que emigraron a Portugal en busca de una mayor calidad de vida. La calle no tenía nombre, tan solo se reconocía por el número 184 coloreado en azul y que el polvo que ensuciaba la calle emborronaba.
No era un impedimento para pasar horas y horas practicando fútbol en las calles. La capoeira, el fútbol y la asociación juvenil del barrio evitaban que Nani contara con antecedentes penales. “Creció rodeado de penurias y sufrimiento, pero la lucha por la supervivencia le ha convertido en el joven jugador que es hoy", declaró Antonia en una entrevista para Sunday Mirror.
El niño que creció soñando ser como Figo
En Santa Filomena dormían hasta seis hermanos en una misma habitación. Este modo de vida le llevó a crear un lazo indestructible con su hermano mayor, la persona que le enseñó a jugar al fútbol. "Durante el tiempo que yo recuerdo, siempre estaba jugando al fútbol. Jugaría durante seis o siete horas al día, en cualquier lugar y con cualquier persona, fingiendo que era su héroe, Luis Figo. Incluso dormía con una pelota en su cama. Cuando tenía ocho años fue a ver jugar a su hermano mayor en el equipo local, el Real Sport Clube Massama, y no pudo resistirse a patear la pelota a sí mismo”, confesaba Antonia Almeida.
Nani jugaba siete horas diarias al fútbol, además de entrenar todos los días con el Massama. Recorría tres millas diarias porque no podía permitirse el lujo de pagar un billete de tren cada día Con catorce años, su hermano Pablo había decidido llevarle a una prueba con el Real Massama. Ya había sorprendido siendo un infante y volvió a impresionar siendo un cadete. "Él regateó el balón alrededor de algunos de los chicos mayores del equipo. Uno de los entrenadores vio su talento de inmediato y le pidió que volviera”, recuerda Antonia Almeida sobre la prueba que realizó. El club luso no dudó en contratarle y mejoró su calidad de vida. Le daban dinero, comida, material deportivo y le ayudaron a obtener una tarjeta de identificación y un pasaporte para viajar.
Nani despistó los problemas de los barrios bajos y lo que esto conlleva. Había conseguido dar forma a su sueño, aspirar a convertirse en jugador profesional. Mientras practicaba fútbol, acompañaba a sus otros hermanos a la obra, como peón, ayudando para sacar un dinero extra cuando el real Massama se lo permitía. El club se portaba como el padre que no tenía. Le invitaban a quedarse a dormir en casas de preparadores o compañeros. Era feliz, a pesar de tener que caminar a diario tres millas de ida y de vuelta a casa porque no podía permitirse el lujo de pagar un billete de tren.
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Con 16 años de edad, Nani entrenaba con Sporting de Portugal y Benfica de forma alterna. Recorría kilómetros y kilómetros andando para cumplir con las pruebas hasta que el Sporting le ofreció hacer la pretemporada con el primer equipo. Sin dudarlo, Nani aceptó. ¿Cómo iba a poder rechazar la oferta del equipo donde se había desarrollado su ídolo futbolístico, Luis Figo?
Pero la verdad es que Nani rechazó al Benfica después de que Graeme Souness rechazara que los jugadores del Massama, en prueba con el club lisboeta, echaran un amistoso en Da Luz contra el Boavista. ¿El motivo? Una fuerte lluvia que ponía en peligro el estado del césped, en opinión de Sounnes.
En agosto de 2005 debutaba con el primer equipo contra Udinese en la tercera ronda de clasificación para la Champions League. Los lusos cayeron por la mínima pero Lisboa estaba de fiesta: había nacido una estrella. En 2007 fue elegido como jugador joven del mes de mayo; había conseguido explotar: más de cuarenta partidos con el Sporting de Portugal y un total de seis goles.
“¿Tiene la mentalidad suficiente para jugar en la Premier League? No, no quiero saber si es bueno técnicamente, lo doy por hecho. ¿Es fuerte mentalmente?”. Son palabras provenientes de la boca de Sir Alex Ferguson, técnico del Manchester United. Carlos Queiroz, por aquel entonces segundo entrenador del legendario entrenador escocés, se encontraba junto a David Gill en Portugal siguiendo la pista de Nani. "No quería saber si tenía buenos pies. Sabía todo acerca de eso. Él quería saber acerca de su personalidad, cómo podía hacer frente a un país diferente y un equipo diferente”, reconoce Aurelio Pereira, responsable de la sección de formación de las categorías inferiores del Sporting de Lisboa, en una entrevista para Daily Mail.
Su vida habla por sí sola de su fuerza mental. El movimiento en cuanto a su fichaje era arriesgado. Sin cumplir los veinte años, el Manchester United desembolsaba más de 20 millones por el “futuro Cristiano Ronaldo”. Estaba preparado para hacer brillar su estrella en Manchester.
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A la sombra de Cristiano Ronaldo
Con Alemania y Holanda en el grupo, la confianza en que Portugal alcanzase los cuartos de final era escasa. Sin embargo, una victoria contra Holanda o un empate en función de terceros resultados, sería suficiente para sellar el pase. No ha sido la mejor temporada de Nani en el Manchester United. Con menor protagonismo que el que tuvo en anteriores temporadas, llega a la Eurocopa con el objetivo de ser el centro de atención.
No lo ha tenido fácil durante su corta trayectoria deportiva, pues siempre ha estado a la sombra de Cristiano Ronaldo, su compañero de selección. Las comparaciones son inevitables. Con el astro luso en la plantilla del Manchester United, el club fichaba a Nani, considerado su sucesor. No tuvo la relevancia esperada hasta que el Real Madrid no fichó a Cristiano Ronaldo. Tuvo que aguantar los paralelismos y críticas del comienzo pero logró sentar cátedra y rendir al público de Old Trafford a sus pies.
"Tiene el potencial para hacer lo que quiera. Él es uno de los jugadores más habilidosos de todo el país. Tiene un gran potencial”, describió Rio Ferdinand sobre Nani. En la primera cita de la Eurocopa, Portugal cayó sin merecerlo por la mínima contra Alemania. Se pudo ver como Nani, harto del excesivo protagonismo que la selección demanda en Cristiano Ronaldo, recriminaba a sus compañeros que no le pasaran el balón. Un día después en rueda de prensa explicaba el motivo: “Me gustaría recibir más balones. En la primera parte ellos dejaron más espacios en la banda izquierda y fue más complicado, pero en la segunda pude jugar mucho más por la mía y encontrar espacios, pero no fue así”.
Al contrario que con el Real Madrid, Cristiano Ronaldo no goza de la misma efectividad con Portugal y el escudo y las responsabilidades pesan como una losa. Criticado por los errores en el acierto contra Dinamarca, que a punto estuvieron de suponer el adiós luso de la Eurocopa, Nani quiere ser el guarismo luso, el referente ofensivo y el protagonista de la victoria. Desde los barrios bajos de Lisboa, el futbolista abandonado por su padre y por su madre quiere escribir su nombre con letras de oro en Polonia y Ucrania.
Al igual que su ídolo Luis Figo, con quien soñaba ser de mayor mientras pateaba los balones cosidos a mano en las calles marginales de Lisboa. Su referente deportivo izó la bandera de las ilusiones de todo un país en la Eurocopa de 2004, donde Portugal fue la sede que acogió el torneo deportivo. Si Figo no pudo conseguir guiar a su selección hasta el triunfo y cayó contra Grecia en la final, Nani espera ser el lazarillo de la selección.
http://www.vavel.com/es/internacional/eurocopa-2012/portugal-2012/170761-nani-el-nino-abandonado-que-sonaba-con-ser-como-figo.html (http://www.vavel.com/es/internacional/eurocopa-2012/portugal-2012/170761-nani-el-nino-abandonado-que-sonaba-con-ser-como-figo.html)
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Viendo toda la historia esta de Campaña, Luis Alberto y demás he recordado esta auténtica maravilla de Informe Robinson que vi en su día.
Este tipo de cosas desconozco si se hacen en el Sevilla (imagino que no) pero yo las veo de imprescindible visionado para los chavales
Informe Robinson - La leyenda del Trinche (http://www.youtube.com/watch?v=ItNM3VincJg#ws)
Cuando Maradona jugó en Newell's un periodista le habló del orgullo de la ciudad por recibir “al mejor del mundo”, a lo que Maradona replicó: “El mejor jugador ya jugó en Rosario y es un tal Carlovich”.
La leyenda del trinche es más si cabe porque no hay ni un documento grabado de cómo jugaba. Y poquísimas fotos. Sin embargo todos los que lo vieron coinciden en que podía haber sido uno de los más grandes jugadores de la historia.
En Rosario hay dos grandes clubes. Rosario Central y Newells. El trinche (el séptimo hijo de un inmigrante yugoslavo) estuvo en las inferiores de Rosario Central (con el que debutó en 1ª) pero jugó la mayor parte de su tiempo en el tercer equipo de Rosario: el Central Córdoba. Ahí estuvo de forma intermitente 9 temporadas, la mayoría en 2ª (dos ascensos incluidos). Jugó en 3-4 equipos más y hasta Pelé lo quiso para jugar junto a él en el Cosmos. También estuvo a punto de ir a Francia
Anécdotas hay por decenas. Ahí van algunas
- En la preparación del Mundial 74, la selección argentina jugó un partido de preparación contra un equipo de la ciudad de Rosario. Jugaron 5 de R.Central + 5 de Newells ..... + Carlovich de mediocentro. Al descanso el partido iba ¡¡¡3-0 para Rosario!!!. Cuenta la leyenda que la dictadura militar argentina en el palco bajó en el descanso para que Tomás Felipe Carlovich no saliera en el 2º tiempo como así sucedió.
- En el 78, jugando en 2ª, Menotti lo preconvoca para el Mundial. El trinche no se presenta. Se fue a pescar.
- Donde jugaba el Trinche el estadio se llenaba. La gente iba a verlo a él. Un día, jugando Central Córdoba un partido fuera, a Carlovich lo expulsan. En ese momento la grada se amotina y salta al campo teniendo el árbitro que readmitir al expulsado.
- Su jugada favorita era la cachita doble. Siempre la hacía alguna vez. La gente se la pedía en la grada y él la hacía. Le tiraba la cachita al contrario, la pisaba y se la tiraba otra vez para atrás
Uno más de esos que pudieron ser y no llegaron. Según sus coetáneos, el mejor
TOMAS FELIPE CARLOVICH
(http://eltrinchecarlovich.files.wordpress.com/2012/02/trinche_tomas-carlovich4.jpg)
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http://www.martiperarnau.com/historias/protagonistas/una-pinta-para-cada-zanahoria/ (http://www.martiperarnau.com/historias/protagonistas/una-pinta-para-cada-zanahoria/)
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Grande Mágico. Enorme. Vaya puto crack.
Mágico González (http://www.youtube.com/watch?v=OMemVOhSLRw#)
PD: no perderos las jugadas de los minutos 2:07, 3:04, y sobre todo 3:53...
PD2: la de veces que sale escaldao mibetin por Mágico... en una le hacen una entrada a la altura de la cintura que madre mía...
Sr. Ojete disfrutanto:
Este post es una joya en si aunque muchos vdeos esten capaos.... Mágico era sencillamente diferente, uno entre un millón.... lo que hace en el minuto 3 lo hace C.Ronaldo o Messi y se acaba la liga por que despues de eso... la nada.
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La leyenda del Negro jefe, Obdulio Varela
Brasil, 16 de julio de 1950, estadio de Maracaná. Última jornada de la liguilla de grupos en la que se decidirá el nuevo campeón intercontinental. Todo está preparado para ver cómo el mundo del fútbol salda su deuda con la selección brasileña. Es su momento, su Mundial.
Tras barrer a Suecia y España, les basta un empate ante los correosos uruguayos, que no han pasado de una victoria por la mínima y un empate en sus enfrentamientos ante escandinavos y españoles, respectivamente. Para ello cuentan con dos armas infalibles: el talento de sus futbolistas y el corazón de todo un país que les empuja hacia la victoria. Los datos dicen que aquella tarde había en torno a 200.000 personas en Maracaná. Quienes estuvieron allí afirman que dentro del más histórico templo del balompié se sentía la presencia de toda una nación.
El partido, como no podía ser de otra forma, arranca con el dominio aplastante de los cariocas. La selección charrúa es un mero títere sometido a la voluntad del anfitrión. Nada más comenzar el segundo acto llega el gol: Friaça anota el que a buen seguro será el primero de muchos. Maracaná explota. Brasil es una fiesta. El mundo del fútbol honra a los ya seguros campeones. Jules Rimet mete la mano en su bolsillo y acaricia el papel en el que la noche antes había escrito el discurso, en portugués, por supuesto, que proclamaba a Brasil campeona. Uruguay baja definitivamente los brazos. Y entonces apareció él…
(Sigue aquí)
http://www.salmonpalangana.com/2013/03/el-poder-de-un-capitan-la-leyenda-del-negro-jefe/ (http://www.salmonpalangana.com/2013/03/el-poder-de-un-capitan-la-leyenda-del-negro-jefe/)
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Fantástico relato.
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https://www.facebook.com/photo.php?v=10151669246355934&set=vb.344973218846697&type=2&theater (https://www.facebook.com/photo.php?v=10151669246355934&set=vb.344973218846697&type=2&theater)
Eso sucedió en la copa de Africa sub 17 que se juega actualmente en Marruecos.
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Árbitro mata a un jugador y es asesinado por hinchas en Brasil
http://futbol.as.com/futbol/2013/07/05/internacional/1373023678_662466.html (http://futbol.as.com/futbol/2013/07/05/internacional/1373023678_662466.html)
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Árbitro mata a un jugador y es asesinado por hinchas en Brasil
http://futbol.as.com/futbol/2013/07/05/internacional/1373023678_662466.html (http://futbol.as.com/futbol/2013/07/05/internacional/1373023678_662466.html)
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Puro medievo
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El gol que salvó una vida
http://www.salmonpalangana.com/2013/07/zanetti-y-kopaczen// (http://www.salmonpalangana.com/2013/07/zanetti-y-kopaczen//)
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Este domingo, desde las 10.00, será especial para Milton Melgar, porque a sus 53 años de edad volverá a jugar un partido oficial, pero en esta ocasión lo hará al lado de sus tres hijos, que son futbolistas: Milton Erick ( 27), Kevin (22) y Jeison (18).
Los cuatro Melgar compartirán la camiseta de Máquina Vieja en el partido frente a San Martín, por la Primera B de la Asociación Cruceña de Fútbol (ACF).
Los tres hijos del excapitán de la selección boliviana actúan con regularidad en ese certamen, adonde Milton Erick llegó hace poco después de pasar por algunos clubes de la Liga.Melgar papá fue mundialista con la selección boliviana en Estados Unidos 1994 y exfutbolista de los afamados clubes argentinos River Plate y Boca Juniors. De esa manera, el connotado exjugador cumplirá su sueño y el de sus hijos, en especial del mayor, de estar en un mismo equipo aunque sea por una sola vez.
“Mi hijo mayor se animó a dar forma a este sueño que es de él y de sus hermanos, y por supuesto ahora es el mío, porque quién no desea jugar con su padre o con sus hijos en un mismo equipo. Queremos que sea un lindo recuerdo para todos, por eso me habilitaron y vamos a procurar de que salga algo bonito”, explicó Melgar, a quien en sus mejores épocas le llamaban Maravilla.
(http://www.fabolivia.com/wp-content/uploads/2010/03/melgar.jpg)
MILTON MELGAR (http://www.youtube.com/watch?v=SxOfKF-4vhI#)
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Compañero del Diablo Etcheverry en la Bolivia Dorada
Marco Antonio Etcheverry en Bolivia webtv (http://www.youtube.com/watch?v=CpmUn_A9ExM#)
Marco Antonio Etcheverry - la leyenda boliviana (http://www.youtube.com/watch?v=glY0-VwttEE#)
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(http://img844.imageshack.us/img844/5331/miim.jpg)